Madre de mis entretelas

Eras mocita entonces de diecinueve años cuando te descubrí en San Román, yo estrenaba razón, vestido de monaguillo por las manos de mi madre como todos los niños del barrio que queríamos llevar los canastos de caramelos de la mejor canastera. Desde entonces, cada ocho de septiembre, bajo la luna azul vendimiadora, cuando tu Natividad volvía a cumplir un nuevo año con nosotros, salías de San Román para darte una vueltecita por el barrio entre la estrechez de Sol; el filo imposible de la calle Espada y el delirio de las casas de vecino de Enladrillada que colgaban en sus balcones las mejores colchas del ajuar de las abuelas. Todavía llevo incrustado en la solapa del recuerdo, el olor a nardo e incienso de esos días que presiden el altar donde te rindo continuamente culto. Todavía me suena a nueva, la primera oración que te escuché cantada por la voz intransferible de “Antonio el sacristán” -Salve Regine- que todos musitábamos de oído, sin conocer otro latín que no fuera alabarte. Todavía retumba por las naves del memorable templo, la temblorosa voz del bueno de “Don Crescencio” -palabra sencilla de Dios- que parecía no querer molestar más que un: “solo quiero decir”. Aún te veo entronizada a la derecha del Señor de la Salud en la capilla sacramental donde tantos domingos escuché misa, más que por precepto, por no apartar la mirada de tu “carita inclinada”, la misma que parecía acunar las Angustias en su corazón de Madre y tendernos las manos para abrazar las nuestras. A tu amparo creció el niño aquel que nunca dejó de ser tu monaguillo, el mismo que al volver del colegio buscaba la nave del presbiterio para saludarte con la oración sin palabras de una mirada cómplice, antes que el merecido premio de una merienda y al paso de los años se hizo adolescente de una devoción por tí, que rayaba en el estado de seminconciencia que se respira en esa etapa de la vida, bendita etapa donde los años se cumplen sin que pasen los días -cual es tu caso, Madre-, hoy que celebras el 75 aniversario de tu hechura, igual que ayer, con la misma lozanía de los diecinueve años con que te conocí y aquel olor a incienso y nardo de estreno permanente.

Tanto es así, que cuando vuelvas el ocho de septiembre a San Román, regresarán contigo, prendidos en el realce de tu exclusivo manto “azul pavo”, todos los que siempre te esperaron en las escogidas esquinas de la memoria; volverá a abrir la “calentería” que hacía las delicias de aquellos suculentos desayunos en la mañana del Viernes; La olorosa quincalla de “Juanito”; el viejo “zepelín” de Luisa; la tienda de ultramarinos de “Pepito”; el colmao de Federico con los mejores cantes y bailes por bulerías; el “Remesal” y... el Uno, que volverá a ser el “Uno de San Román” -no por que una vez cantó, Caracol- sino al verte aparecer por la desembocadura de Matahacas a hombros de tus fieles hermanos y devotos presentes, porque los ausentes, -Madre bendita de mis entretelas-, ya tienen reservado los balcones de la plaza convertida en los palcos de la gloria que supone, entrar por San Román de nuevo.

 

Enlace del traslado: http://fotoblognaturaldesevilla.blogspot.com.es/2012/09/vuelve-casa.html

Bienvenida, Doña Cecilia

Estimada Dña. Cecilia; No tengo el gusto de conocerla personalmente, pero ya que ha alcanzado Vd la fama por el procedimiento que ahora llaman “expres” -como el divorcio y el desahucio- tan en boga en estos tiempos, quisiera expresarle todo mi respeto, admiración, afecto y simpatía. Comprendo que se sienta desbordada, por la repercusión y el alcance mediático que ha obtenido su desafortunada intervención (pseudorestauradora) sobre la pintura mural del “Ecce Homo” ubicado en la iglesia parroquial de su querido pueblo de Borja, (al que nadie conocía y ahora se ha hecho a su par famoso). Comprendo y lamento al mismo tiempo, su crisis de ansiedad y la vergüenza que está padeciendo, al verse centro de atención; chivo expiatorio y objeto de todas las críticas. Sepa vd que una vez superada la fase de delirio tremendo, amparada en el chiste y la recreación que hace mofa de su impronta, estampada en pergaminos y camisetas, emulando los rostros más grotescos de la historia universal de la brocha gorda y el famoseo -internet es así, seguro que se lo han dicho y vd habrá tenido oportunidad de comprobarlo-, se dará cuenta del cariño y devoción, que ha cosechado, en comparación con el agravio moral y psicológico que ha supuesto para su persona, convertirse en la autora de tan involuntario como celebrado monigote. España es así, doña Cecilia, capaz de encumbrar al Villano y condenar al inocente, pero como vd comprenderá, con la sabiduría imponderable que le confieren sus más de ochenta años: “no hay mal que por bien no venga” y como apostilla el otro refrán: “a río revuelto, ganancia de pescadores” -Disfrute vd, mi querida abuela- permítanos que la llamemos cariñosamente así, con el mayor de los respetos, porque en eso se ha convertido vd., en la abuela de España; marca España con denominación de origen y no le quepa la menor duda, que vd ha hecho más por su pueblo, por el mero gesto de esa intervención desinteresada e involuntaria de restauración, que el más ilustre prócer de sus vecinos y por ello la deberían de proclamar por unanimidad, hija predilecta, para lo cual -ya están tardando-. Por consiguiente y al contrario del famoso Alcalde de la España más profunda de Berlanga, interpretado por el genial Pepe Isberg en el mítico: Bienvenido Mr. Marshal; vd., -como pintora que es- no precisa , dar la más mínima explicación en su defensa, sino asomarse al balcón de la Plaza de su Pueblo (desconocido hasta ahora y objeto de peregrinación y culto a la curiosidad más novelera) para corresponder a las innumerables muestras de cariño de fieles, que corean su nombre y aclaman su genuina creación, convertida en icono del arte más subrealista del momento. Aprovéchese, doña Cecilia de la situación, antes de que su derecho de autora -indiscutible- y por amor al arte, lo conviertan en lucro aquellos que tienen las malas artes de enriquecerse a costa de los demás. Porque, mi querida y admirada doña Cecilia, cuando los más prestigiosos restauradores del mundo, se disputan la intervención de su obra, algo tendrá de arte el agua cuando la bendicen.. o mejor dicho, de intereses. Que Dios la bendiga.

Peregrinos sin Rocío

 

 

Por carreteras ardientes buscando Córdoba la llana, marchan los peregrinos de la otra cara de la moneda. Bajo el sol despiadado del agosto más tropical. Peregrinos y peregrinas con gorra regalada y sombrero de paja , sin badana ni bata, sin caballo, carreta, jardinera o carriola equipada con baño ni aire acondicionado. Sin vítores ni salves, sin otro rezo ni oración que sea pedir la tierra y la libertad que un visionario de la patria enseñó a sus paisanos andaluces, tendiéndole el grito unánime de un: ¡levantaos!. Dicen las lenguas demagogas, que esta marcha, suena a romería de los tiempos del subdesarrollo; que esta hilera de romeros sin medalla, es rebaño furtivo que acude al redil de un pontífice charlatán disfrazado con estola palestina; pero ejemplos al margen y apuntes de curriculum, diputado que deja la franela del traje colgado en los percheros inicuos del Parlamento, merece el respeto de cuatrocientos jornaleros tostados al fuego lento del sol de los 45º, blandiendo la enseña verdiblanca que clama por la Andalucía libre, España y la humanidad. Quizás no sea del todo lo más digno, hacer una parada en el camino donde las cercas y vallados hablan de propiedad privada. Ni bañarse sin permiso en las piscinas de los más afortunados. No tiene esta hermandad permiso suficiente par tomarse la justicia por su mano, pero sí es la única asociación de fieles que ha reaccionado, frente a la falsa moral y el fariseismo que los que más tienen y nunca predican con el ejemplo. Cada mañana, al alba sin tamboriles, con los piés resanados para afrontar un nueva jornada de lucha, la gente llana de los pueblos los despiden con salvas de emociones y otras tantas se unen para alcanzar nuevas metas, entre muestras de apoyo y encendidos aplausos. La forma más antigua es la más nueva, no quiere decir que sea la más acertada, pero es una manera de demostrar que es posible llevar la solidaridad a cuesta, para los que más lo necesitan y peor lo están pasando, simplemente por ello, merece todo el respeto y admiración esta marcha, aunque sea la otra cara de una misma moneda.

Cuando pasen siete años...

La espera no podía esperar más para verte después de siete años de crisis, caida y depresión; cada cuenta de ese rosario que no llegó a las diez avemarías, era una lágrima confusa en el reloj sin tiempo de las arenas del Rocío, las mismas arenas trilladas por las huellas de los romeros que se llevan las suelas del sol en sus raídas alpargatas. La espera apenas tiene el tiempo justo de afanarse en la lucha desordenada y caótica por alcanzar tus andas y posarte -Paloma tocada de Pastora-en la explanada marismeña donde tu dulce y sereno mirar, se cubre con la seda del mejor de nuestros pañuelos y el capote recio y acendrado de la devoción, te cubre y proteje del lubricán ardiente del camino. Será a la puesta del sol, porque Tu eres más pura y más hermosa que las perlas que ocultan las aguas donde abrevan los potros; los aguerridos brazos almonteños, cargarán con la gracia de llevarte -arca de la Alianza- en volandas, nimbada por la tormenta que levanta el polvo peregrino de la Fe. Tanto amor desmedido marca la distancia que separa tu ermita de tu pueblo; quince kilómetros alfombrados de arena; el surco del arado que trazan las abuelas portando Tus atributos de plata -carretas del saber- que cultivan la tierra emulando el paso majestuoso que siguieron los bueyes, tanta dicha en su mirar cansado, desbroza el desaliento y recoge cosechas de esperanza...¡ay quien pudiera, sembrar por el camino la luna nueva!

Las cosas de la Virgen...Secreto del jardinero

¿En que baño de sol se lavaron tus nardos?

¿qué mañana de estío cedió paso al otoño

fugado de la misma primavera...?

¿qué manos laboriosas te cortaron

desde la base prima desnuda de las hojas?

¿De donde te llegaron?...varas de San José

las elegidas, desde el valle la cumbre

del mismo Tepeyac, suspira

y hasta el indio Juan Diego se estremece.

¡Rosas de Guadalupe que envidian tu fragancia!

¿De donde habeis venido hasta la Julia Rómula

nardos, finos, sencillos, tan bien acontecidos?

que guardais el secreto del mayor jardinero

las manos de "Ramito", sabia nueva de Agosto

que los hijos recrean en perfectas esquinas.

Cuatro esquinas de sueños florecidos,

cuatro airosas macollas perfumadas

cuatro primores hecho avemarías...

¿de donde tanto honor ?

 que hasta los mismos Reyes

 al verte se avasayan.

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Peor imposible

Nadie encuentra explicación a lo que está pasando en España por más atento que permanezca a las pantallas de televisión o pendiente de las redes sociales. Sabíamos  que los niveles de despilfarro y la corrupción del anterior gobierno, habían alcanzado cotas insospechadas; sabíamos que los escándalos y las tramas de malversación de fondos públicos; los casos de prevaricación y cohecho, salpicaban a toda la clase política, manchando la reputación de las instituciones públicas, económicas y sociales, desde el más cutre y desconocido de nuestros ayuntamientos hasta la familia real. Esperábamos un soplo de respiro con la llegada del nuevo gobierno al poder, un desmarque, un ligero cambio de ritmo que pusiera freno al desgaste moral de un ejecutivo viciado, sin rumbo y a la deriva, pero el afán por coger la poltrona del poder, superó todas las expectativas y promesas proferidas en la propaganda electoral, ante la evidencia de una situación económica, que en la realidad desbordaba la más recalcitrante de las ficciones. De los incipientes brotes verdes, pasamos en menos de seis meses, al drama, a ese escozor implacable de presenciar en nuestras carnes como el estado del bienestar se derrumbaba de un día para otro con la adopción de medidas urgentes que por necesarias, se dirigían hacia las clases más desfavorecidas de nuestra sociedad, en la seguridad de que es mucho más cómodo, para un gobierno, recortar sobre la garantía que ofrecen los sueldos fijos de funcionarios; las pensiones marcadas por ley y los subsidios y prestaciones que figuran en las nóminas de los desempleados. Todos estos recortes sociales, son mucho más fáciles y directos a la hora de reducir el déficit maquillado por los corruptos, que investigar con todos los medios al alcance del estado, el camino y la suerte que corrieron tantos miles de millones de euros como han despilfarrado y evadido, los autores, cómplices y encubridores que se enriquecieron con el dinero público. Claro que sí, estaría bueno, que semejante fondo de reptiles, no estuviera o estuviese en manos de la justicia, pero de que nos sirve al común de los españoles que tanto sinverguenza y degenerado pise la cárcel, si tan descabellada como astronómica cifra de millones de euros, se pierde en los paraísos fiscales que han diseñado estos auténticos mafiosos del crimen económico organizado y revierta en un futuro, en sus propios intereses o el de sus familiares. Naturalmente que tenemos que cumplir y dar la cara ante la zona euro a la cual pertenecemos, para eso están nuestros expertos políticos en economía y diplomacia, para negociar con planes, propuestas y medidas de reducción justas y necesarias, pero nunca a base de un pueblo, cuya clase trabajadora está a punto de perder los derechos fundamentales que tanta sangre, sudor y lágrima costó verter a nuestros abuelos y padres. Señores ministros del gobierno; Sr. presidente Rajoy y vicepresidentes; Sres Montoro y De Guindos, sean francos, si les queda un ápice de dignidad, díganle claramente a sus socios europeos que si tienen que enviar a los hombres de negro, lo hagan para seguirle la pista al dinero que han defraudado los “gurtel”; junta de andalucía; fundación noos y compañía o esos 160 mil millones de euros que han salido por la puerta de atrás de nuestro defenestrado pais en busca de paraisos fiscales y no se emperren en castigar más a la clase trabajadora, funcionarios, pensionistas, desempleados o dependientes, con recortes y medidas dolorosas que amenazan el desplome de un estado democrático de derecho, abocado -si no lo remedian de inmediato- a tomar las calles, clamando justicia.

El pueblo unido...

Ayer salimos a la calle, no porque nos convocaran los sindicatos mayoritarios, al fin y al cabo algún estamento social tenía que asumir en términos legales la movilización, ya que moralmente no existe fuerza capaz de resistir semejante avalancha de destrucción masiva contra el estado de derecho. Con los sindicatos o sin ellos al frente, el pueblo es más sabio que borrego y no necesita que los que bailan al son de los intereses partidarios, los convoquen o representen para apuntarse la medalla política de unas cifras, cuyos inconsecuentes números se barajan según la ideología de las distintas fuentes. El pueblo tomaba la calle ayer, sin mas consigna ni grito unánime que la unión de su orgullo tirado por tierra; de su dignidad pisoteada por los suelos del despilfarro ajeno y la rabia contenido a punto de estallar contra los escaños de una clase política, que ha perdido la vergüenza dentro de su escasa clase. Por eso -ayer- tarde, a pesar de los más de 40º que marcaba el termómetro de la canícula hispalense; más de 40 mil personas invadimos el sector histórico comprendido entre la calle San Fernando, Puerta de Jerez y Avenida de la Constitución (esto no hay sindicato capaz de conseguirlo por más que disfracen y maquillen la movilización con los gallardetes de plástico chino de los que se apuntan la medalla de dicha convocatoria).Era el mismo pueblo con el calor de su más alta temperatura, a punto de estallar ante el atraco social y económico más denigrante, que jamás haya sufrido en los años de su joven democracia. Cuando la cabeza del mismo pueblo alcanzó la fachada del apeadero municipal; la abigarrada muchedumbre se convirtió en una inmensa pescadilla que se mordía su propia cola desde la calle San Fernando, incapaz de acceder materialmente al estrado; fue entonces cuando los indignados participantes, nos sentimos orgullosos de ser pueblo con las manos arriba ante el atraco y a pesar de las voces y gritos de sirena que proclamaban los líderes sindicales en su turno de intervención, pudo más el recuerdo emocionado de nuestros abuelos y padres, que tanto sudor y lágrima vertieron en su lucha social por acercarnos el estado de derecho y bienestar que amenaza con desaparecer en breve. Pudo más el sentimiento de rabia e indignación que nos embarga al contemplar el futuro incierto de nuestros hijos; la desesperanza que se advierte en los rostros de la juventud mejor preparada de nuestra historia; la desmotivación e incertidumbre de tantos estudiantes desorientados; el hundimiento laboral de los autónomos; la desaparición sistemática del comercio tradicional; la precariedad, indefensión y ausencia absoluta de un plan de empleo. Sí, ya sabemos que los impresentables que a todos dicen representar y a nadie justamente representan, estaban allí, calentando los humos de sus contaminados motores, al fin y al cabo, el poder -como en Roma- no paga a traidores, pero era un mal necesario frente a la necesidad imperiosa de echarse a la calle para protestar como solo Sevilla sabe hacerlo, enérgica y PACIFICAMENTE, de forma masiva y haciendo historia, a pesar de que los demagogos nos tachen de borregos y la prensa local intente restar importancia a lo que en honor a la verdad merece titulares y foto de portada. Creo que huelga decir los motivos por los que había que echarse ayer a la calle, lo que no tiene justificación alguna es quedarse en casa por revancha a unos sindicatos, ya que nadie te va a defender -como el mismo pueblo- cuando los recortes sociales llamen a tu propia casa, dejándote sin un sueldo que llevarte a la boca.