DON JUAN COJONES

Después del: ¿No es verdad angel de Amor?, Doña Inés quedó preñada de algo más que romanticismo y en estado de buena esperanza, dió a luz su primer hijo, en una hacienda colindante al Castillo de San Jorge. Don Juan echó “barriguita de casado”, más como su oficio de poeta y antiguo pendenciero, no daba para caprichos y desahogos, colocóse al servicio de la familia De Pantoja, conduciendo a los hidalgos en sus prestigiosos carruajes, a cuantos menesteres y encargos precisaran su apretada agenda de visitas y negocios. Pero Don Juan, era culito de mal asiento y pronto cayó en la depresión de los que no nacieron para el servicio a los demás y sí para servirse de sus antojos y delirios. Al tiempo que Doña Inés, creció en carácter y naturaleza para el mando y dominio de las cuestiones amorosas y domésticas. La altivez y el orgullo, aparecieron en la ex-novicia, que a menudo increpaba a Don Juan, exigiéndole mayor soldada y disposición para atender a los cuantiosos gastos que generaba el mantenimiento y la educación que Doña Inés quería proporcionarle a su primogénito. Por otro lado, Don Juan, tan conocido en Sevilla, como burlador y licensioso mujeriego, era objeto de murmuraciones irrisorias, cuando entraba en las tavernas y bulevares a ahogar en bon-vino sus desafueros. Una noche en que Don Juan vagaba, por el Callejón del agua, preso de soledad y melancolía, se topó con el fantasma de su fiel criado Chuti, que dando tumbos de pared en pared musitaba versos de antiguos esplendores. El sabueso olfato de Chuti, reconoció enseguida al caballero esbozado, arrojándose a sus plantas como perro fiel y dando gracias al altísimo por encontrarse con su amo y señor. “Oh, Señor, mi Señor Don Juan, mi adorado caballero,¿ que sucede a vuesa merced?: ¡embajador insigne de gozos y festejos; invencible corredor de apuestas; alegría del huerto do crece la flor de castidad de las rendidas doncellas que suspiran por su nombre! ".- Qué ha de ser, responde Don Juan con gesto lastimero, que sufro mal de amores y eludo responsabilidades, que los hijos y parientes de los tantos caballeros cuyo honor mancillé, hoy me pasan factura y me niegan, pan, hacienda y trabajo y que el bello arte de la literatura que bien conoces que practico, sólo me dá renta para vivir de la sopa boba. Aquel angel de amor en apartada orilla -que no dudo suspira aún por mí- se desvive y afana por los tres hijos fruto de nuestro matrimonio, para cuyo mantenimiento ha tenido que emplearse en variedad de oficios y menesteres extraordinarios. Pero lo que más me aturde y desangra -mi fiel criado Chuti- es su inapelable ceguera- el observar, como invitado de piedra, que estos hijos, fruto del amor y la dicha entrambos, alcanzando con creces la edad de merecer oficio y beneficio que aún no tienen, se sirven de ella, viviendo a sus expensas como auténticos señores consentidos, mientras me espeta a la cara los desperdicios de su avinagrado ánimo y cansancio existencial. No apure más vuesa merced,- coligió, visiblemente emocionado, Chuti -; vayamos a la hostería del Laurel, como aquella noche de ánimas, para ahogar nuestras penas en vino, que es inutil luchar contra el amor de madre; amor que hace a los mismos hombres que lo reciben como hijos, unos auténticos desgraciados cuando se convierten en padres. Amor que en las generaciones venideras, será condenado por las mismas mujeres que aún no conocen los dolores del parto, como “machismo”.

OH-BAMA

Pintor si pintas con amor...¿porqué desprecias su color?...Ya lo cantaba la voz cálida como el chocolate con leche, de Antonio Machín y lo profetizaban las superproducciones hooliwoodescas, en las que siempre aparecía un hombre de color como virtual Presidente de los Estados más poderosos del mundo. Pintor de santos y alcobas, si tienes alma en el cuerpo, siempre que pintas iglesias, pintas angelitos bellos, pero nunca te acordaste de pintar un angel negro. Un ángel negro, o mejor un mulato apuesto con cara de ángel, que no sé si va a cambiar el curso de la historia, pero sí hará historia con este cambio de raza en un país que tanto ha practicado el racismo y la esclavitud. Obama es el sueño de Martín Luter, ese sueño americano, pregonado en singular discurso debajo del obelisco, en la gran avenida del estado del derecho. Es el sueño que despertó pesadillas de crímenes y magnicidios; el sueño de las Mamás grandes, de las descomunales hembras que a la sombra de los impolutos porches de Atlanta, cantaron la nana triste a los negritos buenos. El viejo mississipi ensaya un salmo al besar la orilla de aquella cabaña, saluda al tío Tom, cuya sonrisa abierta de oreja a oreja, reluce entre la flama del ocaso. Los trotamundos de Harlem no paran de hacer mates de alegría entre las rejas de las canchas. Obama eh, cantan los coros polifónicos radiantes de júbilo con sus túnicas de función principal en todas las iglesias evangélicas y un estéreo de lujo hace retumbar al mundo. Adivina, quien viene esta noche...en el calor de la noche grande Americana, donde los globos rojos y azules festonean el cielo. No es Sidney Pottier, tampoco Martín de Porres ó fray escoba: Eres tu, Ohbama y yo te conmino: ¿Eres tú, hermano, el que vá a hablar en nombre de todos los negros buenos? ¿Eres tú Ohbama, con hache intercalada, el que soñaba el reverendo Martín Luter, para redimir a mi pueblo de la falsa moral que le precede?Oh... si nisiquiera tienes el color desgarrado que sonaba en la trompeta de Louis, como llanto lastimero de un mundo maravilloso. Si hay que hacer un esfuerzo para reconocer tansiquiera que eres mulato. Pareces mas bien adaliz de los triunfadores de esa NBA americana, donde los negros se hacen pijos, caprichosos y antojadizos. Yo te conmino Oh-bama, desde el país donde todos nos miramos: ¿Eres tú el elegido para cambiar la historia? O eres simplemente un espejismo del sueño de aquel pintor que pintaba con amor.

EL LLAMADOR

Ha sonado “el llamador”, un aldabonazo que retumba en mi pecho despertando una nueva ilusión. Arropado en la cama al filo de la gélida noche invernal. Acarician mis oídos las voces amigas de: Fran, Charo y los antonios, crujidos del baúl de la memoria entreabierta en el oscuro desván de la noche. Dulce olor conocido de lo nuevo por conocer, primavera que pasa de puntillas para no despertar los albores de la sospecha, que ya ensaya sobre los pies por las calles solitarias. El alma a solas se deja llevar por la voz inseparable, para escudriñar los pasillos callados de la vieja sacristía, subir al sacrosanto camarín de la intimidad y admirar lo que unos pocos privilegiados presentan ante los ojos atentos de la imaginación. El sueño se hizo música en las notas de fondo de Margot, las esencias de la cocina casera destaparon el sentimiento, crujieron las rosquillas del sabor, como crujen las trabajadoras frías en los almacenes dormidos. Un pregón imposible nombró a usanza de anónimos diputados, nuestras soñadas papeletas de sitio, repartiendo “ciriazos y sahumerios” para sacar a las ondas la ansiada cofradía de la cuenta atrás. Ha sonado “el llamador”, tres golpes secos en la hora nona de la cuesta de Enero, que estremece  los naranjos en fruto. Aun no huelen las brumas de incienso, pero ya esboza un aroma callado, el eco de las voces amigas. El día menos pensado, cuando el gozo que está por llegar nos haga olvidarnos de pensar en él y nos despierte el llamador convertido en realidad en la voz de Antonio, mandando “tranquilos”, nos despertaremos con las mejores galas y en la amena compañía inseparable de esos “pinganillos”, que desde el barrio León, hasta el Cerro, nos llaman arrebato de anhelados encuentros. Por la nueva calle del Cristo de las Cinco Llagas, irá sonando el llamador, para que las andas se paren frente al imponente altar de Cultos, en la penumbra azulada del prisma encendido, a la luz de la cera, el pregonero alza su voz y llama: ¡cuando quieras...estamos puestos!