Carta a Mayo. 4ª edición

Querido mayo

Te escribo con palillero, tinta china y secante, sobre el pupitre de nogal raido de una clase de primaria. En la verde pizarra hay dibujada una rosa con tiza de colores, es la flor del primer día, la reina de todas las flores que escogía la memoria para honrar a María, la Virgen Madre común de tu mes consagrado a la mujer más bendita entre todas. Después de tantos días de vacaciones entre Semana Santa y Feria, el volver a la escuela supone para los niños un auténtico problema de algebra, una insufrible lección de aritmética que se pierde en el silencio del patio distraida por el homenaje a la libertad de los vencejos. Tus días de luz no están hecho para aprisionarlos entre cuatro paredes de una clase ni cabe en los ventanales, las cotas que alcanza el plateresco esplendor de las cúpulas de San Luis de los franceses. Menos mal florido Mayo que el repique de tus campanas a gloria acorta los días para alargar las venturosas tardes. Tardes de tabla y puntillas bajo un sol de justicia en la plazuela, donde todos los que fuimos niños antiguos convertidos en hombres, postulamos por los barrios de Sevilla, la limosnita para la cruz de Mayo, convirtiendo la harina y el agua en pegamento, el papel de cebolla en cristal de faroles y las cortinas de nuestras madres en faldones de damasco para cubrir de ilusión y fantasía del paso más auténtico del mundo. Me ha salido un borrón- mi amado Mayo- al intentar escribir en la página en blanco de tu eterno olor a jazmines…, una furtiva lágrima o quizás fue el rocío mañanero de las fragantes rosas que cortaba con permiso en el jardín de Santa Paula. Me ha desvelado el estruendo de los cohetes que anuncian que van a salir las carretas, la peregrina emoción de una Salve, los ¡vivas!, la alegría desbordante hecha copla festoneada de romero. Te llevo en el alma como guardo aquel pequeño libro de carey y hojas de oro que todos los niños apretamos fuertemente entre las manos el día que fuimos los más puros infantes de marina al recibir la primera comunión y sabes –tu bien lo sabes- bendito mayo, que ya cuento tus días, deshojando la flor de los anhelos, perdido por los rincones de la auténtica judería, soñando el más bello atardecer a la luz de los faroles antiguos del Rosario o buscando la fuente de Salud recóndita en el rellano de la costanilla. Soy aquel niño –dichoso Mayo- que camina de la mano de su madre, tras el manto celeste de María Auxiliadora.

A donde vas Luna...

Allí donde sueña el río

caricias de Bajo-guía

beben las voces reflejo

con gracia de Sal Marina.

A donde vas luna

tan triste y solita.

Allí donde sueña el coto

con la brisa de Bonanza

quiebra el sol de sus gargantas

los sonidos luminosos.

Sal marina en arriate

que siembra flores por tientos

aguita que tu me dieras

aguita que yo me la bebo.

Libre ya se que que soy libre

y sé volar sin alas

como las sevillanas

soy libre….

TROVADOR D SEVILLA

No lo voy a descubrir –que mas quisiera- solo intento descubrirme de nuevo ante la importancia del Trovador mas grande y gordo de Sevilla y regalarte el oído para que su ausencia nunca llegue al olvido de las generaciones venideras. Si quieres saber “las cosas de Sevilla”, pregúntale, pregúntale desde el puente a Santa Clara, Triana y la Macarena donde se vive la gracia en una esquina cualquiera. Si quieres componerle poesía a Sevilla, solo tienes que juntar las estrofas recurriendo al estribillo –siempre fino y certero- de sus sevillanas: Siempre ha sido trovador de las cosas de Sevilla de su ángel de su gracia y de su gente sencilla. Si quieres saber donde nació, escucha la partida sonora de su bautismo: Vaya bautizo con arte, muchos barbos en adobo, mucho arte y alegría, allí aprendieron los moros el arte por bujerías. Si quieres saber, donde perdió su silla, busca por el arco del Postigo, frontera de su barrio del Baratillo. Si quieres saber las cosas que se perdieron, asómate a los patios, pregunta por la hamaca, el bucarillo de agüita fresca; la fuente del delirio de los chiquillos viendo nadar en el agua los pececillos. Y encima de la fuente busca el retablo que todos preguntaban ¿Quién era el santo? –que en paz descanse- decía su Abuela que lo compro en el jueves por “cuatro perras”. Pregúntale, pregúntale por los capataces que están en el cielo; por Alfonso Borrero y el “balilla”, por Jerónimo del alma y los Ariza, por las rosas baratilleras y el empaque de los Rechi. ¿Dónde se ha ido ese arte?, te preguntaras después de evocar las sevillanas mas autenticas que se han escrito de puño y letra y a viva voz de su garganta aguardentosa y embriagada de cadencia. La queja de su “jipio” te contestara eternamente con lamentos de añoranzas: Sevilla tuvo hace años, bailes y cafés cantantes, apréndetelos para que nunca se vayan de tu memoria, porque el Pali los grabo para siempre en las esquinas de su Alameda: Donde se ha ido ese arte, que mi Sevilla esta muerta, que ya no se están riendo los Hércules en la Alameda. No lo voy a descubrir, solo intento que te descubras Tu también ante el talento del genuino Trovador de Sevilla -si es que tu olvido es la ausencia de conocer a ese que no necesito que se orquestaran las sevillanas autenticas, las que nos enseñaron los maestros de escuela, citándonos en la pila del pato para contar los lunares de la feria o asomados a la ventana de “Realito” para ver como pregonaban al mundo las castañuelas de Antonio el bailarín, antes de ser vendidas y profanadas al mayor postor para convertirse en “realitis shows mediáticos. Si quieres saber la verdad de nuestras sevillanas: ¿porque no pasan cigarreras por la calle Sa Fernando?... vete pa su caseta, veras que arte que con ochenta años baila su madre. La madre que lo pario –bendita sea- ya lo dejo en su testamente vital, recitado con la gracia y el buen gusto con el que lo escribía: El dia que yo me muera yo no quiero funerales/que me repiquen a duelo campanas de la giralda y tapen mi cuerpo frío con la bandera de España/ Solo le pido a mi Dios…quiero que la gente diga: que mi ultima palabra, fue gritar ¡VIVA SEVILLA!

juglares de andalucia

Hace 38 años éramos estudiantes de 2º de Bachillerato y descubrimos las sevillanas con letra y música de Verde, Moya y el piano de Campuzano. Cinco voces “ye-yes” que nos llegaban de la Puebla, para levantar la polvareda que provoca el ganado de los sentimientos. Sus voces amigas, las tomamos prestada para cantarle a Sevilla las mejores vísperas de Feria: Rompeolas de Amor; Suspiros de mujer; corraleras de pueblo para hacerle un retablo a Sevilla de poesía a cuatro por cuatro. Las flores de la discordia no crecían por entonces en el corazón de unos estudiantes que ensayaban en los bancos de la plazuela. Crecieron con nosotros los cinco juglares de las sevillanas clásicas, esas que vuelven cada primavera a enseñarnos que las voces no cambian nunca cuando cantan los mejores recuerdos: "con sus celestes cuadrillas, hoy han vuelto los luceros a posarse entre las ramas de los puñales enteros. Con Ellos siempre llegan las verdaderas sevillanas de las vísperas de Feria .

PALADAR

Parecía que nunca llegaría y llegó como palabra de dios anunciada por el pregonero. Llegó la tarde antes, luminosa en el cielo de la ciudad Jardín; jardín de infancia estrenando misterio de bulla y cofradía de barrio. Y aunque llegó, no la reconocí en su principio de traje de chaqueta y medalla, rodeando su mundo de aleluya, reflejado en los ojos de mis dos niños vestidos de monagos. Parecía que la luz, nunca terminaba de bajar el domingo, desde la cornisa del aljarafe hasta los plataneros de San Lorenzo, ni aún cuando la miré en su rostro de oro viejo, como la más espléndida cartela jamas creada para el Varón de Dolores. Tu realidad es tan insuperable, que me resulta distinta, superior a los sueños por muy hermosos que parezcan.

. Y estaba allí, en el dintel de la puerta ojival, recortada por las cortinas. La Luz bordada en su manto, como una antología de sol y terciopelo Burdeos; el cielo cobijando su amargura, imposible de abarcar con una sóla mirada, pero hay miradas tan suaves e intensas que se llevan puesta la esencia de lo que ven y sobre todo hay cosas que ver, que no necesitan más que una sola mirada. Parecía que nunca llegaría –que verdad, pregonero- que al tenerla entre las manos, se enturbia y desaparece como la plenitud del aroma de azahar, tan penetrante como efímera, tan vaporosa y sutil como el incienso y la flor que la sostienen, tan viva y auténtica como la Rosa: “no la toqueis, así es”…La ví venir, que es como mejor se vé de llegar; desde el Porvenir alzando la primera cruz de guía –la de la Paz- que estuvo una semana entera paseando entre nosotros.

Un cielo color de cada capa nazarena y uno celeste, envuelto para mí, en la túnica sagrada de San Esteban, después de más de 20 años sin salir, me permitiste el lujo de estrenar los azules que se calan por la maya del transparente palio. Tardes de luz radiante por Placentines y Alemanes, troncos de naranjos en flor que quisieron ser cruces arbóreas entre las que revolotean los vencejos que anuncian al Cristo, parecía que nunca llegaría y fue –un año más fiel a la cita- haciendo diferente la misma revirá, igual de perfecta, sonó distinta –quizás fuera otra marcha- la tuya, la nuestra, esa que suena a gloria en los oidos del corazón. Noches de brilos con palabras mayores, Pasión y Penas por los caminos de la caridad, que llevan a la perfección de una mañana fruto de la madrugada más hermosa. Esplendor del barroco que entro por la puerta de San Miguel, para dar a luz la joya flamígera de la Esperanza. Y así se nos fue para siempre volver a mirarla en los espejos de la nostalgia. Su exquisito paladar, amén de hacernos felices los días del gozo, nos deja el regusto de saber que ya hemos comenzado a esperarla.

PREGON VERDADERO

Este Es el Pregón verdadero; el autentico…el que yo no he tenido el placer de escuchar en la voz envolvente, calida de pueblo de Antonio. Será porque este Pregón –que no he escuchado- válgame Dios, estaba un año más en la calle. Será porque este pregón –que no he escuchado- estaba dicho: "parece que es la hora y no es la hora" y se hizo tan categóricamente perfecto en la exquisita rima de Antonio, que se me ha quedado en los rincones del olvido, donde duermen las mejores obras escritas y las más profundas reflexiones. He escuchado hablar de Dios, pero Dios tiene nombre en Sevilla, con muchos apellidos; La meditación de esta mañana fue perfecta, pero el pregón verdadero tuve que salir a encontrarlo en la calle.

EL PUNTO DE PARTIDA

Quien ha visto el color del cielo enla Avenida

adivinando el alba

quien ha visto el color del manto verde-oro

de Gracia y Esperanza.

Qien ha visto el cromado que baña cale Imagen

bajando por Laraña...

quien sea capaz que pinte

la luz que sueña el genio

-caprichosa amalgama-

que el artista supremo

soñó para su amada.