SE BUSCA

Te dicen muchas cosas, desde el amor y su sombra de odio, donde se ven las telarañas de la envidia el rencor y el despecho. Te dicen que eres cuna del arte, emporio de historia, debilidad de tus conquistadores conquistados por la realidad de cumplir en ti sus sueños. Te dicen ciudad de la eterna, primavera donde yacen los enamorados que vuelven a abrazar el árbol grabado con sus corazones traspasados. Te dicen que te quieren tanto,  que son capaces de sacarte los ojos en un vano intento por destruirte con las manos ambiciosas del poder. Porque saben que eres invulnerable, intentan convencerte con la leyenda de –invicta- porque saben que eres noble, se envilecen tus regidores poniendo precio a su nobleza; porque te llaman heroica, se avergüenzan los que se consideran héroes de sus propios intereses; porque te saben leal, mienten como bellacos tus aduladores impávidos. Pretenden hacer de ti lo que no eres, aprovechando que nunca has querido defenderte con las armas de doble filo, sino con la estética de una palabra cincelada por la gubia y el tás  de tu arquitectura crudamente profanada. El tiempo que pierden los que difaman a diario tus hechuras, intentando regir tu destino con políticas que nunca son de tu talla, corre a tu favor y juega en contra de los que pone n en evidencia tanta ignorancia. Dicen tantas cosas de ti sin conocerte que da pudor resistirse a semejante nivel de arrogancia. Pese a todo, nada nuevo bajo el sol que sale por tu alcazaba, todo permanece igual en la inmortal secuencia de tu piel barroca; puro renacimiento sentado en las gradas, mascullando el malvivir de una picaresca esperando el descuido de una nueva primavera que nos haga mirar para otro lado. El que no te conozca que te compre, o mejor dicho, se venda al mayor postor de sus propias mentiras, porque tu ya no crees en nadie, sólo te queda la fe de tu impoluta imagen, que vale más que las mil y una noches del cuento de sus palabras. Pronto llegará  Mayo, una nueva oportunidad para que tus muchos pretendientes, representen sobre el escenario de tu piel sensible, la escena del sofá de D. Juan Tenorio: “no es verdad ángel de amor que en esta apartada orilla”…claro que tu, seguirás anestesiada por el aroma de Abril que hace que eternamente cumplas los diecinueve años de mocita por San Gil, encandilada por la luz que te hace vivir continuamente en vísperas, mirando al otro lado de tu realidad incierta, perdida en el paraiso que  supiste construir,  para olvidar tantas promesas incumplidas.   

Anoche cuando fumábamos

Comencé a fumar a la hora de la siesta, cuando el silencio se imponía por imperativo del asfixiante calor de las 3 de la tarde, más que por la prohibición expresa de cualquier vecino del patio. Robaba un cigarrillo del paquete de “goya” que dejaba mi padre en el aparador y lo encendía con esas ansias de morbo y placer que siente uno, cuando realiza las cosas a escondidas. La primera calada transgredía mis constantes vitales, produciendo ese rechazo compulsivo en forma de tos que se iba suavizando progresivamente al contemplar alucinado las bocanadas antojadizas que dibujaba el humo. Fumar es un placer, genial, sensual; un fetiche con música de cuplé que interpretaba la Montiel desde el diván de las fantasías censuradas. Fumar era el complemento del traje de domingo que había que vestir para parecer más hombres, cuando éramos tan jóvenes que compartíamos el paquete de “Vencedor” entre dos. La mujer del “César” nos servía de ejemplo con la máxima que le acuñó séneca: “no sólo hemos de serlo, sino de parecerlo”. Conocí a mi novia fumando en el portal, mientras distraía a sus pretendientes abrumando su belleza con el humo de un cigarro. Echamos juntos el cigarrillo de cogernos de la mano; el cigarrillo del primer beso, del ritual melifluo de las primeras caricias soñadas, del después de hacer el amor embriagados por la magia de la inexperiencia y así llegamos- desde el compartir aquellos cinco sentidos en forma de cigarrillos, hasta la compra del paquete de “fortuna” al precio de 35 antiguas pesetas-. El tabaco formaba parte de nuestras vidas, como el bolígrafo; uno para expresar los sentimientos y mis inquietudes de poeta, el otro como complemento irrenunciable, donde  absorber los espacios en blanco de mi mente, transformándolos en inspiración en cada calada. Nunca consideré al tabaco como un vicio, a pesar de que fuera perjudicial para la salud, no parecía afectarme y si me afectaba, era mayor el efecto sedante que producía en mi mente, que la causa nociva que pudiera originar en cualquier órgano de mi cuerpo. Acompañó las extremas soledades de las salas de espera, al final del túnel de la esperanza, cuando se ve la luz de la llegada del primer hijo; fue como la letra del ínclito Serrat, que me recordaba en los momentos fatídicos de la insatisfacción: “enciendo un cigarrillo y otro más/un día de estos he de plantearme/muy seriamente dejar de fumar/con esa tos que me entra al levantarme…¡Ay!, si nos devolvieran ahora el caudal del tabaco consumido a lo largo de nuestras vidas: un auténtico capital, que estoy seguro nos sacaría de apuros, sin embargo como en la poesía melódica de Rosa León, precedida por los incensarios que bailan al humo perfumado del tabaco de nuestras vidas; “tanto amor quien nos lo quita/tanta dicha, quien nos roba”. Y ahora que cada uno saque sus propias conclusiones sobre la controvertida Ley antitabaco y las consecuencias y encontronazos que está surtiendo en nuestra sociedad. Servidor, desde primeros de año, hizo el propósito de reducir al máximo el consumo hasta dejar de ser ese fumador –más romántico que empedernido- que les escribe. De momento lo estoy consiguiendo de la manera más romántica: depositando en una hucha los 4€ mal contados del precio de una cajetilla y como la ilusión es mucho más fantasiosa que la abstinencia, ya sueño con estrenar túnica de nazareno.

Ser y Estar

La razón de ser bético es, que merece la pena; la pena de pasar del infierno a la gloria en el paripé de un partido o de la gloria al ridículo en el fugaz tiempo de descuento. La pena de sufrir la nada de un amago, el reflejo, la finta, el arabesco, la alucinación de un espejismo que te deja estupefacto. Ser bético es estar como el verbo irregular en continua oración, conjugando el he sentido; el has llorado; el ha gozado; el hemos sufrido; el habeis clamado y el han estado. Estado que se transforma en energía desde el pretérito –hemos estado- hasta el futuro perfecto: del siempre estaremos, por presente de indicativo: yo soy del Betis y nada más espero en ese estado suyo de la buena esperanza. Y así, como siempre ha sido, surgiendo del mismo limbo de su propia nada, reaparece como el –ave Fenix- de las propias cenizas de sus malversadores, de lfalso evangelio de sus mesías, del discurso soez de sus cenadores, para fundirse con la afición y hacerse el verdadero equipo que nunca dejó de ser, aunque estuviera muerto; rendido, arruinado y sus jugadores soñaran el sueño de los mercenarios, antes de caer rendidos  por el peso aplastante del real  escudo de las trece barras. Sí, trece barras –trece- para vencer a la superstición  con sus propias armas, para vencer al maldito dinero con la cal viva de la preferencia hecha leyenda proclamada por Benito Villamarín; para satinar con el verde vivo, las vigas de un colosal estadio que le queda pequeño y ridículo, ante la grandeza de la caseta del marcador de gol sur. Y porque entre otras muchas cosas, ser bético, es no descender nunca, aunque se baje al infierno, ni perder la categoría aunque se descienda a segunda, ahí está el Betis –como siempre- hecho una piña colada por su afición: la que dice Mel y grita ¡gol!; la que lleva en volandas a Rubén Castro hacia la gloria y le está labrando un capitel corintio a su columna vertebral –Hércules Portllo- para hacerle un monumento en la media punta del césped.  Pero, poco a poco…sobre los piés –como los buenos costaleros- sin correr que es cosa de cobardes, desde la yerba y sudando la gloriosa camiseta, que el camino es largo y el mundo dá muchas vueltas. La razón de ser bético, no es sufrir, que también,  es merecer la pena y llorar de alegría y emoción por no dejarnos nunca indiferente, ante esa "leyenda que recorre el mundo entero".

Donde todo comienza

Allí donde la ciudad guarda lo mejor de todos nosotros, coincidiendo con los nobles deseos que se renuevan con la llegada del año, sin treguas de fiesta y resacas, el portal de Belén, se ha transfigurado en sagrario de plata y la cuna en Cruz para el que “todo lo puede”, presida su anual y solemne Quinario. Allí en San Lorenzo, la navidad alcanza la cima intangible donde reina la Ilusión: la Epifanía o manifestación del Gran Poder de aquel Niño-Dios al que fueron a adorar los Reyes magos. Apenas horas, para que el Heraldo Real, salga al encuentro de los niños de Sevilla, para recoger las últimas cartas de la ilusión, la misma ilusión se encarna en humildad revestida con túnica persa, aguantando el peso que a todos nos cansa y agobia para que nos aliviemos con la Luz de su rostro. Antes que el Niño fuera entronizado en la carroza del Portal viviente de la Cabalgata; la primera cofradía multitudinaria que recorrerá las calles abarrotadas por la bulla más exultante e inocente, Jesús hecho hombre, nos espera en San Lorenzo –donde todo comienza- . Antes de recibir las llaves de la ciudad sus majestades de oriente; la estrella de la ilusión apuntó hacia la basílica y allí fundió sus brillos en el crisol de las manos que abrazan todas nuestras penas y dolores; antes que fueran coronados los Reyes, El Señor hizo digna la sierpes de su corona de espinas, para el perdón y la reconciliación de todos los hombres; antes de ser lanzados los primeros caramelos al cielo de Sevilla, El lanzó su secular mensaje de Paz en la tierra incluso a los que no conocen la buena voluntad. Todo un lujo saberlo, en la noche mágica de la Cabalgata y comprender la ilusión de cuantos hombres se despojaron de sus miserias mundanas para volverse locos como niños, y hacer felices a los más desfavorecidos; a los huérfanos de los antiguos hospicios por cuya intercesión se fundaron los pilares de esta Cabalgata; todo un símbolo de ternura, para hacer olvidar a esos locos calvitos, la crueldad de la metástasis. Lo mejor de nosotros mismos va en esa Cabalgata; lo mejor de todas nuestras edades unidas por un mismo sentimiento, por eso, en este año tan difícil para todos, sigamos a la Cabalgata –con los ojos de la ilusión de un niño- hacia donde realmente se dirige, donde todo comienza, el Portal de San Lorenzo, allá donde en sus Manos está el Poder y la Gloria.

Pasó un ángel

Nuestras ilusiones no se cumplieron por la sencilla razón que dejarían de serlo para nunca jamás; pero se cumplieron las ilusiones de otros, dejando frustradas las nuestras,  y esos otros, estarán en estos momentos,  brindando con cava bajo una lluvia de oro, con la alegría inenarrable de la fortuna, cuando visita a los agraciados o menos. Nuestros sueños se van renovando con el consuelo de la Salud, con  la sonrisa de los amigos y con la luz que irradian los que más amamos, con la certeza de no saber lo afortunados que somos y la cantidad desapercibida de lo que recibimos, que es infinitamente mayor a lo que damos. Así cumplido el rito de la tradicional cantinela del sorteo que nuestra acusada ilusión ha hecho más famoso del mundo, podemos decir que llega la Navidad, ese tiempo tan íntimo como desconcertante, tan tierno como aprensivo que nos sitúa en un punto de ánimo, que no le es indiferente a nadie, sólo a los que la maldicen por no llevarse bien con la soledad. Y no hay más que mirar en derredor, o prestar un poco de atención a lo que se vé, ó pararse a contemplar, ó dejarse llevar, o meditar en silencio. Servidor, lo hace de la manera más  naturaldesevilla –como me enseñaron- viendo más allá de lo que se mira; intentando, sin apenas lograrlo, amar tanto como me aman; dando la cuarta parte de lo que recibo, escuchando el diezmo de lo que intentan decirme, muriendo en el intento de no hablar por hablar, aunque hablando se entienda la gente. Es el tiempo de sentarnos juntos a la mesa –fuera las prisas- aunque se fijan con suculentas comidas que valen más que los manjares que se pagan. Aunque se guarden las apariencias y el corazón no esté de acuerdo con los cumplidos que salen por la boca; aunque se pacten las cenas alternando las veladas en casa de nuestros padres biológicos o políticos; aunque el discurso sea rutinario e insoportable, la cita es tan útil como la que consolida o fortalece una indisoluble relación. Insisto, no hay más por donde mirar que lo que queramos ver –como todos los años- en estos días tan entrañables, La verdad y la unión, la ponemos cada uno de nosotros, del mismo modo que si nos lo proponemos, la convertiremos en una quimera. El mundo…la vida…no se recompone en Navidad, pero…hay un deseo, un simple, colectivo, multitudinario deseo que se propaga por todas partes en forma de Felicitación y allá donde halla un Deseo, el creador, manda un Angel.  La fe no es infalible, pero ayuda mucho…muchísimo. FELIZ NAVIDAD a TOD@S

Fernando Ollero

Pepe Luis Trujillo

Verdial

Juan Luis García Castilla

Antonio Rivera

Jesús Ramón Narváez -ALTOZANO  y el resto de los 400 amigos.

La Esperanza, viene sola...

¿La Esperanza viene sóla?

-que vá- de muchos caminos

Viene de caños Carmona

A lomos de un borriquito

Con el Santo patriarca

Tan Bueno y bien escogido

Que por no ofender, no hablaba

Dulce San José, bendito.

¿La Esperanza viene sóla?

-que va- preñada del niño

el niño que la hizo esclava

Del Señor y dando brincos

En el sagrario del vientre

La llena de refocilio.

¿La Esperanza viene sola?

-que va- si el Abad Benito

Al verla por la calzada

Le regaló el pañuelito

De encarnación coronada

Para enjugar su destino…

Nunca llega la Esperanza

Por estas fechas del frío

Sóla, a la tierra que lleva

Su nombre tan bien escrito.

Escrito sobre la Gracia

Que en San Roque dio cobijo

Bajo palio de esmeraldas

Y flores de cera en rizo.

Nunca llega la Esperanza

Sin portal ni villancicos

Sin ángeles por la ronda

Ni pastora en Capuchinos

Ni sol por donde no quepa

El resplandor de su Auxilio

Que en la Trinidad se ensancha

Gloria de Dios uno y trino

Para abrirle a la Esperanza

Las puertas del paraiso…

Después si triste la vieras

bajo el arco florecido

En navidad de centuria

Que dicta sentencia a Cristo

Verás que nunca está sóla

Bajó del cielo…, allí mismo…

Para acercarnos la mano

Con el nombre que Ella quiso

de-Esperanza Macarena-

para invocarla sus hijos.

Y así, cruzó río y puente…

¿habrá un Belén más bonito?

Que el que rodea la Esperanza

Entre orilla y caserío

Cuando se adentra en Triana

Buscando el Portal castizo

Donde su Esperanza alumbre

Como Faro prometido

Los siete mares del mundo

Gloria del recién nacido.

¿La Esperanza viene sóla

Sóla… algún año la has visto?

Si es Clemente Expectación

Antífona del altísimo

Que encierra todo el Amor

En el ascua de su círculo.



Dale la vuelta al bombo

La depresión de Navidad, son unos síntomas –que no enfermedad- que padecen los que aman, han amado y seguirán amando por encima del amor anunciado a precio de fábula, gentilmente empaquetado para regalo y expuesto maquinalmente en los escaparates –estratégicamente- con toda la parafernalia de la luz y el reclamo publicitario. Lo padece la madre trabajadora, pero no el prototipo de madre trabajadora de diseño, que aparece en los infumables anuncios superbienvestida, dando el desayuno a la prole y marchando a su oficina conduciendo un monovolumen o 4x4, que regresa al hogar, pasa la superaspiradora, se cambia a ropa deportiva, se marcha al gimnasio y vuelve para servir la cena de los embutidos, la lechuga y el queso blanco, sino que la padece esa otro ama de casa que trabaja más de ocho horas a turno partido (limpiando portales, escaleras; cosiendo, cocinando para un regimiento, etc., etc –ya me entendeis-) que regresa a su hogar para servir a sus hijos maleducados por deformación maternal, que después de que estudian ó no estudian; trabajan ó no trabajan, la esperan en el sofá acogidos a la ley del mínimo esfuerzo con la célebre frase de bienvenida: “mamá, que hay de comer”. La padece –como escribo- esa mujer, que después de sufrir los estragos de una jornada laboral estresante, se siente culpable de que sus hijos no sirvan siquiera para abrir el frigorífico y apartarse la comida que dejó dispuesta en un “taper”, aduciendo únicamente en su defensa: “hijos míos, ni siquiera sois capaces de echarle un vistazo al frigorífico y calentaros en el “micro” la comida”. Esta depresión la padece también el marido o la pareja sentimental, que acogiéndose al beneficio del machismo, como así a la susodicha ley del mínimo esfuerzo, se afana en ayudarle lo mínimo –porque como hombre- no está en su guión poner lavadoras, tender, doblar ropa y preparar el guiso para el día siguiente y aunque pone todo su empeño y se solidariza con su mujer, le puede la comodidad y aquella antigua añoranza materna, de que los hombres eran los reyes de la casa. Esta depresión también la padecen las familias monoparentales que se ven absolutamente solas a la hora de administrar los escasos medios económicos, hacer la lista de la compra y pensar en los regalos imposibles que quisieran para sus hijos y también la padecen los parados resignados por el mal de muchos (quien no tiene un parado en casa –ascendente o descendente miembro o miembra familiar); los parados que han agotado el indecente subsidio o la prestación del recorte anunciada y viven, malviven o subsisten en casa de sus jubilados padres, comiendo de la pensión. . Naturalmente hay caso de excepción –como estados de alarma- aunque estos ni sienten ni padecen la depresión, porque todo en sus lujosos hogares es de ensueño: de ensueño la decoración, de ensueño el belén con figuras carísimas, de ensueño el aroma a incienso y el ambiente de Paz reflejado en magnífica cristalería y vajillas cartujanas; en fín que la niña canta en el pijolero coro rociero de la hermandad de los acomodados y no para de ensayar y cantar por las calles en belenes céntricos, los rancios villancicos de la barba rasposa del bueno de San José. En cualquier caso, todos estamos metidos en este bombo de la Navidad, igual que las bolas de la lotería más famosa del mundo y en algún momento de la noche de Paz por excelencia, sentiremos en nuestro interior, el ruido ilusionante de esa bolita que canta la diosa fortuna para los más agraciados o hace vibrar de emoción a los más desafortunados, los que se sienten tan solos a pesar de estar tan bien acompañados en su lucha contra la depresión. Feliz Navidad.