El Otoño, ha llegado...

REPOSICIÓN: "Aquí estamos"

 

 

Estamos aquí; hemos vuelto sin salir de casa a abrir las ventanas aprisionadas por el aire acondicionado; hemos vuelto del mar que nos devolvió la calma de la efímera felicidad que encuentran los que conocen su quimera; hemos vuelto de los días mágicos donde todo parece más bueno o menos malo por decisión propia que no por su propia acepción. Venimos cansados por el cansancio aceptado; hartos por la piadosa gula; estresados por la relajación; concientes de nuestros propios excesos, con los días grabados en el traje de luces de la color de bronce. Septiembre nos trae el reencuentro con una cruda realidad a la que habrá que hornear y cocer en el fuego lento de las calores del membrillo. Cada cual sacará sus propios humores, ojeando el atiborrado álbum de fotos digitales y los insufribles comentarios de los viajes condicionados por la vanidad, más que por el puro placer de las sensaciones vividas. Blanco ibicenco sobre el cuadrilátero de antorchas que iluminan la noche interminable; sonrisas blanqueadas por el uso de los profilácticos; cuerpos retocados por el fotoshop de los gimnasios y curvas matizadas en los manglares del pareo. En el libro de la vida, Septiembre abre un cuaderno donde se esbozan nostalgias, como dibujo de párvulos, sencillos trazos redondos, bajo figuras horizontales; el sol poniéndose sobre el horizonte es la vuelta al cole, tanta ilusión en los niños como desolación en los bolsillos de sus padres. Los rayos del sol poniente desde la terraza, festonean el cielo, pero esta puesta, aun siendo igual de hermosas, no corresponden a las contempladas desde el mirador de la cala o aquel rincón escondido de la sierra, sus fuegos languidecen en las brasas de un crepúsculo que en el lenguaje ininteligible de los sueños escribe las letras del trabajo y la rutina. Hay quien por lejos que se fue de casa, nunca estuvo tan cerca de sus costumbres convertidas en ley; otros sin moverse del sitio, volaron tan alto que jamás podrán poner los pies en el hábito de los vicios. Septiembre está aquí, para conducirnos a todos por la ruta de nuestro particular retiro.

LUZ de San Esteban

EL HOMBRE BUENO DE SAN ESTEBAN

El hombre bueno de San Esteban es ligero, se desliza como si en sus pies portase las alas traviesas de un angel; habla con los ojos iluminados por la luz de la fe, sus palabras son ligeras –un tanto atropelladas- porque brotan de los arroyos cristalinos donde se bebe a borbotones la Buena Nueva del Evangelio. El hombre bueno de San Esteban es alto como torre de sabiduría y frágil como el junco que dá buenos mimbres, tiene las sienes plateadas por las huellas del tiempo, aunque por más años que pasen, conserva esa eterna juventud que solo distingue a los limpios de corazón. El hombre bueno de San Esteban es un fortín sustentado en los cuatro puntos cardinales de la virtud: hecho toda prudencia en claro espejo de justicia, dechado de fortaleza y ejemplo de templanza. Desde que conocí al hombre bueno de San Esteban, aquel lejano Martes Santo en una misa de hermandad, delante de los pasos, aún sin ser hermano, supe que esta hermandad tenía un privilegio, un don añadido por la varita mágica del Amor de Dios y aún así, no somos concientes de la magnitud que supone para una hermandad, el hecho de gozar espiritualmente de una dirección como la del hombre Bueno de San Esteban.

 

 Aunque me pierde la tentación, no quisiera que mi mano izquierda se enterase de las miles de cosas que ha obrado la diestra del hombre Bueno sobre todos los que hemos acudido a implorar sus favores. No hay más placer que verlo todos los días allí, en su casa de San Esteban –entre nosotros- solícito, entregado desinteresadamente, cada vez más perfecto en la caridad, partiendo el pan y bendiciendo el vino, mirando hacia ese rincón del cancel donde parece que va a salir a su encuentro desde el paraíso, la figura menuda de su madre. El hombre bueno de San Esteban, sí…Don José Robles.

 

Madre de mis entretelas

Eras mocita entonces de diecinueve años cuando te descubrí en San Román, yo estrenaba razón, vestido de monaguillo por las manos de mi madre como todos los niños del barrio que queríamos llevar los canastos de caramelos de la mejor canastera. Desde entonces, cada ocho de septiembre, bajo la luna azul vendimiadora, cuando tu Natividad volvía a cumplir un nuevo año con nosotros, salías de San Román para darte una vueltecita por el barrio entre la estrechez de Sol; el filo imposible de la calle Espada y el delirio de las casas de vecino de Enladrillada que colgaban en sus balcones las mejores colchas del ajuar de las abuelas. Todavía llevo incrustado en la solapa del recuerdo, el olor a nardo e incienso de esos días que presiden el altar donde te rindo continuamente culto. Todavía me suena a nueva, la primera oración que te escuché cantada por la voz intransferible de “Antonio el sacristán” -Salve Regine- que todos musitábamos de oído, sin conocer otro latín que no fuera alabarte. Todavía retumba por las naves del memorable templo, la temblorosa voz del bueno de “Don Crescencio” -palabra sencilla de Dios- que parecía no querer molestar más que un: “solo quiero decir”. Aún te veo entronizada a la derecha del Señor de la Salud en la capilla sacramental donde tantos domingos escuché misa, más que por precepto, por no apartar la mirada de tu “carita inclinada”, la misma que parecía acunar las Angustias en su corazón de Madre y tendernos las manos para abrazar las nuestras. A tu amparo creció el niño aquel que nunca dejó de ser tu monaguillo, el mismo que al volver del colegio buscaba la nave del presbiterio para saludarte con la oración sin palabras de una mirada cómplice, antes que el merecido premio de una merienda y al paso de los años se hizo adolescente de una devoción por tí, que rayaba en el estado de seminconciencia que se respira en esa etapa de la vida, bendita etapa donde los años se cumplen sin que pasen los días -cual es tu caso, Madre-, hoy que celebras el 75 aniversario de tu hechura, igual que ayer, con la misma lozanía de los diecinueve años con que te conocí y aquel olor a incienso y nardo de estreno permanente.

Tanto es así, que cuando vuelvas el ocho de septiembre a San Román, regresarán contigo, prendidos en el realce de tu exclusivo manto “azul pavo”, todos los que siempre te esperaron en las escogidas esquinas de la memoria; volverá a abrir la “calentería” que hacía las delicias de aquellos suculentos desayunos en la mañana del Viernes; La olorosa quincalla de “Juanito”; el viejo “zepelín” de Luisa; la tienda de ultramarinos de “Pepito”; el colmao de Federico con los mejores cantes y bailes por bulerías; el “Remesal” y... el Uno, que volverá a ser el “Uno de San Román” -no por que una vez cantó, Caracol- sino al verte aparecer por la desembocadura de Matahacas a hombros de tus fieles hermanos y devotos presentes, porque los ausentes, -Madre bendita de mis entretelas-, ya tienen reservado los balcones de la plaza convertida en los palcos de la gloria que supone, entrar por San Román de nuevo.

 

Enlace del traslado: http://fotoblognaturaldesevilla.blogspot.com.es/2012/09/vuelve-casa.html

Bienvenida, Doña Cecilia

Estimada Dña. Cecilia; No tengo el gusto de conocerla personalmente, pero ya que ha alcanzado Vd la fama por el procedimiento que ahora llaman “expres” -como el divorcio y el desahucio- tan en boga en estos tiempos, quisiera expresarle todo mi respeto, admiración, afecto y simpatía. Comprendo que se sienta desbordada, por la repercusión y el alcance mediático que ha obtenido su desafortunada intervención (pseudorestauradora) sobre la pintura mural del “Ecce Homo” ubicado en la iglesia parroquial de su querido pueblo de Borja, (al que nadie conocía y ahora se ha hecho a su par famoso). Comprendo y lamento al mismo tiempo, su crisis de ansiedad y la vergüenza que está padeciendo, al verse centro de atención; chivo expiatorio y objeto de todas las críticas. Sepa vd que una vez superada la fase de delirio tremendo, amparada en el chiste y la recreación que hace mofa de su impronta, estampada en pergaminos y camisetas, emulando los rostros más grotescos de la historia universal de la brocha gorda y el famoseo -internet es así, seguro que se lo han dicho y vd habrá tenido oportunidad de comprobarlo-, se dará cuenta del cariño y devoción, que ha cosechado, en comparación con el agravio moral y psicológico que ha supuesto para su persona, convertirse en la autora de tan involuntario como celebrado monigote. España es así, doña Cecilia, capaz de encumbrar al Villano y condenar al inocente, pero como vd comprenderá, con la sabiduría imponderable que le confieren sus más de ochenta años: “no hay mal que por bien no venga” y como apostilla el otro refrán: “a río revuelto, ganancia de pescadores” -Disfrute vd, mi querida abuela- permítanos que la llamemos cariñosamente así, con el mayor de los respetos, porque en eso se ha convertido vd., en la abuela de España; marca España con denominación de origen y no le quepa la menor duda, que vd ha hecho más por su pueblo, por el mero gesto de esa intervención desinteresada e involuntaria de restauración, que el más ilustre prócer de sus vecinos y por ello la deberían de proclamar por unanimidad, hija predilecta, para lo cual -ya están tardando-. Por consiguiente y al contrario del famoso Alcalde de la España más profunda de Berlanga, interpretado por el genial Pepe Isberg en el mítico: Bienvenido Mr. Marshal; vd., -como pintora que es- no precisa , dar la más mínima explicación en su defensa, sino asomarse al balcón de la Plaza de su Pueblo (desconocido hasta ahora y objeto de peregrinación y culto a la curiosidad más novelera) para corresponder a las innumerables muestras de cariño de fieles, que corean su nombre y aclaman su genuina creación, convertida en icono del arte más subrealista del momento. Aprovéchese, doña Cecilia de la situación, antes de que su derecho de autora -indiscutible- y por amor al arte, lo conviertan en lucro aquellos que tienen las malas artes de enriquecerse a costa de los demás. Porque, mi querida y admirada doña Cecilia, cuando los más prestigiosos restauradores del mundo, se disputan la intervención de su obra, algo tendrá de arte el agua cuando la bendicen.. o mejor dicho, de intereses. Que Dios la bendiga.

Peregrinos sin Rocío

 

 

Por carreteras ardientes buscando Córdoba la llana, marchan los peregrinos de la otra cara de la moneda. Bajo el sol despiadado del agosto más tropical. Peregrinos y peregrinas con gorra regalada y sombrero de paja , sin badana ni bata, sin caballo, carreta, jardinera o carriola equipada con baño ni aire acondicionado. Sin vítores ni salves, sin otro rezo ni oración que sea pedir la tierra y la libertad que un visionario de la patria enseñó a sus paisanos andaluces, tendiéndole el grito unánime de un: ¡levantaos!. Dicen las lenguas demagogas, que esta marcha, suena a romería de los tiempos del subdesarrollo; que esta hilera de romeros sin medalla, es rebaño furtivo que acude al redil de un pontífice charlatán disfrazado con estola palestina; pero ejemplos al margen y apuntes de curriculum, diputado que deja la franela del traje colgado en los percheros inicuos del Parlamento, merece el respeto de cuatrocientos jornaleros tostados al fuego lento del sol de los 45º, blandiendo la enseña verdiblanca que clama por la Andalucía libre, España y la humanidad. Quizás no sea del todo lo más digno, hacer una parada en el camino donde las cercas y vallados hablan de propiedad privada. Ni bañarse sin permiso en las piscinas de los más afortunados. No tiene esta hermandad permiso suficiente par tomarse la justicia por su mano, pero sí es la única asociación de fieles que ha reaccionado, frente a la falsa moral y el fariseismo que los que más tienen y nunca predican con el ejemplo. Cada mañana, al alba sin tamboriles, con los piés resanados para afrontar un nueva jornada de lucha, la gente llana de los pueblos los despiden con salvas de emociones y otras tantas se unen para alcanzar nuevas metas, entre muestras de apoyo y encendidos aplausos. La forma más antigua es la más nueva, no quiere decir que sea la más acertada, pero es una manera de demostrar que es posible llevar la solidaridad a cuesta, para los que más lo necesitan y peor lo están pasando, simplemente por ello, merece todo el respeto y admiración esta marcha, aunque sea la otra cara de una misma moneda.

Cuando pasen siete años...

La espera no podía esperar más para verte después de siete años de crisis, caida y depresión; cada cuenta de ese rosario que no llegó a las diez avemarías, era una lágrima confusa en el reloj sin tiempo de las arenas del Rocío, las mismas arenas trilladas por las huellas de los romeros que se llevan las suelas del sol en sus raídas alpargatas. La espera apenas tiene el tiempo justo de afanarse en la lucha desordenada y caótica por alcanzar tus andas y posarte -Paloma tocada de Pastora-en la explanada marismeña donde tu dulce y sereno mirar, se cubre con la seda del mejor de nuestros pañuelos y el capote recio y acendrado de la devoción, te cubre y proteje del lubricán ardiente del camino. Será a la puesta del sol, porque Tu eres más pura y más hermosa que las perlas que ocultan las aguas donde abrevan los potros; los aguerridos brazos almonteños, cargarán con la gracia de llevarte -arca de la Alianza- en volandas, nimbada por la tormenta que levanta el polvo peregrino de la Fe. Tanto amor desmedido marca la distancia que separa tu ermita de tu pueblo; quince kilómetros alfombrados de arena; el surco del arado que trazan las abuelas portando Tus atributos de plata -carretas del saber- que cultivan la tierra emulando el paso majestuoso que siguieron los bueyes, tanta dicha en su mirar cansado, desbroza el desaliento y recoge cosechas de esperanza...¡ay quien pudiera, sembrar por el camino la luna nueva!

Las cosas de la Virgen...Secreto del jardinero

¿En que baño de sol se lavaron tus nardos?

¿qué mañana de estío cedió paso al otoño

fugado de la misma primavera...?

¿qué manos laboriosas te cortaron

desde la base prima desnuda de las hojas?

¿De donde te llegaron?...varas de San José

las elegidas, desde el valle la cumbre

del mismo Tepeyac, suspira

y hasta el indio Juan Diego se estremece.

¡Rosas de Guadalupe que envidian tu fragancia!

¿De donde habeis venido hasta la Julia Rómula

nardos, finos, sencillos, tan bien acontecidos?

que guardais el secreto del mayor jardinero

las manos de "Ramito", sabia nueva de Agosto

que los hijos recrean en perfectas esquinas.

Cuatro esquinas de sueños florecidos,

cuatro airosas macollas perfumadas

cuatro primores hecho avemarías...

¿de donde tanto honor ?

 que hasta los mismos Reyes

 al verte se avasayan.

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