viernes, 5 de noviembre de 2021

EL SEÑOR de las MORADAS

 Los frutos que estas sembrando

Tu Santa Misión morada, 

Como podremos pagarlo

Di, Señor, como se pagan. 

Verte por las avenidas

Gran Poder, abarrotadas

Caminar entre el gentío

Camino de la diáspora

Y que en todo el recorrido

El silencio se escuchara

Más allá de los requiebros

Más allá de las plegarias

Por encima de los rezos

Superando las gargantas

Entre el el carril de los cirios

Presidencias y dalmáticas, 

Acólitos y ciriales

Incienso que se elevaba, 

Tu silencio sobre todo

Al saber que te acercabas. 


Como podremos pagarte

El Bien que sobre tus andas

Iba haciéndose camino

Allá donde tanta falta

Hace que llegues, Señor

De la imponente zancada. 

Allí, donde nadie quiere

Acercarse de pasada

Para ver el abandono

Y mirarlo cara a cara

En la pobreza del rostro

De los que no se esperaban

Que el Señor viniera a verlos

Hasta el umbral de sus casas. 

Todo el Bien que has cosechado

Todo el consuelo que alcanza

Las gracias del que se postra

A la gloria de tus plantas

Todo el ánimo que infundes

Todo el apoyo que abrazas

Todo el auxilio que prestas

La Piedad que en tu mirada

Se refleja en los tránsidos

Ojos que te contemplaran

Llenos de misericordia, 

Rebosantes de Esperanza. 


Como podremos pagarte

El Gran Poder de tu estancia

Al lado de los benditos

Cerca de los que más amas

Los que no te conocían

Los que ya se conformaban

En sufrir la lejanía

Del que siempre recordaban

En las fotos de sus padres

En las mugrientas medallas

En retablos escondidos

De villas abandonadas

Donde el olvido florece

Como la silvestre palma.


Y mira, Señor, por donde

En tu Misión sacrosanta

Te vieron venir los ojos

De aquellos que ya no daban

Crédito en volver a verte

Y menos que te acercaras

En Persona, GRAN PODER

a la puerta de sus casas. 

Que manera de colmar

Toda una vida entregada

Por las personas mayores, 

¡Todo lo que le haga falta! 

Que si le fallan las fuerzas

De alabarte y darte Gracias

Brazos de los costaleros

Sobran, para que a tus plantas, 

Presenten nuestros abuelos

La pleamar de sus lágrimas. 

Que si hay que llorar, Señor

Sea de emoción desbordada

Al Sentir, El Gran Poder 

De tu Presencia Sagrada. 








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