jueves, 29 de julio de 2010

EL TORO PASMADO

Pero –papá,¡quita eso!-… por Dios, ¡qué horror la sangre a borbotones!...¿es que no ves como agoniza el toro?...¿es que no ves los espasmos; la hemorragia bucal…los estertores respiratorios?...…Pero –hija por favor- déjame disfrutar de la Fiesta Nacional, que es una tradición ancestral, que forma parte de nuestra cultura y derrocha arte y estética por sus cuatro costados…

Papá –por Dios- como es posible que la pasión te quite el conocimiento y no veas la humillación, la terrible tortura y el escalofriante martirio al que someten al toro. No te vasta con la estocada, pues ahí tienes el descabello, la puntilla y el arrastre: ¡toma ya!

Pero –hija- esto no hay que concebirlo así; todo esto tiene una historia, una cuidada literatura, una exquisita liturgia proveniente de un mundo creado a su alrededor, que genera: cultura, dedicación, empleo y sobre todo mucha riqueza…por no hablar del patrimonio artístico y monumental que constituyen las miles de Plazas repartidas por casi todas las ciudades y pueblos españoles…

Intenté convencerla con argumentos humanos y divinos; le hablé del sentido existencial del toro de lidia; de su vida en el campo; del origen de las ganaderías y su privilegiada crianza en las dehesas…pero ella sólo veía horror y sangre; violentos embates de puyas sobre el morro azabache de la fiera que se revuelve contra el peto que protege la ceguera del caballo y la saña del jinete. El viscoso brillo que fluye por el costal del toro, ahogando en la sangre el colorido de las banderillas.

Esta cultura no es mía –papá- pertenece a un pasado glorioso y espectacular, como el de la antigua Roma de los gladiadores. No es mi fiesta nacional y si lo fuera –porque es obvio que reúne suficientes elementos de arte, y estética- tendría que ser en aras de la igualdad de condiciones entre el diestro y el toro: un cara a cara del hombre frente a la bestia con la única suerte del capote por medio…

Una de las causas que genera la justicia es la división de opiniones. El Parlamento Catalán, no tiene la última palabra a la hora de prohibir en su comunidad, la celebración de corridas de toros, como nunca tendrán la última palabra nuestros representantes políticos –porque a pesar de estar legitimados- no constituyen la soberanía nacional, la cual reside en el pueblo y no en los pactos nacionalistas y de coaliciones que suscriban los partidos para alcanzar la mayoría. No creo, en este sentido, que la Fiesta corra peligro de abolición (nefasto término)a nivel General, lo que sí tengo claro es que la nuevas generaciones saben perfectamente distinguir el arraigo de la violencia y tienen la suficiente decencia crítica de saber discernir entre tradición y salvajada, aunque muchos de nuestros jóvenes participen activamente en las fiestas nacionales donde el toro adquiere el protagonismo tan “español” objeto de toda clase de infamias y vejaciones.

¿Podremos algún día alcanzar la pax social dentro de esta extendida piel de toro, sin necesidad de mancharla de sangre y violencia?

domingo, 25 de julio de 2010

natural de TRIANA



FELICIDADES
Felicidades, abuela Señá Santa Ana, en memoria de mi abuela Luisa, la trianera de la calle Arenal que me enseñó su acendrada devoción de los venticuatro y venticinco de Julio, sentada en su mecedora por causa de la invalidez de sus piernas vencidas. Felicidades en nombre de todas las abuelas de Triana desperdigadas por barzolas, polígonos y letanías alejadas por una calidad de vida que nunca llegó a la altura de la cruz laureada de San Jacinto, Pureza y Castilla. Aquellas abuelas Santa Ana de delantales impolutos y perfumadas moñas de jazmines, que lograron reunir en poco más de cinco metros cuadrados a todos sus hijos e hijas, a todos sus yernos, a todos sus nietos, sin necesidad de pagar otro capricho que no fuera la sonrisa abierta de su boca con un solo diente y el cariño de aquellas canciones de culto que se guardaron para siempre como las cosas claras y el chocolate espeso. Siento hoy los gozos de la Señá Santa Ana, sentada con su Bendita Hija y con su Divino Nieto, como tantas abuelas se sentaron a las puertas de sus corrales trianeros, para abanicar la brisilla marinera del río; gozos de la quilla engrasada de la cucaña, que lograban coger la bandera, jóvenes héroes de una infancia que se entretenía con la ilusión y la aventura a falta de medios. Hoy la velá sin ser la misma, sigue siendo única: faroles que sujetan guirnaldas para iluminar el puente que separa los sentidos, puestecitos de avellanas verdes; monumento a la soleá sobre el escenario del Altozano, cante chico que hizo Triana grande en las tabernas y una calle del Betis, real de la fiesta paralela a la larga, por donde el corazón agradecido se adentra en la Real Parroquia, para felicitar a la Abuela de todas las Abuelas, un año más con todo el calor de Julio.






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martes, 20 de julio de 2010

LOZA FINA

Ay, que linda, tan dejao…
Pareceis de porcelana
Antigua de los retablos.

Olé las buenas personas
Justa y Rufina, queridas
-Hermanas- Santas Patronas.

Que me contais de Triana
Después de un año sin verla
Desde mi altar de SantÁna…

¡Horroroso de caló!
Que te via decí, bien mío
Si tu eres la “abuela Diós”

Pero –niña- ¡qué bonito!
Cómo se asoman al río
Los días señalaitos.

Gloria al Niño y a María
Señita, Señá SantÁna
Dios te salve ¡que alegría
Verte de nuevo en Triana!
¡-abuela del alma mía-!

Foto: Eugenio Borrego



jueves, 15 de julio de 2010

TU, eres...


Me dormí profundamente

Allí donde –dicen reposa

El guerrero embriagado por el almizcle

Del amor y el sexo-

Me respondió tu mano…

Aquella mano vaporosa de la tarde estival

Que se fundió a la mía…¿recuerdas el sudor que nos abrazaba y el fuego irrenunciable que nos consumía unidos?



Ayer disipó la vida, otra cortina de humo;

despejó la niebla de los ojos que no ven lo que sienten;

los cerré en la ilusión confundida del sueño

y te ví claramente al apretar tu mano…

Ví el Amor, cual es, rendido dulcemente;

aquel Amor sufrido y macerado en los odres del tiempo…

un Amor intacto en nuestros días que responde plácidamente

–Amor en mano- al instante del roce.

Quien dijo que perdimos tantas cosas;

quien se atrevió a pintar las paredes oscuras de la nada;

quien de los dos creyó que había cierta distancia

entre el olvido y la cercanía tan a mano…

Ayer, sentí otra vez, aquel Amor primero, ese que ha sido siempre igual que surge ahora.

A mano del rubor de tu mano y la mía…tan puro y transparente como el sueño en realidad de los ojos cerrados…

Vi la plaza y el beso robado de tus labios, cuando a sana conciencia ungió nuestras miradas y comprendí, que a ese amor no se juega, aun siendo mutuamente juguete del destino.

Ese amor –tuyo mío- tan nuestro, lo tenemos a mano, porque es obra del arte de amar más allá de la cumbre imaginera…

Renace cada día se duerme en nuestro lecho por la noche, después de hacerlo, por el puro placer de recibir su comunión.

…Me dormí profundamente, sintiendo el latido de tu mano.

(A Ti, que no sabes lo que eres “desnuda en otoño”)

lunes, 12 de julio de 2010

ESPAÑA, para la eternidad

¡Gracias, por haberlo conocido!


Por haberlo vivido, para contarlo a mis nietos
¡por ese GOL de Andrés Iniesta…Hiniesta, que bien me suena!
Por hacernos tan feliz….

¡Gracias!
Por los sobacos de Camacho; la sangre de Luis Enrique y el penalti de Cardeñosa…

¡Gracias!
Por hacer pensar a los desagradecidos; por poner la oración en pasiva a los envidiosos y dejar en evidencia a los políticos y tecnócratas…
¡Gracias!
Por vestir a los niños de rojo; por agotar la gloriosa bandera y hacerla ondear jubilosa por todos los rincones de España…por hacernos sentir tan orgullosos.

¡Gracias!

Ikel Casillas, por el beso que te salió del alma a la más bella; un beso para la eternidad y levantar al cielo la copa de los campeones que lo paran todo: Oh, capitán, mi capitán….





¡Gracias!

Por unir sin discriminar a nadie; por sentir sin herir ningún sentimiento; por competir para hacernos indiscutibles; por conquistar practicando el mejor futbol y vencer convenciéndonos a todos.

¡Gracias!

Por hacernos vivir en familia; por el recuerdo que se llevarán nuestros mayores; por la pasión que has transmitido a nuestros padres y la ilusión incontestable que has sembrado en nuestros hijos.

Jamás podremos olvidarte, ESPAÑA, madre, patria, ideología… por
Los GOLES de ¡VILLA maravilla! Que rima con Sevilla
Por la magia de los XAVIs y FABREGAS; por la majestuosidad de los PIQUÉ, PUYOL, BUSQUET…
Por el trabajo, la casta y el embrujo camero de SERGIO
Por la labor callada y seria de CAP DE VILA
Por la participación electrizante del duende de los Palacios y el alto LLORENTE
Por la revolución de un canario, llamado PEDRITO
Incluso por los momentos inocuos del “niño menos parecido a TORRES”

¡GRACIAS!
Sobre todo y sin pasar por encima de nadie a la prudente presencia del “mister”. Vicente DEL BOSQUE, la humildad elegante, que nos hizo un verdadero equipo, para creer, para soñar, para hacer historia.

¡GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!....
¡CAMPEONES DEL MUNDO!
Por ganarte el respeto de todos y hacernos tan feliz.

viernes, 9 de julio de 2010

El ripio del "Mio-BETIS"

Al final de la palmera
  Hubo una rueda de prensa

Vendía –por fín- Mio Betis
Las acciones de Lopera…
 Compraban los fijosdalgos

Compraban mas de cincuenta
Cuando España se jugaba
Semifinal mundialera
  No ha habido rueda más cutre

Ni periodística esquela
Para cubrir un evento
Tan de página primera.

Delante del evangelio
De las trece barras regia
Comparece un señorito
De jerez y procedencia
Navarra –hidalgo Empresario-
De trayectoria sospecha….

Responde al nombre de Oliver
Sin Benji a la japonesa
Más que la cola de rizos
Que de la nuca le cuelgan
Engominados vestigios
De nefastas consecuencias.

Jura perjura y defiende
Sus credenciales maltrechas
Apelando a sus avales
E instando a la hemeroteca…

Dice que al –mio Betis viene-
A abrirle todas las puertas
A cambiarle los cuadernos
Por ratones y por teclas
A devolvernos la gloria
De los que fueron leyenda
Y a contar con los que siempre
Entonaron “manque pierda”
El cantar del Mio Betis
Sin dueño que lo pretenda.

Pero a los que profesamos
La doctrina sacro-bética
Nos suenan a peroratas
Estas juras pijoteras…
No más promesas mesiánicas
No, más trampas marrulleras
Que el dinero no lo es todo
Y manque si así lo fuera
Podrán comprar las acciones
Ponerle el precio que quieran
Y llamarle mayoría
A una más de las cincuenta.

Pero por más que trafiquen
O ellos mismos se lo crean
Al Mio-Betis no se engaña
Con una rueda de prensa
Más cutre que la mascota
Del final de la palmera.


Foto, ABC de Sevilla

martes, 29 de junio de 2010

LA ABUELITA CONSUMIDA

CUENTOS DEL PUMAREJO 1.997

No hace falta indagar sobre este conmovedor personaje que frecuenta la plazuela en busca del pan nuestro de cada día. No es preciso imaginar el duro e infatigable trabajo que ha debido soportar sobre sus vencidas espaldas, esta anciana venerable, cuya huella de cansancio y desolación queda horadada en su cuerpo estragado. Huelga saber poco más de su desgraciada vida. Lleva escrita en los pliegues de su frente, los malos tratos, los frutos maduros de unos hijos, que al parecer, nunca honraron la entrega, el desprendimiento ni la generosidad de una madre. Su aspecto la delata cual “ecce homo” que se presenta al pueblo con todo el rigor de su imagen lacerada. La abuelita consumida es menuda y enjuta; exquisitamente ágil para la edad que representa. Sus facciones se pierden en la pleamar de arrugas; tiene mirada de aguilucho al acecho; sus ojos vivarachos y translúcidos corren el tupido velo de la pérdida irremisible de visión. Habla por los codos cuando se tercia conversación en las horas en que reposa en los pétreos bancos de la glorieta junto a sus correligionarios. A menudo, suele exhibir con vehemente orgullo de abuela, un álbum de fotos que muestra los antiguos esplendores de su familia, como el tesoro más preciado de que pueda presumir. Por las tardes, se la ve mascullando su soledad acostumbrada, tratando de endulzar el abandono con una sencilla galleta, que descoyunta con la flacidez de su desdentada mandíbula. A veces combate el insoportable estrago de las 4 de la tarde, saboreando un “flax-golosina”, absorta e indiferente ante el mundo que la rodea con su aviesa mirada de aguilucho depredador en constante alerta.

La abuelita consumida, va de luto perenne, lo cual acentúa –aun más si cabe- su imagen patética. Aun sin noticias de Dios, éste le hizo el reciente favor de recoger eternamente a su querida hija que la llevaba y traía por la calle de la Amargura, rompiendo un eslabón en su larga cadena de infortunios que no podía soportar ni un día más. Era su difunta hija, una chica joven, que a los poco más de treinta años, dejaba dos hijos. La abuelita decía de su difunta hija, que había sido una belleza: “¡qué lástima…cayó en la droga por culpa de un hijo de pu….que le pegaba y maltrataba además de empujarla a la prostitución, para recaudar fondos con que costear sus vicios…después vendría –lo consabido- el contagio de SIDA, los robos y actos delictivos, las llamadas constantes de la policía¸ los ingresos en urgencias, las detenciones periódicas, etc., etc…” La abuelita acudía solícita a prestarle toda clase de auxilio y cuidados, como buena madre, condolida y resignada. Por último, cuando la joven se encontraba ya en fase terminal y su estado físico era lamentable, merodeaba por la plaza como un espectro, arrastrando su aura esquelética, vencida ya por los rigores de la maldita enfermedad. La abuelita nunca se vió más consumida por el amargo sufrimiento de contemplar impotente a su querida hija descompuesta por momentos, derramando sus heces por los perniles hasta quedar sin sentido tumbada en un banco de la meritada glorieta. Aún deambula –ágil y de buen talante- la abuelita consumida por las inmediaciones del Pumarejo, desafiando la desgracia con la lección, bien aprendida de saber existir.

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