Después del: ¿No es verdad angel de Amor?, Doña
Inés quedó preñada de algo más que romanticismo y en estado de buena esperanza,
dió a luz su primer hijo, en una hacienda colindante al Castillo de San Jorge.
Don Juan echó “barriguita de casado”, más como su oficio de poeta y antiguo
pendenciero, no daba para caprichos y desahogos, colocóse al servicio de la
familia De Pantoja, conduciendo a los hidalgos en sus prestigiosos carruajes, a
cuantos menesteres y encargos precisaran su apretada agenda de visitas y
negocios. Pero Don Juan, era culito de mal asiento y pronto cayó en la depresión
de los que no nacieron para el servicio a los demás y sí para servirse de sus
antojos y delirios. Al tiempo que Doña Inés, creció en carácter y naturaleza
para el mando y dominio de las cuestiones amorosas y domésticas. La altivez y el
orgullo, aparecieron en la ex-novicia, que a menudo increpaba a Don Juan,
exigiéndole mayor soldada y disposición para atender a los cuantiosos gastos que
generaba el mantenimiento y la educación que Doña Inés quería proporcionarle a
su primogénito. Por otro lado, Don Juan, tan conocido en Sevilla, como burlador
y licensioso mujeriego, era objeto de murmuraciones irrisorias, cuando entraba
en las tavernas y bulevares a ahogar en bon-vino sus desafueros. Una noche en
que Don Juan vagaba, por el Callejón del agua, preso de soledad y melancolía, se
topó con el fantasma de su fiel criado Chuti, que dando tumbos de pared en pared
musitaba versos de antiguos esplendores. El sabueso olfato de Chuti, reconoció
enseguida al caballero esbozado, arrojándose a sus plantas como perro fiel y
dando gracias al altísimo por encontrarse con su amo y señor. “Oh, Señor, mi
Señor Don Juan, mi adorado caballero,¿ que sucede a vuesa merced?: ¡embajador
insigne de gozos y festejos; invencible corredor de apuestas; alegría del huerto
do crece la flor de castidad de las rendidas doncellas que suspiran por su
nombre! ".- Qué ha de ser, responde Don Juan con gesto lastimero, que sufro mal
de amores y eludo responsabilidades, que los hijos y parientes de los tantos
caballeros cuyo honor mancillé, hoy me pasan factura y me niegan, pan, hacienda
y trabajo y que el bello arte de la literatura que bien conoces que practico,
sólo me dá renta para vivir de la sopa boba. Aquel angel de amor en apartada
orilla -que no dudo suspira aún por mí- se desvive y afana por los tres hijos
fruto de nuestro matrimonio, para cuyo mantenimiento ha tenido que emplearse en
variedad de oficios y menesteres extraordinarios. Pero lo que más me aturde y
desangra -mi fiel criado Chuti- es su inapelable ceguera- el observar, como
invitado de piedra, que estos hijos, fruto del amor y la dicha entrambos,
alcanzando con creces la edad de merecer oficio y beneficio que aún no tienen,
se sirven de ella, viviendo a sus expensas como auténticos señores consentidos,
mientras me espeta a la cara los desperdicios de su avinagrado ánimo y cansancio
existencial. No apure más vuesa merced,- coligió, visiblemente emocionado, Chuti
-; vayamos a la hostería del Laurel, como aquella noche de ánimas, para ahogar
nuestras penas en vino, que es inutil luchar contra el amor de madre; amor que
hace a los mismos hombres que lo reciben como hijos, unos auténticos
desgraciados cuando se convierten en padres. Amor que en las generaciones
venideras, será condenado por las mismas mujeres que aún no conocen los dolores
del parto, como “machismo”.
el blog de Antonio Sierra Escobar -Mayo 2006- Mi espacio para el verso y la prosa, la crítica y la imaginación desmedida y por descubrir.
miércoles, 31 de octubre de 2012
domingo, 28 de octubre de 2012
El Gran Poder ya tiene quien le escriba
Cada
año vivo intensamente la elección del Pregonero; es como sentir la
enorme ilusión que conserva el que nunca lo pronunciará y la
sorpresa indecible del que es designado, cuando ni siquiera la idea
pasa por su cabeza. Y tiene que ser así, para alguien que conoce la
experiencia y la responsabilidad que supone subirse a cualquier atril
-no porque se trate de un atril cualquiera, incluyendo al de la
Basílica o el monumento de la magna hispalense- sino al verdadero
atril donde sabes que te escucha Sevilla entera y gran parte del
universo cofrade, el teatro Maestranza. En esta atmósfera de plata
que supone el otoño, según la acertada metáfora, tan rancia como
afortunada, que la sensibilidad literaria del ilustre Paco Robles
cita, últimamente, cuando el tiempo se confunde con el mismo temple
de la primavera, alternando sus oros y sus grises, sus nubes de
diseño, sus claros y chaparrones con la alfombra de hojarasca,
invernal, crujiente e inodora, la elección del pregonero es como dos
faroles de cruz alzada que bajo el dintel de una puerta, nos anuncia
que sale a la calle una gloria. Una gloria, que a veces sorprende la
lluvia ensayada de la manipulación, el figureo y los filtros masivos
que por amor al arte, bombardean las redes sociales con la exclusiva
de una noticia que se da a conocer, mucho antes de ser anunciada
oficialmente. Nada que ver con las quinielas; ternas y elucubraciones
que barajaban las encuestas gratuitas de los mentideros cofrades y
saraos extraoficiales que se citan en las mesas trapezoidales de los
programas de Semana Santa que pueblan las radios y televisiones
locales. La mayor sorpresa fue la misma noticia en sí, cuando
dividió en opiniones no sólo a los miembros y mayores de penitencia
en el Consejo (cosa que viene siendo habitual cada año) sino, el
chaparrón con granizos de Martes Santo, que supuso apostar por un
joven “desconocido” -tan joven como apostol amado- en el que
pocos pensaban. Y es cierto que me alegré de verdad de la buena; de
verdad que en verdad os digo, porque estoy harto de periodistas
jóvenes y menos jóvenes que rellenan cada año su quiniela personal
en base a la influencias que ejercen en el mundillo cofrade, el
micrófono que blanden o la pluma con que escriben; estamos -y creo
poder hablar, haciéndome eco de la opinión popular- hartos de paladines y
comunicadores, de falsos pregoneros, amigos, aforados y
conseguidores, que cobran sus favores, subiendo cada año el peldaño
de Esperanzas y Glorias que le llevará al gran teatro de la Real
maestranza de las vanidades. Y el pueblo mientras tanto, escuchando
atentamente el silencio de los corderos, atendiendo la incomodidad
soporífera que supone más de dos horas sentado en la butaca, la
palabra del santo evangelio según san Juan José, para después
soportar, entre bastidores, el comentario rotundo e insaciable del
ex-pregonero de turno: “ha sido un pregón muy sevillano y
comprometido con la iglesia”. ¡Ande usted ya don...sálvese quien
pueda!; que los cofrades venimos de más de 60 quinarios con sus
respectivas funciones principales, atendiendo panegíricos;
entonando el “mea culpa” y cantando el “perdona a tu pueblo
Señor” por las calles un Vía Crucis interminable de cuaresma. Que los
cofrades y sevillanos no tan cofrades -como dice y muy bien dicho mi
mujer- queremos sentir el Domingo de Pasión, lo que estamos deseando
ver: La Paz, fundiendo su rutilante blancura entre los encajes verdes
del parque; la ilusión hecha niño en brazos, por la Presentación
del Señor la barrio de la calzá; el rachear por la estrechez de
gravina del Señor de Sevilla; el magnífico macareno amanecer de la noche más
hermosa y el cielo cobalto que cubre la infinita cúpula del Calvario
por la Magdalena. Por eso, me cabe toda la ilusión del mundo en el
nombre de este cofrade “desconocido” (mirad que lo escribo entre comillas), el más joven de los
pregoneros, Francisco Segura Márquez, al que le deseo mi más
profunda y sincera enhorabuena y toda la luz de ese espíritu Santo,
que sin duda necesitará, para ponerle voz y sentimiento a lo que
sólo los más escogidos pueden prestarle palabra. Su brillante
juventud y entrega a las hermandades a las que sirve, serán su
mejor garantía, así como la tarjeta de presentación de fe, que en
este año que celebramos, tanto necesitamos para aferrarnos al clavo
ardiente de su Cristo de las Almas. Mucha suerte, Francisco y cíñele
bien la cintura a la Esperanza.
miércoles, 24 de octubre de 2012
En aquel tiempo
Le seguía una gran muchedumbre que queria escuchar su
palabra en la fiesta de la fe. El Señor subió al cerro de los
sagrados corazones y dirigiéndose al pastor y a los príncipes y
conciliarios de todas las cofradías, le habló lo siguiente: En
verdad os digo que cuando alguno de los muchos hermanos necesitados,
acuda a vuestra caridad en busca de pan y peces o tenga sed de
justicia, lo atendais como se se tratase de vuestro propio padre. La
segunda vez que acudan a vosotros en los mismos términos, los
recibireis con en amor y la caridad que la primera vez. Pero si
vuestros hermanos permanecen en la necesidad, -al tercer día-, más
que el pan o los peces que sacien su hambre, procurad que recolecten
vuestros campos de trigo; llenen las cestas de la harina que
almacenan vuestros molinos y aprendan a amasarla para fabricar en
vuestros hornos la hogaza de pan que satisfaga sus necesidades y
conforme a ello, pagadle el salario que le correspondiere en
justicia, antes que las sobras de lo que considerais el favor que
por dicha obra de caridad mi Padre os debe. Del mismo modo al tercer
día que acudan a vuestros comedores en busca de pescado, salid a su
encuentro para enseñarles a pescar en el mar donde Yo haré que las
redes rebosen de generosidad, repartiendo vuestras ganancias en digno
salario que compartireis con los nuevos trabajadores contratados.
Porque si como Pastores de mi rebaño, os conformais con imponer la
bendición en mi nombre a cuantos hermanos acuden a pediros pan,
pescado y sed de justicia -o haciéndoos eco de mi Palabra en vano-
los despacháis con el consuelo gratuito de que “no solo de pan
vive el hombre y es más fácil que entre un rico en el reino de los
cielos que un camello por el ojo de una aguja”, me ofenderéis
gravemente como hijos, hermanos y falsos profetas en la tierra de la
fe. Al oir esto, uno de los presentes que ocupaba el cargo de
diputado de caridad y asuntos sociales en el templo, pregunto: Señor
en mi comunidad, repartirmos más del cincuenta por ciento de los
ingresos a obras asistenciales y banco de alimentos. En verdad os
digo, que no haceis más que traficar con donaciones ajenas para
lavar vuestras conciencias. Si de verdad tienes Fe y creeis, volved a
casa y en mi nombre ajustad el salario de vuestros trabajadores, a
los que pagais la mitad del sueldo por el doble de horas que producen
en beneficio de vuestra hacienda. Haced esto en memoria mía.
http://naturaldesevilla.blogspot.com.es/2010/05/el-cuento-de-la-buena-pipa.html
http://naturaldesevilla.blogspot.com.es/2010/05/el-cuento-de-la-buena-pipa.html
lunes, 15 de octubre de 2012
"TONTO el que lo LEA"
Que
sí, que somos tontos los que leemos a diario lo que dice el BCE; el
FMI; el PIB; y la UE; cuando anuncian que es necesario rescatar a la
banca y abandonar a su suerte a las familias que son deshauciadas de
sus viviendas por no poder hacer frente a la hipoteca. Hasta el más
tonto ha comprendido la lectura que tiene esta situación surrealista
-analizada y debatida hasta la saciedad por un diálogo
multitudinario de besugos- que establece la lógica aplastante que
produce la destrucción masiva de empleo; el crecimiento insostenible
del paro; los recortes indiscriminados e inmisericordes en Sanidad y
Cultura y unas condiciones de contrareforma laboral que vulnera los
derechos de un defenestrado mercado laboral, donde los cada vez menos
trabajadores están en unas condiciones tan precarias como indignas.
Tonto el que lea que si el 25% de la población, no consume o se ve
abocada a consumir únicamente los artículos de primera necesidad;
el otro tanto por ciento de funcionarios, hace lo propio por fuerza
mayor atribuida a los recortes y el resto de pensionistas, jubilados
y estudiantes, se ven obligados a la misma causa, por su escaso nivel
adquisitivo, es imposible que la economía crezca, el comercia fluya
y el dinero circule en cualquier pais o estado que se precie. Pero
todavía hay que ser más tonto para leer a diario este galimatías
de titulares apocalíticos que nos ofrece la prensa, radio y
televisión; tontos para leer la cantidad de dinero evadido a los
paraisos fiscales que dicen que ya están fiscalizados; los
aeropuertos fantasmas que se han constuido; la ingente cantidad de
observatorios que nunca observaron los fondos de dinero público que
se empleaban en su construcción y para “erre que erre” de la
tontería, los ERES del nunca mejor llamado fondo de reptiles. En
verdad os digo que hay que ser tonto, aunque la publicidad de
“mediamark” diga lo contrario, para digerir la cantidad de
viajes; las idas y venidas de los ministros económicos que parecen
que han caido de un “guindo”, para negociar lo innegociable,
porque es que hay que ser tonto, para creerse que los paises ricos
van a ayudar a los pobres en un sistema capitalista cuyos intereses
estriban en la explotación y deriva de la clase media baja. De
momento habrá que seguir irremediablemente haciéndonos los tontos
para sobrevivir a esta Crisis que a tantos listos y especuladores
está nutriendo, escuchando atentamente el cuento “que viene el
lobo”,a la espera de ese rescate anunciado, que para tantos
millones de personas supone el crédito voluntario e incondicional
que ofrece el único banco que funciona en este país: el Banco de
Alimentos
sábado, 13 de octubre de 2012
"Nazareno de escuela"
Habían fabricado un cielo a su altura y no daban con él, porque lo tenían
delante. Era un cielo de atormentadas visiones, los que no lo veían los tomaban
por locos. Salían a su encuentro cada mañana como auténticos penitentes tras
luces y sombras. El primer trazo de un pájaro en el aire les distraía, la
silueta de un cúmulo, los abrumados cirros transformados en jirones, grababan en
sus mentes cabelleras de santos. Las manos de los hombres en el quehacer diario,
serían futuras manos de atónitos sayones. El fruce de los ceños, la arista de
unos labios el perfil indolente al final de una barra, darían forma a la inédita
idea preconcebida. Sus pasos no sentían la tierra que pisaban, su amor no
consentía amar a otra persona, su amor era invisible, de todos y de nadie, amor
en puro trance, amor en celo. Se cubrian con el manto oscuro de la noche, lo
bordaban de estrellas, de espinos y de cardos, recorrian los caminos de
hojarasca, atisbando la perfección que nunca alcanzaban, perdidos en un campo de
terciopelo y oro sembrado de tules. Entre las polorientas tablas de sus
talleres, los bustos inconclusos, los torsos decapitados y los mutilados brazos,
ensayaban un juego en busca del cuerpo imposible. Sólo el aura de luz, lograba
encender la expresión con su rayo. Bombo y perfiles soñando en el lienzo de la
madera en bruto, virgen, sin templo ni cartelas; esquinas desnudas, esperando la
ronda de los pasionistas ángeles o el hueco dispuesto para la pluma, el león, el
toro y la serpiente que rodea el caiz de los cuatro evangelistas. Habían
fabricado un cielo a su altura y brillaban en él sin miramientos. Divinos
ignorados por el Dios extraido del cedro, aquel Dios que decían, hallábase en
los nudos de la espiral del tiempo. El Dios en el que tantos encontraron
salvación y consuelo sin pararse a pensar en las manos que a Imagen y semejanza
lo concibieron. Cuando los palios lloren vaivén de plata añeja; cuando los
cirios rebosen su luz de miel en candeleros, cuando los mantos recogan sus
brillos de alta noche oscilando entre fulgidas llamas de guardabrisas, en un
rincón perdido, el buril de un esteta dará un golpe en el yunque con el tas del
recuerdo, temblor y latido del mismo corazón de la Semana más natural de
Sevilla.
jueves, 27 de septiembre de 2012
No me gusta nada
Ví
a una mujer que hace treinta años se echó a la calle también
demandando las mismas reivindicaciones en todo lo que ella llamaba,
vulneración de sus derechos. Ella se manifestaba porque después de
trece años de trabajo; la habían dejado sin sus “quinquenios”;
sin sus pagas extraordinarias y no contentos con ello, obligado a
trabajar más horas con menos sueldo. Decía que no le importaba
apretarse el cinturón en solidaridad con los más de cinco millones
de parados, pero que también tenía hipoteca que pagar y que el
banco no se había solidarizado con ella a la hora de cumplir
religiosamente con los plazos; ni la compañía de agua, ni la del
gas, ni mucho menos la eléctrica, le habían concedido tregua alguna
en el pago, ni aplicado tarifas especiales anti crisis, para
compensar y ajustar los precios proporcionalmente a la baja de su
salario, todo lo contrario, que el gobierno había aprobado una nueva
subida de dichas tarifas. Ví también a muchos estudiantes, que son
mayoría de indignados, aunque se les quiera manipular mezclándolos
con “okupas-antisistemas”, cualquiera de ellos podía ser aquel
de nuestros hijos, que sufre por dentro la pena de la impotencia, el
querer estudiar y no poder hacerlo en su especialidad, por falta de
medios, de recursos, en una palabra de liquidez, esa misma liquidez
que el ínclito Montoro pone ahora a disposición del tesoro de Botín
en formas de Becas ICO. Vi -sobre todo- a muchas personas mayores de
cincuenta años; hombres y mujeres que han vivido en sus carnes el
anterior régimen franquista, luchándo y jugándose sus tipos ante
la policía, que además se llamaba armada y vestía de gris, en
defensa de sus reivindicaciones laborales, cuando los deberes eran
superiores a los derechos y estos últimos se obtenían a base de
sangre, sudor y lágrimas. Los mismos hombres y mujeres que vieron
cumplidos sus sueños de lucha con una esperanzadora democracia que
les devolvía el estado del bienestar. Quien les iba a decir a estos
hombres, en el esplendor de sus vidas, que iban a ser víctimas de
este retroceso social-laboral, tan atroz y desproporcionado como
histórico. Ví como en sus rostros se reflejaban los rasgos de la
mayor de todas las preocupaciones: la pérdida de su empleo; el miedo
y la incertidumbre por el futuro de su empresa; la sorpresa y
desolación de una jubilación anticipada, cuanto más la
desesperación por unas pensiones irrisorias e indignas en base a su
cotización. Y cuanto ví me pareció tan digno de indignación como
la que sentíamos todos por culpa de unos recortes impuestos por los
mismos mercados y bancos que nos han llevado a tan deleznable
situación crítica, sin que ningún grupo político del bipartidismo
haya tenido la dignidad ni honradez de paliar el entuerto. Después
de todo esto, vi una manifestación abigarrada en torno al Congreso y
me pregunté, cariacontecido, ¿Que hubiera ocurrido si esta
muchedumbre compuesta por más de 7000 personas, hubiera respondido
con la misma saña y brutalidad con la que cargaron los
antidisturbios? La pregunta la dejo en el aire, suspendida entre los
muchos comentarios sobre el 25S que he leido en los distintos medios
de comunicación y nada ni nadie consigue ofrecerme una respuesta
justa ni ajustada a derecho. No me gusta nada; continúo viendo
máxima desproporción en la contundencia con la que actuaron las
fuerzas del orden; continuo viendo, golpes a discreción, personas
volteadas sin importar el sexo o la edad; flagrante manipulación en
los medios según su estatus político y puro estado policial en la
forma de tomar Madrid y sobre todo sembrar el pánico en la estación
de Atocha.
domingo, 23 de septiembre de 2012
Un bético de leyenda; ROGELIO
DIA INTERNACIONAL DE LA POESIA
ELEGÍA A ROGELIO
ELEGÍA A ROGELIO
Creo
que tuve el sueño un día de ver jugar a Rogelio,
ese sobre el cual decían: no hay sitio donde ponerlo..
.porque no corría al desmarque, ni servia como zaguero;
ni se fajaba en defensa, ni aparecía por el centro..
.
sin embargo yo lo ví, andando -parar el tiempo-
que correr es de cobardes, para un pie como su izquierdo.
Larguirucho -patacatre- guapetón, casi esperpento...
pero cuando controlaba los contraluces del cuero
con su zurda de caoba hecha un guante del ingenio,
¡ Villamarín encendido cual “coso baratillero”,
aclamaba con un ¡Óle! La faena de Rogelio!
Creo que tuve el sueño un día y creo vivir para verlo,
marcar de saques de esquina más de diez goles ¡soberbio!...
y si acaso no se creen las verdades del barquero,
que lo pregunten en Coria, cantera del delantero,
que más que diez lleva un Doce en el dorsal sempiterno.
Si oyes hablar, algún dia, las viejas glorias a un bético
y te cuenta la parábola de un balón buscando el reino
de la escuadra donde crían sus telarañas los ferros;
ríete de los “pelusas”, los “cristianos” y los “leos”...
¡porque para ¡gol! Olímpico, los que marcaba Rogelio!!
ese sobre el cual decían: no hay sitio donde ponerlo..
.porque no corría al desmarque, ni servia como zaguero;
ni se fajaba en defensa, ni aparecía por el centro..
.
sin embargo yo lo ví, andando -parar el tiempo-
que correr es de cobardes, para un pie como su izquierdo.
Larguirucho -patacatre- guapetón, casi esperpento...
pero cuando controlaba los contraluces del cuero
con su zurda de caoba hecha un guante del ingenio,
¡ Villamarín encendido cual “coso baratillero”,
aclamaba con un ¡Óle! La faena de Rogelio!
Creo que tuve el sueño un día y creo vivir para verlo,
marcar de saques de esquina más de diez goles ¡soberbio!...
y si acaso no se creen las verdades del barquero,
que lo pregunten en Coria, cantera del delantero,
que más que diez lleva un Doce en el dorsal sempiterno.
Si oyes hablar, algún dia, las viejas glorias a un bético
y te cuenta la parábola de un balón buscando el reino
de la escuadra donde crían sus telarañas los ferros;
ríete de los “pelusas”, los “cristianos” y los “leos”...
¡porque para ¡gol! Olímpico, los que marcaba Rogelio!!
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