LO DIERON TODO

Con el paso de los años
No aparece la alegría
Se vuelven Mustios los labios
Se cierra la boca fría
Los dientes si algún presagio
Lo mantiene sobre Umbría
Se esconden en solitario
Velatorio en las encías.
Con el paso de los años
La tristeza es cada día
Como el fulgor del ocaso
Que se esparce en lejanía.
Por más que Mayo se empeñe
En flores recién nacidas
Y el agua brote risueña
De las peñas escondidas
Y canten los surtidores
De las fuentes cristalinas
Y los pinceles se empeñen
En pintar las maravillas
De las obras inmortales
En las cumbres del artista
Con el paso de los años
La vejez no resucita
Ni aunque los siete colores
Del arco iris la vistan
Ni el esplendor de los campos
 de decorado le sirvan
Ni la Rosa de los vientos
Le arranque al baile y consiga
Los acordes más perfectos
Ni la música más digna
Con el paso de los años
El rostro se neutraliza
La expresión se vuelve opaca
La emoción lágrima viva
Los ojos noches sin Luna
La frente lona fruncida
Las mejillas pergamino
Y el arco de la barbilla
Dunas sin sol que se traban
Como Arenas movedizas.
Por más que intenten las buenas
Almas de los que nos cuidan
Con el paso de los años
La verdad se hace mentira
De querer hacer felices
A quienes ya no hay salida
Más que esperar a la sombra
Ponerse el Sol de la vida.

REGRESARON LOS VENCEJOS

RIMAS CONFINADAS

REGRESARON LOS VENCEJOS
a columpiarse en la arista
de su preferido cielo,
pero al volar, advirtieron
lo extraño en su nueva cita
el silencio a ras del suelo
en soledad inaudita.

Buscaron los plataneros
que gozaban su albedrío,
sin ramas, sin aparejos,
sin brotes para sus nidos,
sólo los troncos postreros
en San Lorenzo baldío.

Regresaron los vencejos
en algarada de píos
contrariados y perplejos
preguntándose a sí mismos:
¿donde están los que no vemos,
los que al poniente solícito
paseaban en primavera
por el hispalense sitio?

¿Donde están los que en la Plaza
del Salvador por los siglos,
cristales de sol brindaban
por la amistad y el carino?
¿Donde su fueron las "bullas"
perdidas por los caprichos
de Cuna, Cerrajería,
Puente y Pellón y Angostillo?

La gente que rie y canta
feliz, en manos de niños
la que enciende los aromas
del incienso en los altillos
para perfumar las cuatro
esquinas del Santo Cristo...

Regresaron los vencejos
con su planear elíptico
velando su algarabía
ante el horror del vacío:
Templos e Iglesias cerradas
a cal y canto el magnífico
silencio de monumentos,
callados los edificios
sobrevolando la hermosa
plenitud del Arte invicto...

y migraron hacia el este
a preguntarle al Altísimo
¿De donde, Sevilla, yace
en su trono apocalíptico?

EN EL PAIS DE LA VIDA

RIMAS CONFINADAS

En el país de la vida
donde suena una guitarra
a melodía de ébano
por el genio rajeada;
Concierto de cristalinas
notas lámparas de agua,
en el país de la vida
cuando suena una guitarra.

La sangre corre encendida
por las venas de la gracia
te levanta del asiento
y te sienta en la butaca
mecedora de los sueños
quien frena, corta y se arranca
en el país de la vida
cuando suena una guitarra.

De mujer tienes el cuerpo
te dicen los que te abrazan
a la que arrancas requiebros
desde el bordón de su entraña
a la prima soleares
seguirillas de Triana
las manos que te acarician
se vuelven tan delicadas
que apuntan por bulerías
el misterio de la danza.

Caminando por la vida
en el país de la fragua
me parece que no existe
música mejor labrada,
ni concierto de sonido
ni registro de onda exacta
que se module y disperse
desafiando el pentagrama
como el sabio que no aprende
cuando suena una guitarra.

19

No es preciso buscar

donde hay de sobra

que se encuentra el talento

tirado a la basura.

El dinero de tantos

que a tantos otros sobra

no sabe para cuando 

lo amontona la usura.

Como dijo la Santa

“son tan pobres que solo

tienen las manos negras

de contar los billetes”

nosotros por los menos

tenemos las muñecas

marcadas por el ferro

de  pesados grilletes.

La gracia es que la prole

trabaje para cuantos

se consideran dueños

de cuanto se le antoja

malversando los fondos

del público notorio

dejando  en evidencia

la extraña paradoja.

Mientras que a los decentes

de bienes de comiso

nos prometen el cielo

que la honradez merece

ellos tienen pasaje

directo al paraíso

con pingues beneficios

y grandes intereses.

Y nosotros consuelo

del Dios que nos predican

los dulces fariseos

que encantan a serpientes

es más fácil tender

un cartón en el suelo

que un político honrado

sus pecados confiese.

DONDE IRA

RIMAS CONFINADAS

Donde irá tanto amor consumado
tanta entrega a una causa sin idea
tanto pretérito imperfecto conjugado
en ese verbo amar que la pasión recrea.

Donde irán tantos gestos olvidados
tanta insana disputa en verborrea
que pretendiendo reposar en prados
 siempre termina perdida en la marea.

A saber donde este río desemboca
pero al pensar en tanto amor baldío
no imagino otra playa que tu boca

Ni adivino un gerundio, ni albedrío
que no rompa las olas en la roca
donde espera el amor frenar su brío.

II
Porque amar se conjuga con el tiempo
amar es un presente indicativo
que será en el futuro, el sigue siendo
del yo soy y tu eres y haber sido.

La segunda persona en el cuaderno
del plural en el modo subjuntivo
que conjuga el amar cuando madura tierno
a la sazón  cual caldo de cultivo.

Y seremos, será la vida juntos
un caminar con las manos unidas
al aire que hace estremecer los juncos.

Cicatrizadas todas las heridas
miraremos con calma bajo el mismo yugo
de vuelta del camino por la vida.







-18-


Nadie ha venido a verte todavía
soledad de los jóvenes y ancianos
ni vendrán a atender la demanda entre líneas
que el lenguaje de gestos suplica ante el juzgado.

Nadie sabrá leer la letra del mensaje
por eso no es el caso matar al mensajero
quédate con paciencia esperando el masaje
que al corazón le inflige la yema de tus dedos

Soledad es mujer altiva y exquisita
que no abandona nunca a quien sale a su encuentro
la mayoría de veces es ella quien visita
a los que ni siquiera buscaron su remedio.

Es esa perla oscura que todos reclamamos
cuando la compañía nos deja en el olvido
es suyo el pensamiento, cuando en ella pensamos
tan solo entre las voces de los sordos oídos.

Es la paz encerrada entre cuatro paredes
es el sonido opaco del que escucha la lluvia
la pertinaz sequía que te atrapa en las redes
donde todo se entiende, se valora y anuncia.

Así que no la esperes que nadie  la convoca
que ella no atiende nunca a los que la desean
se presenta en silencio cuando menos la invocan
y no la advierte nadie de los que te rodean.

NO ERES NADIE

RIMAS CONFINADAS IV

No eres nadie hasta que el llanto

purifica tu mirada

y empiezas a verlo claro;

la humildad vence al orgullo

en el campo de batalla

el perdón vence a la culpa

el silencio a la palabra

la luz vence a las tinieblas

la verdad a quien se encarga

de engañar lo que a la vista

está más claro que el agua.

Aunque el cielo en el ocaso

sea contemplación sagrada

el sol muere devorado

por el mar y la montaña.

V

¿Quien me infligía tanto daño

que ni siquiera una lágrima

era capaz de verter

en el yermo de mi alma?

Era yo el mismo de siempre

que nunca me perdonaba.

VII

Cuando le falta barro

al torno de un alfarero

es como si una una mujer

que se queda con deseo.

Cuando le falta aire

de libertad al jilguero

es como si de tus labios

se apartasen los mios besos.

Que no le falte la arcilla

al torno de un alfarero

que no le falten caricias

a la rosa de tu cuerpo

que no le falten espacios

 a las aves de altos vuelos

que no le falte marea

al mar tranquilo e inquieto

que no le falte la luna

a la noche del bohemio

ni sol al campo florido

en el crudo frío de invierno

ni viento al aire en la brisa

ni a la brisa movimiento

ni olor a la primavera

cuando se nubla de incienso

ni mecedora al anciano

ni faena al arriero

ni pastores a la oveja

ni a los niños el sustento

del pan, la tierra, el trabajo,

la dignidad y el talento.

SUSPENDIDA EN EL AIRE

RIMAS CONFINADAS II

Con la luz suspendida en el aire

y las rosas cubiertas de rocío

el ánimo elevado,

los naranjos floridos

y el amor respirando

por sus poros el límpido

frescor de verde yerba

cual tálamo tupido.

Con las brumas de incienso en fragancias

prolongando perfiles inauditos

de santos patriarcas bienhechores

que dispersan sus rostros

por el lienzo infinito.

Reposando a la orilla del gran río

tendidos al solano

musitando -amor mío-

la capilla del puente, mientras tanto

ensayando su azul más escogido.

Y a la izquierda del Padre

como telón de fondo -el más bonito-

paisaje que soñaron los pintores

y no lo han conseguido

pintar, porque no existe

palestra que los mezcle en tal prodigio.

A la derecha del Padre

desde el trono que ocupa, Jesucristo

un cantar que es cantar de los cantares

repite como un himno:

bendita seas Sevilla, reina y madre

AMEN del -amor mío-

EN LAS LUNAS DEL METRO

RIMAS CONFINADAS I

En las lunas del metro

de fluor estrelladas

la verdad no se alegra de verte

tan triste y cansada;

los malos humos turban

la expresión de tu cara;

todo el mundo pendiente

de las micro-pantallas

nadie pierde ya el tiempo

con aviesa mirada,

solo viejos andantes insinúan

a Dulcineas impávidas.

Embarques de un ganado

pensando en soluciones maquilladas

que nos permitan ganarle otro día

a la guerra del Paro enquistada.

Porque todos se encuentran

porque todos se vacían

porque todos se sientan

porque no se levanta

casi nadie a cederte el asiento

con ágil prestancia.

Y lo que más angustia

aunque nadie hecha en falta

el culto a la conversación

en los términos justos

que el decoro apuntaba:

allí reina el encierro

el monosílabo ha sentado cátedra

donde la grosería se abre paso

entre un roce de prendas en rebajas.

En las lunas del metro

se reflejan las ganas

de tomar tierra en la estación más próxima

que te acerque a tu casa

donde acaso se alegren de verte

y te miren, quizás a la cara

si es que llevas patente de corzo

o el dispendio, para sacar la entrada

o el ansiado paquete de tabaco

o el pan para mañana.