IN MEMORIAM

 A N/HNO. MAYOR DON JOSE LUIS GOMEZ DE SOTO

 Profundamente emocionado por los últimos acontecimientos que se van sucediendo de manera inexorable. Cuando, toda una familia reza para que el Padre acoja en su seno a uno de nuestros seres más queridos, en la fase terminal de tan terrible enfermedad; cuando el manto verde esperanza de la Virgen de los Reyes, aún retiene en nuestras pupilas las peticiones de oro de ley que su pueblo le confía en la mañana del eterno regreso, recibo la triste nueva del fallecimiento de uno de los hermanos más significativos de mi Hermandad de San Esteban.

Si a la vida le pusieran fechas, yo destacaría 1976; año en el que nació mi primer hijo varón y se hicieron realidad otros sueños, como el debutar como Hermano Costalero en la cuadrilla de Ntro. Padre Jesús de la Salud y Buen Viaje. Por entonces, era Hermano Mayor de la Hermandad de San Esteban, D. José Luis Gómez de Soto, un hombre de mirada clara, como la de sus chispeantes ojos; pequeño, cual mesita de noche, pero grande como un “Stradivarius”. De su mano, conocí -aunque nunca me parase a agradecérselo- lo que es una Hermandad para andar como por tu propia casa; supe lo que es realmente vestir el “mono” de priostía y cambiarse en la sacristía, sin apenas tiempo de ajustarse la corbata, para asistir a los cultos de regla. Descubrí los milagros que era capaz de obrar una escuálida mayordomía y el esfuerzo ímprobo de un Diputado mayor de gobierno, por no dejar a la improvisación, el cumplimiento de unos horarios e itinerarios que parecían improvisados. 

Lo bueno y grande de las personas comprometidas, es no saber -en su momento- el bien que hacen ni la ilusión que cosechan, en el campo anónimo de sus hermanos. José Luis Gómez de Soto, me dió -en mano- la primera invitación, para que mi mujer, asistiera al milagro de contemplar la salida procesional de la cofradía, desde dentro del templo. Cosa impensable en nuestros días, pero que jamás olvidaremos los enamorados de una hermandad para siempre. También de sus manos, recibí el recuerdo imborrable del pergamino que me acredita como “Hermano Costalero” en el año del Cincuentenario y esa medalla -primigenia- (que cariñosamente bautizamos como “el cencerro” en el argot costaleril) que recortaba el arco ojival de San Esteban, firmada con la leyenda de “hermano costalero”. Pero todo esto que escribo, no es más que una ínfima muestra de la categoría que atesoró un hombre sencillo y entrañable que lo dio todo por la Hermandad de San Esteban, pasando por cada uno de los cargos de junta, que siempre desempeñó con igual celo e infatigable responsabilidad, porque como el mismo señalaba -transido de emoción- el día que recibió el merecido homenaje de la insignia de oro de la Hermandad: “San Esteban lo es todo para mí”. 

Al final, como reza la canción: “las obras quedan las gentes se van” -pero siempre nos alcanza el recuerdo de esos hombres -en el buen sentido de la palabra, buenos- la memoria escogerá el camino más corto para llegar de casa a la Iglesia; de la iglesia a casa, como lo hacía José Luis Gómez de Soto, de la mano de su fiel escudero -Mari Carmen- co-fundadores de la “comisión de hermanas de San Esteban, del mismo modo que el lo hizo -sin afán de protagonismo- siempre juntos, cortando las telas crema y celestes de las túnicas que vestirán las nuevas generaciones, cuando el tiempo sin tiempo de nuestros nietos, nos releguen a ver pasar -desde una silla de sierpes- la cofradía de nuestra vida. Embargado por la emoción de tan irreparable pérdida, me quedo con una frase de NH MAYOR, Don José Luis Gómez de Soto: “Para algunos, hasta luego, para otros, hasta el año que viene”. D.E.P.  

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Costalero "tuneado"

Con su chaqueta de abogado, puños de diplomático; polo del “water polo”; camisa con sus iniciales, corbata apretá o simplemente a la moda vaquera de los preciados mercadillos, el “costalero tuneao”, recorre Sevilla con carencia de centro histórico. Visitando clientes más tiesos que él, pero con empresas: “una mala empresa la tiene cualquiera”. Antes tieso que en el paro...el “costalero tuneado” poco-a-poco, las llamadas-muy cortas- se va acercando a la taberna cofrade; a la tertulia más cercana, que le proporcione su pequeña dosis de incienso de la “cruz del campo” aunque sea sin alcohol. La primera chicotá es la que más trabajo cuesta de engullir, pero para eso está la inyección de moral que le proporciona la esquina de la Plaza de la Pescadería con la cuesta del Rosario. “Ofú -dios mio de mi alma, cómo está la cosa -la una y cinco- y no he vendío una escoba”. Se palpa la cartera en el bolsillo trasero del pantalón; con cinco euros en la billetera y el tarjetero lleno de estampas de sus cristos y vírgenes, aun resuena en sus oidos la cantinela sarcástica de su parienta; “con eso tienes de sobra para desayunar algo y tomarte una cervecita”. Pero como los “costaleros tuneados” en llegando la hora del angelus, suelen tener todos la misma llamada en sus respectivos móviles, no tarda en sonar el polifono de “coronación macarena” ó el tamboril y la flauta del Reina de Triana” ó el sólo de Julio Vera o lo último en el hit parade de los “costaleros tuneados” más rancios, cual es, la marcha de moda: hosamna in excelsis. Y comienza la quedada: “illo...¡que pasa, buscapina!...¿donde estas?...ah que me estás viendo con el movil en la oreja...jajajajaja...illo, mira que eres mam...

En la penumbra vaga de la pequeña taberna: “adivinando el alba de una nueva “roncha”, aparece la silueta del Señor de la Salud”, citando al “costalero tuneado”, su fijador y amigo, compadre el “buscapina”...besos, ternura, cuantos abrazos se dan los costaleros cuando se saludan...tocan el llamador (digo el mostrador) como quien pasa la mano por el costero de una parihuela, como manda la liturgia; extraen un par de servilletas y limpian automáticamente el lecho donde van a reposar sus codales; primer “chisporroteo”: “illo lo de ayer de categoría”...aunque la vida del “costalero tuneado” sea una semana, cada Domingo sale una gloria; cada lunes hay una igualá; los martes una mudá; los miércoles; un ensayo; los jueves con otra cuadrilla; los viernes una convivencia; los sábados un pescaito y los domingos por la mañana: un potaje, una garbanzada, un tentadero...y por la tarde, rara es la vez que el costalero tuneado no libra, aunque sólo sea, matando el gusanillo en una procesión organizada por la Asociación cofrade: “La espantá”.

Segundo “chisporroteo”, el costalero tuneado, una vez sale del éxtasis que le produce la contemplación del video que acaba de despachar el tabernero (revirá interminable del titanic salvando la estrechez del iceberg con la banda tocando ininterrumpidamente hasta su hundimiento), le interpela a su fijador y compadre, el buscapina: “illo de ar-te”...de arte compadre- fue la bulla que me echó ayer mi parienta (que por cierto la plantamos en un banco “ikea” de la alfalfa con una bola de “legendario-cola” , la jarra de cerveza y la carta de los cien montaditos), mientras nosotros nos encasquetamos el costal por debajo de las cejas y comenzamos nuestra particular ronda del via-crucis de la cruz del campo y las raciones de adobo penitenciales. De categoría -compadre- replicó el costalero tuneado: asín es como se llevan los pasos: ¡bien cargaos!, para no dar dos viajes...lo malo es cuando llegué a mi casa -compadre- a las dos de la mañana, bien calentito, con ganas..tu sabes, de una buena “levantá a pulso aliviao” y me dice la parienta: “buscapina, dame la morcilla... (¡ay que alegría !)...¡esa no... la de la ropa de costalero!...y ahora si quieres trabajar a gustito, que te la tunee tu compadre”.

Salió sin ser notada

En Sevilla, la Puerta de Carmona

 y en Carmona la Puerta de Sevilla,

 salir o entrar sin ser notada,

 la devoción cruza la Vega,

 en la noche del Agosto clara…

Desde Alcalá ya ha emprendido

 el águila su vuelo,

 cálido olor a hogaza

recién salida del horno

 hace el camino

 buscando la torre blanca,

 salió sin ser notada…

De la campiña

 bajo luna menguada,

 rosario de consolación de Utrera,

 vienen cantando letanías laureadas

 con rumbo a tu sonrisa mañanera,

 salió sin ser notada…

De los alcores huellas sin paradas,

 de los visos del aljarafe entero

 vienen pisando el camino de romero,

 peregrinos de palma y del condado,

rezando bajo el estrellado cielo

 sin vara y sin callado.

Todo el camino, Reina es un reguero

 que a encontrarse contigo se dispone,

 la ruta de la plata

y el litoral en todos sus rincones,

 vuelve como las olas

 cuando rompen en la orilla del mar de tus amores.

 Salió sin ser notada,

 en la noche del Quince augusta y clara,

 la devoción que para el pulso y los relojes.

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España; mi más sentido pésame

De los creadores del independentismo histórico, llega el mayor desfalco de la era corrupta ibérica; cuando parecía que después de Bárcenas no había vida para los corruptos; llega el mangaso más estrepitoso y canallesco jamás pensado por esperado y temido. Esta vez de la mano de todas las manos del honorable y sus avispados hijos de cuyo nombre no quiero acordarme por nauseas convulsivas y repelentes. Citando al indignado y no menos admirado, Pérez Reverte, "España es un país de -hijos de puta histórico- que durante siglos y siglos de oro, han tratado de autodestruir la nación y una nación que a lo largo de su dilatada historia, no se destruye, es que es un país indestructible" -más o menos- quería decir esto. ¡ Karmina o revienta...Karmina y Amén!, como si se tratase de la ficción cómica nacida bajo el guión del genial Paco León, en España -pais de mi más sentido pésame- se están llevando el oro de las indias, en este caso de los indios; políticos, contables, empresarios y sindicalistas, sin escrúpulos ni pudor. El dinero dispuesto en forma de cursos para los desempleados a los que tanto criminalizan y espolean bajo sospecha. Un crimen social que despelleja a ciento de miles de familias en el umbral -que digo- salón de la pobreza. El dinero que recorta el gobierno vendido a los gerifaltes de europa; el dinero que recortan los empresarios en sueldos rebajados al salario mínimo, creando las nuevas ramas del árbol de la pobreza, energética y trabajadora. No podemos argumentar aquello de que no lo sabíamos; los medios de comunicación masiva, practican la anestesia de hurgar sobre los corruptos dando pelos y señales del verdadero alcance de los desfalcos. Lo triste es que el dinero evadido, malversado, prevaricado, ROBADO VILMENTE, no se recuperará. No se recuperará ni para el consuelo de los tontos, que es el mal que todos los ciudadanos decentes, padecemos; ni siquiera para invertir en medidas urgentes -de choque- que frenen la situación dramática por la que atraviesan tantas familias. El dinero público ROBADO vilmente, no se recuperará, porque forma parte de una estrategia, maquinada y orquestada por renombrados Letrados mafiosos, que facilitan a los corruptos, la hoja de ruta para que cuando salgan de la cárcel los (total 8 u 10 años de prisión a lo sumo), tengan parte del botín a buen recaudo, en las mismas bolsas de basura, disfrazadas por el dorado de los paraisos fiscales donde duermen el sueño de la buena vida. Está todo estudiado; desde la obstrucción de la defenestrada Justicia, hasta la extrema unción de Fiscales dudosos que parecen defender con más enjundia al imputado que a los demandantes y por último en un Gobierno que consiente y defiende las innumerables tramas corruptas, entre las cuales está implicado, dando la impresión de colaborar con la Justicia y la sensación de velar por un Estado de Derecho, del cual recoge las migas de unas libertades, basadas en el "dame pan y dime tonto". Mientras tanto, a río revuelto, se prepara el arrogante por bien parecido, Pedro Sanchez, para dar el golpe de efecto en un partido Socialista, que ha mucho que perdió la O de obrero; sin ni siquiera  tener la delicadeza o humildad de pedir perdón, tanto como votantes perdidos y ya se codea con presidentes y reyes. Dios los cría y ellos se juntan, ahora más que nunca con el "miedo...mucho miedo" a las próximas elecciones, porque el pueblo -aunque anestesiado- le ha visto las orejas al lobo y si "queremos: PODEMOS"

RODRIGO DE TRIANA

Velas que no toldos, de toda la vida, cubriendo de sombra el mar abierto de la ciudad soporífera; la ciudad insoportable que arde en las llamas de un fuego vaporoso, cuya luz cegadora es la quimera de sus mejores días. Sevilla es un barco velero que surca el océano ardiente encantada por los cantos de sirena que reclaman su orilla. El faro que alumbra a los marineros se ha vuelto un espejismo de torre con campanas -giganta, vieja dama- que atrae los confines de otro mundo y hace gritar alucinado al bueno de Rodrigo de Triana...¡tierra!, con casa de moneda, lonja y alcazaba, envuelta en una luz reberberante que al horizonte, hace flamear el cielo con la tierra. Luz seductora, luz infiel, luz de mentira que te atrapa en las redes de colores con su falsa nudez y te hace pasto de sus llamas. Esta luz no es la nuestra, es sólo muestra de una tórrida fantasía que se expone en los puestos de su mercado turístico para delirio de los argonautas que admiran las brasas del sol que no calienta en sus hogares. Por eso la ciudad se protege a símisma, despliega sus velas y busca el sereno frescor de sus acantilados; agua, vida, fuente y surtidores, la sombra verde de sus calladas glorietas, la piedra de sus plazas, la cal de sus paredes, el barro convertido en brillo de cerámica, hasta que el hierro candente de su cruz, prolonga el esmalte de los retablos y te indica un camino perdido entre el laberinto de sus estrecheces que te aleja del profundo sopor a la horas del angelus. Te adoro porque sé que perdonas mi ausencia y que me encontrarás cuando quieras buscarme, escondido en el recuerdo, allá en el andén de tus dos estaciones: otoño y primavera, dos épocas distintas de tu única luz verdadera.