"JARTIBLES SIN FRONTERAS"

Detesto las salidas extraordinarias; las procesiones con Imágenes de nuestra Semana Santa, en conmemoración a cualquier efemérides, ya sea fundacional, centenaria o con motivo de su coronación “canónica”. Me deprime, ver en la calle a cualquier Cristo –sobre todo- los que aparecen muertos en la cruz, acompañados por bandas de música y sin cuerpo de nazarenos y los numeritos adicionales de traslados de pasos de una iglesia a otra por imperativo de la lluvia inclemente….pero, he de confesaros –humildemente- que soy “manolito el primero” en maquearme, pertrechado con mi inseparable máquina canon, al objeto de disfrutar de lo que tanto detesto en realidad. Valiente paradoja ¿verdad?, dicen que son cosas propias de las dos personalidades que todos manejamos por dentro –el angel bueno contra el malangel- o la falsa moral de predicar sin dar ejemplo. Lo cierto es que ya estoy celebrando la nueva Salida Extraordinaria, fechada para el próximo día siete de Septiembre, con motivo del V centenario de la fundación del la Hermandad de la Trinidad, en el que los “manolitos y manolitas primeros de Sevilla”, tendremos la ocasión de contemplar la insólita-añeja estampa del Stmo. Cristo de las Cinco Llagas, acompañado de la mismísima Esperanza de la Trinidad (Emperatriz de la finura), San Juan evangelista y la Magdalena. Y les podría argumentar –con la retórica que me caracteriza- que se trata de una de mis hermandades favoritas; que la Esperanza blanca, es la reina de mis devociones; que mis hermanos salieron allí de nazarenos cuando eran alumnos salesianos; que si los recuerdos de tantos sábados Santos que amanecian con sol y luego se cerraban en amenazantes nubarrones negros que descargaban inmisericordes, sobre la cofradía en la calle…y por la misma calle Sol –donde no cabe- la acompañaba de vuelta de la mano de mi madre, bajo su mismo manto –aquel manto blanco a juego con el tisú de su palio- …bueno, bueno, que todo eso es verdad y bien lo sabe Dios y la memoria que escoge el camino más corto para asestarte su flechazo directo al corazón. Pero, aquella que me conoce mejor que si me hubiera parido, suspirará frunciendo el ceño, espetando seguidamente con sabihonda ironía: “sí….sí, como si eso mismo no fueras capaz de escribirlo a todas y cada una de tus hermandades y cofradías,,¡ay, mi manolito el primero!...anda y no te busques más excusas”.

MI GRAN PODER DE BARRO

Araceli sabía que me gustaba mucho las estampitas de santos. Me observaba a menudo, cuando jugaba en el corredor de geraneos a los pasistos con mi caja de zapatos y una estampa recortada entre cuatro velitas de cumpleaños. Araceli la de los cuatro hermosos balcones a la calle Enladrillada, tenía una pequeña imagen de unos 30 cms del Señor del Gran Poder vaciada en barro -algo vasta en lo que respecta a sus manos abrazadas a la cruz- que guardaa sinembargo una más que digna fidelidad en cuanto a, rasgos en sus hechuras a escala, del portentoso nazareno. Un buen día de primavera, hace ahora más de cuarenta años, la buena de Araceli, me hizo entrega de la pequeña imagen del Señor, con la condición de que le hiciera un paso a su medida. Me dijo que tuviera mucho cuidado con él, que era un recuerdo de sus padres, tan frágil como apreciado y que por supuesto iba en calidad de depósito. Tanto Araceli, como yo, sabíamos que el cristo nunca sería devuelto a su dueña, ya que ésta tenía clarísimamente preconcebida la idea de yo iba a ser su distinguido heredero. Cuantas gracias te doy, Araceli por ese cariño que desprendían tus ojos vidriados de admiración, allá donde estés que será lo más parecido a la gloria por la que todos suspiramos. Desde entonces, “mi Gran Poder de barro”, tuvo capilla propia, toda una basílica de sentimiento que se hacía hueco bajo las patas de una silla forrada de damasco con incrustaciones de papel aluminio emulando un retablo barroco garabateado por la más tierna gubia. Estrenó, paso, con su pariguela de madera que le sirvió un antiguo banquito, sus faldones carmesí de pana acrílica y los respiraderos de encajes pintados de purpulina...canastilla de la mejor fantasía cofrade que se pueda despachar por un niño, rematado por sus cuatro faroles, cuya manufactura en plastilina forrada de oropel, contó con el entrañable concurso de mi hermano mayor, debido a la dificultad añadida de su diseño. Lo cierto es, que aunque la vida, se encargó después de ir cubriendo, esta deliciosa imagen, con el polvo del olvido...mi pequeño Gran Poder de barro, me acompañó siempre allá donde el destino me llevaba, presidiendo la calle del centro de mis días; desde la altura del famoso mueble bar de formica de los años setenta, hasta los anaqueles aglomerados de los provenzales diseños de salón. Un día, supongo que también de primavera, paseando por el jueves, le encontré cruz a su medida y peana de escayola, llegué a mi hogar y recorté tres potencias a modo de ráfagas, emulando las que luce el verdadero Señor de Sevilla y lo coloqué al final de la pared del pasillo de todas las casas que hemos habitado. Y desde entonces -como ha sido siempre- él bendice cada rincón de mi hogar.

a Araceli la de los balcones.

VOLVIERON CON LAS PILAS PUESTAS

El General Custer, curtido en cien batallas, regresa a West Point. Contrariamente a lo que reza la leyenda, no ha muerto, aunque sus botas no relucan con el brillo de espuelas, dispuestas para un pase de revista. El general Custer, ha presentado su dimisión irrevocable, renuncia a su rango de oficial; se ha desprendido de sus meritorias medallas de guerra, no desea que le rindan honores de ordenanza, ni que la tropa se cuadre al verle y le salude. El General vuelve transfigurado, no quiere oir hablar de órdenes ni asuntos de día; sus muchos discípulos y admiradores se quedan perplejos al escuchar las palabras de visionado que salen de sus labios: “No me deis la bienvenida, jamás me fui, no vuelvo…siempre estuve aquí, esperando a mi amada. Me llevé la misma luz, allá donde acampé, siempre defendí los mismos colores. Ahora soy NATURAL…natural de…ese ha sido mi principal título de gloria, el que me acompañará mientras viva, el único por el que deseo ser reconocido. Natural vive en mí como yo vivo en ella, el mar es otra historia, su natural rumor de olas es la conversación que siempre hemos mantenido en el secreto de la claridad acristalada hecho delta de río. El General Custer musita un nombre que todos celebran, ¿ven a mis brazos, amor mío”.

DETRAS DE TI

...una semanita en "la barrosa" ... Señora, si yo te digo que me voy detrás de tu paso, comprenderás perfectamente a lo que me refiero. Una semanita larga -tan solo- buscando el mar que es espejo donde se mira tu cielo o alguno de tus mantos; rojo de atardeceres, verde de pinos, salmón de auroras recamadas de levante. Me voy detrás, Señora, simplemente me retiro a soñarte donde espían los incautos corregidores la pena de haberte arrebatado el cerco de tus murallas. A la hora del crepúsculo, cuando la bahía toda se incendie como Roma de Occidente que expira en las océanas aguas de Gadhir, me sentaré con ellos a la mesa del recuerdo y jugaré a las cartas. Ellos darían todo por devolverte tus vetustas puertas, se han llevado -todo un purgatorio- reconstruyéndolas en la arena mezclada con sus lágrimas de sal amarga. Allí las veré -a la orilla del mar- recortando el horizonte, esplándidas y gallardas: la Puerta de Carmona: ¡Salud y Buen Viaje!; la de Osario por donde pasan Angeles de Gracia y Esperanza; la de la Carne, Salud de San Bernardo y jardinera; la puerta de Jerez, luna de Paz transparente para enmarcar al crucificado del dulce transito; la de Triana -ay Triana y Sol, para la emperatriz de la finura...todas abiertas a la memoria, para entrar y rendirte pleitesía. Fugaz el tiempo, Señora y eterno el cielo, el mismo cielo que me llevo conmigo, detrás de tu paso para abuelear con mis nietos y enseñarles que un libro entre las manos es la mejor manera de aprender reposando a la sombra. De vez en cuando, levantaré la vista hacia el mar del color concepción de Silencio, porque aquella máxima descubierta en la lectura, merecía un suspiro bajo palio y pensaré en los poetas que te llevan en sus blogs por bandera. Esta semana escribiré en la arena de la Barrosa- natural de Sevilla- con la ilusión de esperar vuestros comentarios, aquellos que dan sentido a mis parcas palabras. He dejado la puerta abierta y la cortina de yute echada sobre la baranda, la llave -que apernas utilizo- la tiene anónimo de castilla, la cava, dama de sevillano nombre, herodes, miguel, sevillana...y un largo etc. afortunado.

CUENTO CHINO OLIMPICO

(foto MARCA)

Comienzan las esperadas Olimpiadas; los Deportes en estado puro para los que disfrutamos con la pureza del deporte. No hay acontecimiento social ni político, que una a los hombres más que el Deporte bajo la misma bandera que algunos paises agravian en privado y después suelen exaltar en público cuando su compatriota acarician la medalla de oro. Hoy comienza el gran espectáculo, la espléndida fiesta madre de todas las pruebas y competiciones en sus distintas modalidades y lo hará con una esperada ceremonia de inauguración que el titán de Internet, se ha encargado de filtrar, haciendo gala de sus poderes informáticos. En esta ocasión, será Pekín de la china mandarina, la anfitriona de más de 80.000 deportistas que van a luchar por batir sus marcas y establecer nuevos records de plus marca para las estadísticas. Siempre se ha hablado de los cuentos chinos como la referencia de un país inescrutable, cargado de leyendas e historias milenarias. No hay más que contemplar la gran muralla, para hacernos una idea de lo que son capaces de abarcar haciendo gala de una paciencia y un servilismo tan histórico como anacrónico. Como su extensa cultura, los Chinos, siempre encierran algo ó mejor dicho, siempre suelen encerrarse dentro de algo. No hay máquina expendedora que no esconda a un chino para despacharnos sus productos. Si tradujeramos aquella célebre frase de “su tabaco gracias”, veríamos el origen de tanta amabilidad con acento Chino. El “made in” por excelencia de los bazares, extendidos por todo el universo a través de sus sospechosas mafias. Siempre hay un chino laborioso escondido, trabajando en condiciones infrahumanas en un zulo inmundo, manufacturando ropas y zapatos de bajo costo. Por no hablar de sus restaurantes repartidos por todo el orbe, auténticas industrias rodeadas de un misterioso halo, que hacen que nos preguntemos todos a cerca de; ¿Quiénes son sus proveedores…y cual es el secreto de sus trituradoras?. Que nadie dude del éxito de estos Juegos Olímpicos; ni de la sabia tecnología que aportarán a los mismos los herederos del imperio Oriental, lo que sí dudamos es de su capacidad de alterar la realidad conviertiéndola en puro Cuento –cuento Chino- capaz de borrar de la faz de la tierra ciudades enteras con sus cientos de miles de habitantes, que trabajan los arrozales de sol a sol, para vendernos la ficción de un pais moderno garante de derechos y libertades. Los Chinos son capaces de todos, hasta de engañarnos sin que parezca ofensivo, que al fín y al cabo y gracias a su genética, nos parecen clones multiplicados difíciles de disntinguir físicamente hablando. Ojo con el gigante amarillo- república bananera vestida de gala- para unas Olimpiadas bajo sospecha. Todo sea por el bien del Deporte, convertido esta vez en, un maravilloso CUENTO CHINO.

NATURAL DE SEVILLA EN PUNTO

Bueno pues aquí os ofrezco la entrevista que han tenido a bien realizarme los amigos del programa Protagonistas Sevilla de Punto RAdio esta misma mañana. Agradecer en primer lugar las atenciones así como el trato recibido por Teresa y CArlos. Espero que os guste y a caso me comentatis ¿que os parece?. Porque yo me he oido .como siempre- inseguro y subiéndome por las ramas, aunque bien es verdad que así es en realidad el que os escribe: NATURAL DE SEVILLA

EL MIEDO ENMARCADO

El niño tenía verdadera fobia a los cuadros grandes, desde que perdió el contacto de la mano de su hermano y se encontró –de pronto- solo y perdido en el museo de Bellas Artes. El aplastante tamaño de las pinturas de Zurbarán; la austeridad y el velado temor en los rostros de los monjes; la imponente expresión de los retratos al óleo junto con la sangre del martirio de los Santos, le infligieron un temor insospechado que le haría correr por las galerías en busca de protección. Aquel día se podían contar con las manos los visitantes, por lo que nada más encontrar a su hermano, se aferró fuertemente a su brazo para seguir contemplando las obras de arte con mayor respeto si cabe. Le habían contado historias apasionantes – para no dormir- acerca de ciertos cuadros de gran envergadura que se encontraban repartidos por diferentes templos de la ciudad, especialmente en la Catedral, lugar impregnado de misterios y leyendas indescifrables que rayaban incluso en la maldición infundada que se cernía sobre ella. Le asustaron con el cuento de que por las noches, soltaban perros de presa por las naves catedralicias y que más de una vez, habían descuartizado a cualquier indigente o ladronzuelo que se quedó –por suerte o por desgracia- encerrado en el primer Templo. Asimismo se entusiasmaba con las diferentes versiones que escuchaba, a cerca de los pasadizos secretos que escondían sus sótanos, a través de los cuales se podía atravesar toda la ciudad, tanto para acceder o huir de ella por el subterraneo. Después se reunía con los amigos en el hueco de la escalera para dar rienda suelta estas historias y crear la atmósfera de miedo deseada. Arropados los unos con los otros en la grada, con las pupilas desorbitadas, sudando y temblando de frío, hasta que al menor movimiento brusco ó efecto de luz o inesperada sombra, los hacía correr a todos gritando despavoridos. ¡lo he visto, lo he visto!...¿que has visto?...¡el cuadro!...¿pero qué cuadro?...¡el del espectro vestido de cardenal, rodeado de caninas!...¿ese que dicen que está en un hospital de ancianos, frente a un jardín donde venden claveles?...¡sí, ese!...ahhhh –gritábamos todos-. Mientras más miedo más morbo y así quedaban o al menos los más decididos, para ir el próximo sábado a la catedral, donde el niño había visto –tapándose la cara con las manos- un cuadro mayor que dos pantallas de cine de verano, en el muro de una capilla rodeada de tumbas. Y sabía de otro al que le rezaba su madre, que se trataba de la matanza de los Santos inocentes, donde la sangre chorreaba a borbotones entre la gente decapitada por la crueldad de los verdugos… Todavía al entrar por la puerta de San Miguel, el niño hecho hombre, siente esa fobia que como el recuerdo de su tierna infancia, no tiene cura.