lunes, 12 de marzo de 2007

ESTE AÑO NO SALE JUANITO...



Le fallan sus pies “cabos” a los que siempre ha dominado a los que de tanto arrastrarlos como alpargatas de buen costalero, le llegó su hora del relevo, ese relevo al que se resiste el alma cuando el cuerpo no puede tirar de ella. También está la diabetes que le hizo perder tanto peso a su parihuela osea: “no te preocupes Juanito, le decía su diputado del 8ª tramo del Cristo, cuando te tengas que pinchar me das el cirio, cuando quieras agua me la pides, yo tengo el movil de tu madre…tranquilo juanito”. Y Juanito, nazareno de túnica antigua heredada de su padre, se dejaba vestir por las manos de su maestro, su cuñado de toda la vida, el que le enseñó que para ir al huertos de los olivos más luminoso había que situarse frente al paso de Jesús de la Redención y ver como la espadaña azul-blanca del Getsemaní sevillano, se recortaba entre las cales imperiales de la calle Santiago. En su trabalenguas y con risa perenne de alma cándida me recordaba continuamente: “cuñao, no me he comío un bocadillo má gueno que aquel que nos comino dentro del Sinca esperando en el Prao que apareciera la cru de guía del Cerro er primé año que venía a la Catedrá…”Dando camballadas, juanito le echaba a sus piés más fuerza y mas casta que todos los costaleros juntos, siguiendo nuestros pasos de sabihondos incautos que nos volvíamos cuando se nos quedaba atrás para arengarle y darle ánimos cual capataces que velan por su buena gente: “Vamo, junanito, ¡ole! La gente buena…los que saben andar..vamo de frente mi arma..” y él reía y reía hasta troncharse con la sabiduría del que sabe reirse primero para hacer felices a los demás. Pero yo sé que este año, juanito tiene la pena recóndita que solo se reconoce después de contemplar tanta belleza gitana en el rostro moreno de su Virgen de las Angustias. La pena de saber que aún siendo capaz y capataz de aguantar un año más como el primero su estación de penitencia, ha llegado el momento de la retirada. Que su querido Cristo desea que dosifique su Salud y disfrute de la otra madrugada para que pueda ver en la calle todo su Gran Poder, degustar su primitivo Silencio y gozar con la Esperanza. Bendita sea tu discapacidad –juanito de mi alma- que hace que los soberbios se humillen ante tus virtudes y los que te conocemos de verdad nos sintamos realmente discapacitados frente a tu tenacidad y espíritu de lucha. Sé que cuando a la una de la madrugá marchen tu hermano y sobrino, costalero y nazareno respectivamente, hacia el Valle que tiene toda la esencia de San Román, sentirás ese nerviosismo que se refleja en la impavidez de tu rostro desencajado, atento, con la mirada perdida del que ha estado siempre pendiente de todos y que darías la vida por llegar de nuevo a la campana blandiendo ese cirio rojo, buscando la botellita de agua que te proporcionaban las primas en la desembocadura de Sierpes y dando esas “camballás” jubilosas como guerrero que llega a la meta de la amanecida y busca con avidez anhelante la presencia indesmallable de tu hermana y de tu madre para acercarte la medicina de un desayuno ligero que renovaba tus fuerzas insuflándote de estímulos para poder volver a acompañar al Dios moreno hacia el San Román que alumbró nuestros días.
Este año no sale Juanito, no por él, sino porque así lo quiso su Cristo de los Gitanos, el que sabe de Salud más que nadie.

miércoles, 7 de marzo de 2007

MEMORIAS DE LA VIEJA DAMA...a Antonio Burgos

Hoy no escribo aunque quisiera
 expresarte lo que siento,
 esta noche solo intento
 en voz alta la quimera
 de agradecer como fuera
 la memoria de este sueño.
 Esta noche es vano empeño
 cualquier estrofa que escriba,
 te diga lo que te diga
 el mundo se hace pequeño.
 La vieja dama los sabe
 y pongo a Dios por testigo
 bajo el arco del Postigo
 mi pluma quedó atrapada
 en la prosa coronada
 por tu indefectible estilo.
 Hoy solo en tu estrofa vivo
 con la rima que venero
y muero por que no muero
como devoto exprofeso
  que se rinde ante tus versos
 con honor de buganvilla.
 Ser la humilde jacaranda
 que las aceras rocía,
 las tres magnolias cortadas
 esta noche de venera
duermevela de Tenorio
 perfumando tu escritorio
 génesis de primavera.
 Siempre siguiendo tu luz
que otra luz no hay quien describa
 mejor que la cuna viva
 donde se forja la gracia
 vísperas en flor de acacias,
 agua en jarrillo de lata,
 tus calentitos de plata
crisol de sevillanía.
 Farol de una cruz de guía
 con callo de un alfayate,
 esta noche jaque mate
 –tu inspiración exclusiva-,
 solo me deja que escriba
 las dos curvas de tu talle.

lunes, 5 de marzo de 2007

EN BRAZOS TIERNOS....a mi hermano Fernando


Siempre he confesado que la Semana Santa me la aprendí de memoria en los tiernos brazos de mi hermano mayor –tete Fernando- cuando entre la “buya” de San Julian me alzaba para ver salir al Cristo de la Buena Muerte calado hasta las rodillas en su monte de claveles. Ese color del cielo a la hora de la estrenada ilusión de la tarde del Domingo de Ramos pespunteado por los vértices de los celestes capirotes de raso, lo vuelvo a revivir cada año en la espléndida cita con la Puerta de Córdoba. Después me llega el recuerdo ineludible de un luminoso patio con olor a buñuelos de bacalao y un rayo furtivo de luz que penetra por la siempre abierta puerta de un corredor atiborrado de macetas, allí, sentado en una silla de enea los ojos de un niño que no se cansaba de mirar el viejo albúm de la colección de tarjetas “escudo de oro”. A lomos de su gloriosa “lambretta”, el tete Fernando me llevó un Lunes Santo al Parque a esa hora en la que el Cautivo, funde el portentoso color de su barroco paso con la fronda exuberante de los jardines románticos, tan romántico como la bella estampa que desde entonces se me coló en los sentidos. Después marchábamos a un barrio en la diáspora de Triana que más bien parecía un pueblo blanco, donde los naranjos rebosantes de azahar trenzaban con las túnicas de los nazarenos la enseña fragante de una primavera única. El Martes Santo me enseñó que el milagro de la Semana Santa se produce en San Esteban, cuando el vaivén airoso de unos varales, sortea
a –grito vivo de emoción- la ojiva dentada de la arquitectura mudejar. Entonces daba tiempo ver la explosión de júbilo en plena “calzá” y fui testigo de su mano de la primera salida del Cristo de la Sangre y el estreno de sus correspondientes pasos, que llamaban mi atención por figurar sus canastillas en el más puro estado de madera virgen. Poco a poco me fui aprendiendo de memoria aquella Semana Santa, tan diferente a la de las sillas de la Avenida, y quise saber más de quienes la idearon, de quienes concibieron la magia puesta en escena de esos pasos de misterios donde Sevilla superaba a la misma Roma triunfante en airosos cascos de plumeros, tronos y lanzas. Una tarde de Miércoles Santo, a la sombra de un bar de la Alfalfa, me cegó el prodigio del Palio de la Virgen del Refugio, me envolvieron las notas de una marcha –no preguntarme el nombre- anduve como un poseso detrás de su manto, perdido en la fronda armoniosa de su exquisito bordado, vergel de rosas de seda plantadas a realce del terciopelo grana. Desde entonces no he parado de aprender, como nunca termino de dar gracias por la luz que estos días me acercan a sus brazos tiernos. Son tus brazos –hermano- que me hacen levitar de nuevo en el albor de cada primavera.
        Se me quedaba en el tintero -craso error- la alta noche del Sábado Santo, cuando su cofradía trinitaria venía de vuelta cubriendo de parsimonia y melancolía la ancha ronda, yo me reencontraba con esos tiernos brazos que vestían su hábito nazareno bajo la airosa capa aprendiendo el peso en oro de lo que vale un cirio encendido a punto de cumplir felizmente su estación de penitencia.
    

domingo, 4 de marzo de 2007

EN TUS MANOS...

18 de Diciembre 2008 GRACIA Y ESPERANZA de San Roque


imposible mas Dulzura sin una cruz ochavada donde abrazar la zancada de su Nazarena altura. SOBERANO PODER de San Gonzalo... Misericordia del hijo del hombre derramada en el regazo de la Piedad niña del Baratillo. azules de fragancia para el más completo Calvario de los Toneleros.

viernes, 2 de marzo de 2007

PRIMER VIERNES DE MARZO




Solo el Señor podía volverse entre la muchedumbre para averiguar la mano angustiada que se abría paso para rozar sus vestiduras. Vete mujer tu fe te ha salvado, la fe única, primitiva y maestra que hoy trinan las aves de Sevilla columpiando en el aire la luz que nos lleva a las plantas de Jesús Nazareno, el más dulce silencio de Sevilla. Vete mujer, tu fé te ha salvado, la fé que supiste enseñar sin plantearte una sola duda que no fuera seguir la ruta por la estrechez de Alhondiga, para caer cautiva y rescatada ante tu Señor de Medinacelli formando largas colas con una pena guardada en tu corazón y un beso de devoción en tus labios. Hoy es primer viernes de Cuaresma, el día que Sevilla extendió el Gran Poder de su fe, desde San Lorenzo al Polígono, cruzando canales y vías, desbordando emociones añejas en los barrios, que descubrieron esa luz que solo es capaz de nacer bajo un mismo cielo. Ha llegado la hora del contacto directo, Dios de Dios, luz de luz, prendida en los naranjos dormidos de la tarde, he notado el calor de la mano maestra de una madre al besar tus pies desnudos, solo Tu, podías ser, Señor Cautivo el que me reconociera entre la muchedumbre.

miércoles, 28 de febrero de 2007

ENTRE LOS NARANJOS DE PINO MONTANO

Donde las calles hacen honor a los oficios y artesanos, allá donde la gente de los corrales de Sevilla, sembró un pedacito de sol y de cal con regusto de geranios para que por mayo pasara la cruz de los niños que todos llevamos dentro. Entre los naranjos de Pino Montano, Jesús de Nazaret se hizo hombre, humilde y dulcemente, como cuando emergía del Colegio con su radiante túnica blanca recien bendecido, para impregnar las amplias avenidas del aroma del incienso con sabor a Quinta Angustia y Valle. Has visto, hijo mío la cofradía de mi barrio…mi jubilado padre me insistía –inmenso de orgullo y satisfacción- pasa la Virgen del Amor bajo su palio grana, rozando los naranjos de la calle Campaneros. Que glorioso vaivén de Sevilla al son de Amargura que musitaba en el aire de vísperas con un milagro acercado por intercesión de madre Angelita. La noche se serena como el alma, henchida de ilusión, pespunteada de rutilantes estrellas, entre los naranjos de Pino Montano, el azahar silencia un anhelo de perfumada nieve..blanca como la túnica de Jesús de Nazaret en su esplendor
De racheado poderoso, sueñan las calles con sus nombres que a tantos vecinos dignifican, sueñan con emoción contenida los tenaces fundadores sin parroquia, sueñan los pensionistas, los madrugadores del mercado de abasto, las venerables abuelas que adobaron en miel las torrijas mejor que nunca este año…todos sueñan la hermosa realidad
en la que se ha convertido su rezo diario. Todavía no sabes lo que significa ver a una madre cortando las primeras túnicas para los nazarenos de Pino Montano.
(Foto Rafaes)

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