DETRAS DE TI

...una semanita en "la barrosa" ... Señora, si yo te digo que me voy detrás de tu paso, comprenderás perfectamente a lo que me refiero. Una semanita larga -tan solo- buscando el mar que es espejo donde se mira tu cielo o alguno de tus mantos; rojo de atardeceres, verde de pinos, salmón de auroras recamadas de levante. Me voy detrás, Señora, simplemente me retiro a soñarte donde espían los incautos corregidores la pena de haberte arrebatado el cerco de tus murallas. A la hora del crepúsculo, cuando la bahía toda se incendie como Roma de Occidente que expira en las océanas aguas de Gadhir, me sentaré con ellos a la mesa del recuerdo y jugaré a las cartas. Ellos darían todo por devolverte tus vetustas puertas, se han llevado -todo un purgatorio- reconstruyéndolas en la arena mezclada con sus lágrimas de sal amarga. Allí las veré -a la orilla del mar- recortando el horizonte, esplándidas y gallardas: la Puerta de Carmona: ¡Salud y Buen Viaje!; la de Osario por donde pasan Angeles de Gracia y Esperanza; la de la Carne, Salud de San Bernardo y jardinera; la puerta de Jerez, luna de Paz transparente para enmarcar al crucificado del dulce transito; la de Triana -ay Triana y Sol, para la emperatriz de la finura...todas abiertas a la memoria, para entrar y rendirte pleitesía. Fugaz el tiempo, Señora y eterno el cielo, el mismo cielo que me llevo conmigo, detrás de tu paso para abuelear con mis nietos y enseñarles que un libro entre las manos es la mejor manera de aprender reposando a la sombra. De vez en cuando, levantaré la vista hacia el mar del color concepción de Silencio, porque aquella máxima descubierta en la lectura, merecía un suspiro bajo palio y pensaré en los poetas que te llevan en sus blogs por bandera. Esta semana escribiré en la arena de la Barrosa- natural de Sevilla- con la ilusión de esperar vuestros comentarios, aquellos que dan sentido a mis parcas palabras. He dejado la puerta abierta y la cortina de yute echada sobre la baranda, la llave -que apernas utilizo- la tiene anónimo de castilla, la cava, dama de sevillano nombre, herodes, miguel, sevillana...y un largo etc. afortunado.

CUENTO CHINO OLIMPICO

(foto MARCA)

Comienzan las esperadas Olimpiadas; los Deportes en estado puro para los que disfrutamos con la pureza del deporte. No hay acontecimiento social ni político, que una a los hombres más que el Deporte bajo la misma bandera que algunos paises agravian en privado y después suelen exaltar en público cuando su compatriota acarician la medalla de oro. Hoy comienza el gran espectáculo, la espléndida fiesta madre de todas las pruebas y competiciones en sus distintas modalidades y lo hará con una esperada ceremonia de inauguración que el titán de Internet, se ha encargado de filtrar, haciendo gala de sus poderes informáticos. En esta ocasión, será Pekín de la china mandarina, la anfitriona de más de 80.000 deportistas que van a luchar por batir sus marcas y establecer nuevos records de plus marca para las estadísticas. Siempre se ha hablado de los cuentos chinos como la referencia de un país inescrutable, cargado de leyendas e historias milenarias. No hay más que contemplar la gran muralla, para hacernos una idea de lo que son capaces de abarcar haciendo gala de una paciencia y un servilismo tan histórico como anacrónico. Como su extensa cultura, los Chinos, siempre encierran algo ó mejor dicho, siempre suelen encerrarse dentro de algo. No hay máquina expendedora que no esconda a un chino para despacharnos sus productos. Si tradujeramos aquella célebre frase de “su tabaco gracias”, veríamos el origen de tanta amabilidad con acento Chino. El “made in” por excelencia de los bazares, extendidos por todo el universo a través de sus sospechosas mafias. Siempre hay un chino laborioso escondido, trabajando en condiciones infrahumanas en un zulo inmundo, manufacturando ropas y zapatos de bajo costo. Por no hablar de sus restaurantes repartidos por todo el orbe, auténticas industrias rodeadas de un misterioso halo, que hacen que nos preguntemos todos a cerca de; ¿Quiénes son sus proveedores…y cual es el secreto de sus trituradoras?. Que nadie dude del éxito de estos Juegos Olímpicos; ni de la sabia tecnología que aportarán a los mismos los herederos del imperio Oriental, lo que sí dudamos es de su capacidad de alterar la realidad conviertiéndola en puro Cuento –cuento Chino- capaz de borrar de la faz de la tierra ciudades enteras con sus cientos de miles de habitantes, que trabajan los arrozales de sol a sol, para vendernos la ficción de un pais moderno garante de derechos y libertades. Los Chinos son capaces de todos, hasta de engañarnos sin que parezca ofensivo, que al fín y al cabo y gracias a su genética, nos parecen clones multiplicados difíciles de disntinguir físicamente hablando. Ojo con el gigante amarillo- república bananera vestida de gala- para unas Olimpiadas bajo sospecha. Todo sea por el bien del Deporte, convertido esta vez en, un maravilloso CUENTO CHINO.

NATURAL DE SEVILLA EN PUNTO

Bueno pues aquí os ofrezco la entrevista que han tenido a bien realizarme los amigos del programa Protagonistas Sevilla de Punto RAdio esta misma mañana. Agradecer en primer lugar las atenciones así como el trato recibido por Teresa y CArlos. Espero que os guste y a caso me comentatis ¿que os parece?. Porque yo me he oido .como siempre- inseguro y subiéndome por las ramas, aunque bien es verdad que así es en realidad el que os escribe: NATURAL DE SEVILLA

EL MIEDO ENMARCADO

El niño tenía verdadera fobia a los cuadros grandes, desde que perdió el contacto de la mano de su hermano y se encontró –de pronto- solo y perdido en el museo de Bellas Artes. El aplastante tamaño de las pinturas de Zurbarán; la austeridad y el velado temor en los rostros de los monjes; la imponente expresión de los retratos al óleo junto con la sangre del martirio de los Santos, le infligieron un temor insospechado que le haría correr por las galerías en busca de protección. Aquel día se podían contar con las manos los visitantes, por lo que nada más encontrar a su hermano, se aferró fuertemente a su brazo para seguir contemplando las obras de arte con mayor respeto si cabe. Le habían contado historias apasionantes – para no dormir- acerca de ciertos cuadros de gran envergadura que se encontraban repartidos por diferentes templos de la ciudad, especialmente en la Catedral, lugar impregnado de misterios y leyendas indescifrables que rayaban incluso en la maldición infundada que se cernía sobre ella. Le asustaron con el cuento de que por las noches, soltaban perros de presa por las naves catedralicias y que más de una vez, habían descuartizado a cualquier indigente o ladronzuelo que se quedó –por suerte o por desgracia- encerrado en el primer Templo. Asimismo se entusiasmaba con las diferentes versiones que escuchaba, a cerca de los pasadizos secretos que escondían sus sótanos, a través de los cuales se podía atravesar toda la ciudad, tanto para acceder o huir de ella por el subterraneo. Después se reunía con los amigos en el hueco de la escalera para dar rienda suelta estas historias y crear la atmósfera de miedo deseada. Arropados los unos con los otros en la grada, con las pupilas desorbitadas, sudando y temblando de frío, hasta que al menor movimiento brusco ó efecto de luz o inesperada sombra, los hacía correr a todos gritando despavoridos. ¡lo he visto, lo he visto!...¿que has visto?...¡el cuadro!...¿pero qué cuadro?...¡el del espectro vestido de cardenal, rodeado de caninas!...¿ese que dicen que está en un hospital de ancianos, frente a un jardín donde venden claveles?...¡sí, ese!...ahhhh –gritábamos todos-. Mientras más miedo más morbo y así quedaban o al menos los más decididos, para ir el próximo sábado a la catedral, donde el niño había visto –tapándose la cara con las manos- un cuadro mayor que dos pantallas de cine de verano, en el muro de una capilla rodeada de tumbas. Y sabía de otro al que le rezaba su madre, que se trataba de la matanza de los Santos inocentes, donde la sangre chorreaba a borbotones entre la gente decapitada por la crueldad de los verdugos… Todavía al entrar por la puerta de San Miguel, el niño hecho hombre, siente esa fobia que como el recuerdo de su tierna infancia, no tiene cura.

EL DONANTE NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA

CINCO CIUDADES RECLAMAN LA COLECCION DE CARRANZA QUE RECHAZA EL AYUNTAMIENTO Una muestra de la Colección Carranza de cerámiza trianera ABC«La administración sevillana no me ha entendido nunca; me ha vapuleado desde hace 12 años» PABLO FERRAND SEVILLAActualizado Jueves, 31-07-08 a las 10:20 La Colección Carranza de cerámica trianera, considerada como la más importante de España en su género, tiene una fuerte demanda fuera de Sevilla. Pocas colecciones de barro cocido y vidriado hay tan estudiadas (tesis, libros, catálogos..,), valoradas y codiciadas en el mundo como ésta que el generoso hidalgo manchego, Vicente Carranza, intenta donar a Sevilla desde hace 12 años, sin que su deseo se haya cumplido. Demasiado tiempo ha consumido ya este coleccionista en complicadas negociaciones que no acaban de ver la luz. El museo de la cerámica trianera está en el aire, a punto de caerse. El momento es muy crítico para Sevilla. Y no se debe olvidar que Triana es un núcleo de tradición ceramista de primer orden, al igual que Talavera, Toledo o Valencia (todas con museos de cerámica), que son algunas de las ciudades que reclaman este extraordinario legado. Hay paises europeos, instituciones y coleccionistas de renombre que siguen, desde hace tiempo, la evolución negativa de esta larga historia de la donación que Sevilla no acepta, cuyo final no parece lejano. Cualquier otro coleccionista hubiera perdido la paciencia hace mucho tiempo y reconsiderado su donación favor de otras ciudades que sí están verdaderamente interesadas en exponer su colección y preservarla para el futuro. El Museo Nacional de Santa Cruz de Toledo es uno de los que está interesado en la colección de cerámica trianera. Carranza asegura que allí se le haría enseguida un sitio destacado a estas piezas únicas para que este legado, perfectamente documentado por Alfonso Pleguezuelo, catedrático de Historia del Arte de la Universidad de Sevilla, tenga el eco que merece. Otra ciudad que está interesada desde hace mucho tiempo en la Colección Carranza de cerámica de Triana, es Talavera de la Reina, concretamente el Museo Ruiz de Luna, donde se exponen destacadas piezas de la cerámica local. Su colección la conocen bien porque ha estado allí expuesta, lo mismo que en Toledo, ciudad que se volcó con el ofrecimiento que hizo Vicente Carranza de buena parte de su colección de piezas de Talavera, Puente del Arzobispo y Portugal, que desde 1996 se exhiben de manera permanente en varias salas del Museo de Santa Cruz. Madrid es otra de las ciudades que reclaman el patrimonio que Carranza ha ido reuniendo y mimando durante más de 50 años. Las ofertas han sido continuas y el coleccionista manchego asegura que «en Madrid hay multitud de sitios para exponer la colección de cerámica de Triana sin problema ninguno». Y prosigue: «También en Valencia, que es un pueblo ceramista que conoce mi colección, la aceptan sin reservas, igual que en Málaga o en cualquier otra ciudad andaluza, menos en Sevilla». Vicente Carranza recuerda que «el pueblo de Sevilla hace tiempo que reclama mi colección, pero el responsable de este asunto sigue oponiéndose». Y se pregunta: «¿Qué fuerza tiene que tener este señor para ir en contra del pueblo de Sevilla?». Han sido muchas las visitas a esta ciudad adquiriendo azulejos, ya inencontrables, para luego devolverlos bien clasificados a la Sevilla de sus sueños, la que ahora le rechaza el regalo. Le prometieron cinco salas en Alcázar, se las restauraron y se las quitaron sin decirle nada mientras él preparaba su colección para Sevilla. D Vicente se levanta a la hora del Gallo, calienta el café en su vieja cafetera de vapor; el denso aroma de Sainz de la Maza, despierta a su compañera de toda la vida para endulzar el desayuno con las eternas galletas maría. Vicente se asoma a la ventana de la villa y corte, su pensamiento es tan diáfano que su mujer lo lee en la frente. Otea el horizonte; San Jerónimo el Real y las torres de la Almudena; los miradares de la Plaza Mayor; las balaustradas del Madrid de los Austrias, se transforman en Puerto de Indias, donde atracan calaveras, bajeles y galeones. Vicente tiene un sueño con estrella que le asegura la inmortalidad; vive pendiente del correo, esperando esa Carta oficial que dé luz verde al semáforo ámbar de la desesperación. Ojea la prensa con la inquietud de un novel inédito. Un artículo de ABC de Sevilla, le devuelve la ilusión y aviva su radiante anhelo…pero, mientras tanto, el donante –un día más- como el Coronel Buendía: no tiene quien le escriba. D. Vicente Carranza, Académico, ceramólogo y coleccionista, que junto con su hijo Angel (R.I.PA.), catalogaron la más importante colección de CERAMICA TRIANERA. Un auténtico tesoro en barro vidriado, compuesto por más de 800 azulejos, muchos de ellos procedentes del s. XVI; los hay anteriores a los de Niculoso Pisano de arista y cuerda seca, cuando dominaban los pigmentos negros, manganeso y azul cobalto. Entre los conjuntos de paneles del s. XVIII, don Vicente tiene predilección por su Vía Cruces, catorce paneles que encargó restaurar de su propio pecunio, para su soñado MUSEO SEVILLANO. Sevilla es muy ingrata, le rumorea su esposa al oido. No, cariño, responde D. Vicente con rotunda convicción: esto son vainas de sus ingobernantes políticos y aduladores impávidos. Sevilla es generosa,pero hay que estar muerto para que te escuchen. Doña Soledad Becerril, me lo prometió y yo confío en la palabra de los caballeros. Don Alfredo en 2004, llegó a un acuerdo con Patrimonio Nacional para que cedieran cinco salas inutilizadas del Alcazar. Todo estaba apunto, por fín iba a ver cumplido el sueño, mi colección para Sevilla, donde le corresponde estar bajo el marco incomparable del Palacio del rey poeta Al_mutamid, para que todos los andaluces pudieran disfrutarla. Pero pasaron los días y la pesada loza del silencio administrativo cayó sobre mí, sembrando mi corazón de dudas y desconcierto. Todavía hay tiempo, el mañana nunca es tarde para un joven octogenario que vive con la dicha del donante que no tiene quien le escriba.

MALDITA PESADILLA

EL NIÑO QUE MURIO POR EL GOLPE DE CALOR PUDO ESTAR UNAS 3 HORAS ENCERRADO EN EL COCHE http://www.abcdesevilla.es/20080726/sevilla-sevilla/nino-murio-golpe-calor_200807260328.html No; no puede ser, esto no puede estar sucediéndome a mí. El hombre se revolcaba en la cama, ensopado en fiebre de delirio. ¡qué horrieble pesadilla!...cuanta angustia sentía, moviendo la cabeza de un lado a otro, entre espasmos, jadeos y sollozos. ¡mi niño..por favor!, gritaba desesperado. Se olvidó de dejarlo en la guardería; se había quedado dormido en su sillita...angelito con ventitres meses, como siempre hacía, relajadito y distraido con el paseo. Puto estrés, putas prisas...puta responsabilidad insultante de ser jefe de estudios y querer cumplir fielmente con mi cargo. Pero...¡que vá, imposible!, esto tiene que ser un mal sueño; una pesadilla macabra...¡mi niño, mi querido hijo!...tres horas en el coche cerrado a cal y canto; soportando temperaturas superiores a los 60º, hasta quedar en coma...¡NO,NO,NO...dime que no es cierto -Dios del Amor- déjame despestar pronto para abrazarlo, para sentirlo...para comprobar con estas manos que no es cierto!...clamaba desesperadamente. El hombre despertó, qué horror de despertar, ojalá hubiera quedado todo en una horrible pesadilla...

TRIANA la "soleá"

Fue en la calle Arenal, que yo me encontré contigo . Ibas a cambiar las flores del azulejo de la Esperanza. Me diste un beso de carmín y aguazucena. Me enseñaste el camino del puente; parar en el mechero y santiguarme. Volverme a la otra orilla para admirar la postal más hermosa que en el río se refleja. El castillo San Jorge, convertido en mercado; la encrucijada antigua donde las Santas Patronas perjuraron a la deidad de arcilla en favor de la Fe…Triana fue cristiana antes que Sevilla: Conoció a María en cinta, para ponerle nombre de Estrella y Esperanza cuando alumbrara al mejor de los nacios. Aquel que antes de Rodrigo, hincó su rodilla en tierra al peso de una preciada cruz de carey y plata traida ex profeso de indias. La inspiración llegó al Patrocinio por la vereita Camas, la traía esbozada en su capa un utrerano hidalgo que vió expirar al Gitano Cachorro. A golpe de yunque y fragua como el buen cante que suspira penas y “soleá” se llama. Yo no tengo puntos cardinales, ni rosa de los vientos –me decía- yo soy aire y brisa del río en puro sentimiento por la calle del Betis. No soy catedral, soy cuna del arte y pila de SantÄna…soy calle, calle Ancha-Pureza, donde viven los duendes de la cava mirando mi puerto camaronero. Nostalgia extendida por Sevilla que vuelve en estos días señalaitos donde su primer pañal tendieron. TRIANA, indispensable para seguir viviendo.