AGUAS PRIMERAS

Rula viento noroeste que hace oscilar tu escudo de bronce como faro que guía la senda inescrutable donde migraron los vencejos. Huyeron las aves a sus nidos, bajaron las nubes con forma de llave para cerrar el cielo. Sabiéndote cerca, los truenos no quisieron despertarte del sueño; sólo el fósforo del rayo, encendió tus dominios con luces de espasmos. Tus ojos se tornaron, se estremeció tu cuerpo de giganta enfrentada a la soledad de las alturas y brilló tu sonrisa alabando el olor a tierra mojada que te acercaba el aire. Son las primeras, no por lejanas en el tiempo, sino por esperadas; aguas, que no lluvias, porque aún no han recobrado la fuerza torrencial con la que te bautizan cada año. Son las primeras aguas, insolentes, soberbias, que llegan como un mayo celebrando la espalda mojada del juego inocente ó sembrando desgracias con ímpetu irrefrenable, al correr desbocadas con sus crines al viento de levante. La augusta dama, ya ha sentido su pertinaz caricia, nosotros –mientras tanto- gozamos con el nuncio de su gris elegante, apenas las perlas de un rocío con transparencias malvas, que van cuajando el aire de pureza. Los cristales reflejan tus lágrimas primeras, la tierra palpita jadeante desde su árido suelo de adoquín o barbecho: Madre de todas las vidas, diosa de la fertilidad, dadnos tu riego y muéstrate benevolente, romántica y sabia en tu llegada, aunque nunca lluevas a gusto de todos.

DE LA LUZ imperial

    

 Sevilla tiene gracia concedida de hacer la LUZ a la caída de la tarde. LUZ que alumbra el oscuro turquesa de los eternos instantes que cuajan en las alturas. LUZ que enciende los brillos de la estrenada noche y se prolonga en sombras de imperiales, ráfaga y corona, sobre los ocres muros de la ojiva. LUZ que al “cielo con ella” desciende sobre los pies y se propaga encendiendo las tinieblas del mismo pretorio de la Casa Pilatos. Resplandor que lentamente avanza como majestuoso vuelo por Aguilas, buscando iluminar la intención de clausura que le reza una salve. Esta LUZ sabe mucho de madre, por ser madre de todas las que reciben el rayo que dá la vida, Luz que se deja llevar por los estrechos rincones y desemboca esplendente en las antiguas plazas donde las yemas endulzan el paladar con la artesana mezcla de la oración y el trabajo. LUZ íntima cercana, algazara infantil recreada en las aguas de la pila del pato. Ascua peregrina que enciende los sentidos y los abre al rozar los toscos muros del palacio, dejando el corazón atrapado en el cristal de sus oscilantes guardabrisas. Luz que se pone por donde mismo sale, como aurora y ocaso de la Puerta de Carmona.

Atraco a la Inocencia

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Foto:http://www.galeriade.com/galisteo/ Fue como aquel día, primero que se recuerda incluso antes de estrenar el uso de la razón, pero esta vez te tocaba a ti sufrirlo en sus carnes con la misma flaqueza y sensación de desamparo. Ni el tacto fragante de los nuevos libros, ni el olor impecable de los cuadernos, ni el color intacto de los “alpino” o “carioca” mezclado con el apresto del uniforme, conseguían suavizar el sabor amargo de la más cruda y traicionera separación. Le contaste el cuento que a ti te contaron tan fatídico día; le hablaste con las mismas palabras con que a ti te hablaron tus padres, dibujándole un mundo de colores pintarrajeado por las paredes; le mostraste el camino que recorrimos todos, esa tremenda mañana agridulce, hasta que su velada ilusión se fue transformando en inquietud, una insana inquietud que no podía abarcar con la mirada, tantas emociones juntas y por eso se aferraba a tu mano buscando protección, pero ajeno al desenlace. Conocías aquella angustia que se transmite de generación en generación acuciada por el fragor de estos tiempos del bienestar y la calidad de vida más engañosa. Te sentías culpable de que él no tuviera la culpa de haber nacido en esta sociedad hipotecada por la comodidad y maltratada por la imperiosa necesidad del trabajo; maldito trabajo cuya dignidad, sirve para pagar deudas y separarte del año más precioso de tu maternidad. Será por unas horas que llaman: “período de adaptación”, la técnica al servicio de la inocencia, todo parece fantástico como si te llevaran a un parque de atracciones pertrechado de “merchandancing” . Las puertas de la guardería están decoradas con los mismos personajes con los que juegas en tu habitación. Cuantos niños como tú al reclamo de esa “Seño” que te recibe como la más cariñosa de las desconocidas. De pronto y como siempre, la algarabía se convierte en llanto contagioso y desgarrador. La inocencia no admite el engaño, y aquella mano al separarse ti, te arrancó un trozo de tu vida. Será para bien, aunque nunca se olvida el primer desengaño y hoy la vida se ha encargado de grabarlo en la memoria para siempre.

Para Septiembre

Me fui a la orilla del río, para revivir un atardecer de hace más de treinta años con mi amada. Frente al paseo de la 0, mareilla de aguas verdes dejando un frescor agradable en la yerba. En silencio, como se le habla a Sevilla cuando se mira a Triana, sin necesidad de palabras, para escuchar los murmullos de la gracia impagable.

Al asomarse a esta urbanita playa, el sol trae todo los brillos del mare nostrum, oreado por las lejanas olas, brecha de luz incandescente que abre el Guadalquivir en dos, para atrapar los sentimientos. La barca del recuerdo, cruza lentamente el ascua dibujando un contraluz, sereno y breve, miro su perfil y veo aquella niña de los dieciséis años tendida en el mismo sitio donde la yerba es nueva a pesar de que no parece que hayan pasado los años.

Nueva es también la luz, recortando su perfil en el puente bruñido de oro viejo por el sol de poniente. Nuevo es el aire de las primeras tinieblas que encienden los brillos, nuevo el contraste que funde malvarrosas en el crisol del cielo, para crear los minutos de gloria turquesa que sueñan los pintores. Parte de la felicidad es tan sencilla que a veces no le pedimos más: Pasar nuestro brazo por su hombro, ceñir su cintura, reclinar la cabeza en su cuello y suspirar cuando los ojos alcanzan a ver, mucho más de lo que están mirando.

PROHIBIDO BESAR

Nos pueden prohibir besar, es justo y necesario por razones de riesgo para la salud pública, cuando el virus se convierte en pandemia y circula por todos los países cruzando fronteras con nombre de gripe A. Nos pueden prohibir besar, o lo que es lo mismo, dicho al sevillano modo, evitar el contacto con la piel, la mejilla, la boca, los pies y las manos de nuestros seres queridos. Otra cosa bien distinta es vencer la tentación o subumbir ante ella, cuando tienes al ser querido expuesto a la veneración y te prohíben tocarlo o besarlo por causa de un maldito contagio. ¿Pueden los enamorados, resistirse a fundir en un abrazo lo mucho que sienten, por más que el Amor convalezca crucificado abierto en cinco llagas por la vida?. El Amor no es capaz de ponerse mascarilla sino es para salvar la vida operando a corazón abierto. Ni se lava las manos continuamente sino es para ayudar a dar a luz. El amor no es cautivo ni aunque tenga las manos atadas; redime con la sangre que derrama y si de algo contagia es lo más parecido a la felicidad. Cantan las sirenas contagios y epidemias, saltan las alarmas sociales. Los días se pintan nublados sobre un lienzo cuyas medidas no nos corresponden: El más vale prevenir están muy bien para lo que tenga cura, pero con el Amor, no ha podido ninguna pandemia. ¿Existe fuerza moral o poder humano, para impedir que los hijos se acerquen a sus padres, ni que las madres besen a sus hijos, o que éstos eviten la bendición de un patio de recreo, donde reina el futuro y la esperanza de un mundo mejor, no menos tierno por más amenazado ni contagioso?. Respeto,;mucho respeto a los medios de prevención y riegos que se asuman, pero nunca temor, y menos a un contagio que si se evita por un lado, surge por otro. ¿Quién puede ponerle puertas al campo?. Recurramos a la historia, nunca la histeria colectiva produjo más que miedo y destrucción. Puede que nos prohíban besar, pero esta ciudad que tanto sabe de avenidas, pandemias y peste, lleva haciéndolo siglos y siglos, sobre las carnes benditas del mismo Señor que constituye todo el poder y la gloria, hasta hacer que la madera se transforme en espiral de besos que proclaman bendito el talón por todas las generaciones. Besa en Paz, Sevilla, tu fe te ha salvado.

María de "toa" la vida

De toda la vida de Dios, María es la que te encuentras por las mañanas en el ascensor, con su sonrisa ancha de buenos días, derrochando afecto y simpatía, te recordó a tu madre, te preguntó por tu mujer, se preocupó por la salud de tus niños e hizo las pertinentes comparaciones con sus nietos; Ella sabe lo que es pasar una mala noche de llantina, calor o duermevela de dolores, antes de que el ascensor tome tierra, ya te habrá consolado con sus mejores deseos. La sabiduría que proporcionan los años, supera a la adquirida académicamente. María de toda la vida, fundó el barrio donde ahora vives, como vive también en todos los barrios cuyos fundadores, procedían de las clases humildes que vivieron en casas de vecinos y corrales con más clase de Sevilla, por eso nos dan clase –todas las mañanas- clase de educación y modales que trasciende a la multicultura que sólo sabe mirar por uno mismo y a los demás por encima de su hombro. María de la vida y milagros, la que nació en la infame posguerra, la que oyó hablar de hambruna a sus padres y conoció el lujo de un papelón de pescaito frito en “Baturrones” compartiendo jarra de cerveza con sus hermanos, la que llegó virgen al matrimonio, no porque ella quisiera, sino por respeto a los tiempos que se vivian reflejados en las caras de sus progenitores. María la bien casada, tuvo luna de miel prolongada en el tiempo, y buscando varón, tres hijas reinando en la corte de su fiel marido enamorado. Vecina intemporal del pimiento y del tomate, de la sal, del aceite y del vinagre, que regala y no fía y si fía perdona pero no olvida nunca una cara. Siempre dispuesta y emperifollada pasea orgullosa por las calles del barrio sus sesenta primaveras a la moda de tallas especiales, venciendo sus dolores con la cabeza alta, a cada paso de su torpe andar, agasajada por el saludo que nadie el niega. Alegría de la huerta, señora del los chismes en la cola de frutas y verduras; honor del carnicero, que cuando la vé entrarar –caja asegura- . María más que amiga de sus hijas, más que madre en activo y protectora, que no escatima carro en “Mercadona” en su justo reparto equitativo; delicia de los nietos, capricho de juguetes, y marca en el vestido a la hora de pagar, “manolita primera”, su bolso es un trinar de niños a la rueda que buscan el placer de las bolas con sorpresa. De toda la vida de Dios, esta María universal, tan nuestra, por todos admirada en el barrio, que lo mismo te cose que remedia el dolor de cabeza pejiguero, pues su bolso es auxilio y es reguero de pastilla de todos los colores: contra la depresión y el mal del sueño, la artritis, artrosis, tensión, la médula espinal y las calores, la diabetes, el ardor y el sobrepeso, de la circulación y los picores.

salió sin ser notada...

En Sevilla, la Puerta de Carmona

 y en Carmona la Puerta de Sevilla,

 salir o entrar sin ser notada,

 la devoción cruza la Vega,

 en la noche del Agosto clara…

Desde Alcalá ya ha emprendido

 el águila su vuelo,

 cálido olor a hogaza

recién salida del horno

 hace el camino

 buscando la torre blanca,

 salió sin ser notada…

De la campiña

 bajo luna menguada,

 rosario de consolación de Utrera,

 vienen cantando letanías laureadas

 con rumbo a tu sonrisa mañanera,

 salió sin ser notada…

De los alcores huellas sin paradas,

 de los visos del aljarafe entero

 vienen pisando el camino de romero,

 peregrinos de palma y del condado,

rezando bajo el estrellado cielo

 sin vara y sin callado.

Todo el camino, Reina es un reguero

 que a encontrarse contigo se dispone,

 la ruta de la plata

y el litoral en todos sus rincones,

 vuelve como las olas

 cuando rompen en la orilla del mar de tus amores.

 Salió sin ser notada,

 en la noche del Quince augusta y clara,

 la devoción que para el pulso y los relojes.