CASA-SOLA

Todas las noches sueña que aparece


con la bola de cera entre las manos,

la esperaba al regreso de la tarde en volandas

cuando el aire acerca los sones de las cornetas y tambores. Le había preparado su merienda y ensayaba las riñas de mentira: ay que ver, esta niña que no hace los deberes, ni le veo estudiar…¡Cuánto darías ahora, por saber que está conectada al parpadeo irisante del monitor inerme!. Aún la esperas cada noche espejada en tus lágrimas. Aunque duermas sin ella en tu casa vacía, la esperas, todavía para darle el abrazo condenado a lo eterno. Cada mañana, aunque el amanecer solo te despierte de una nueva pesadilla, la sigues esperando, junto al sagrado tocador de tu soledad, rodeada de salmos y presagios, de nuevas falsas y alarmas rutinarias, la esperas en silencio tras los cristales de un maldecido año sin vistas ni paisaje. Retumban las mentiras en tus sordos oídos, sólo atiendes la letra del lamento convertido en canción: “Mi niña donde estará, tan tarde de nueve lunas, tan solita y sin consuelo. No duele la oscuridad, más me duele el que anda preso y no dice la verdad. Escribiste una carta al creador, la inteligencia permanece intacta, pero no puede vivir con esa pena. Pena que vale el precio en oro de un cuerpo inocente en pleno albor de adolecencia . El creador lo sabe, por muy corto de luces o largo en sus miras, no hay inteligencia donde quepa tanta maldad y aún la maldad, por espesa y execrable, podría encender la luz al final del túnel con una sóla palabra. En estos días grises tan célebres de otoño, tu carta se escribe con letras de pregón, un pregón que comenzó a inspirarse en tu pena de madre, llanto de dolorosa sin luto de noviembre en el río revuelto de un gualdalquivir inescrutable, que por mucho que se drague más dudas esconde. Dudas que se pierden en estrofas sin versos en versos contrariados que no encuentran su rima y vuelan cual golondrinas desde “el charco la pava” hasta el zodíaco, buscando un traslado al sepulcro, donde aparezca la Niña que lleva el mismo nombre que Santa Marta. Todas las noches sueñas que aparece, como sueñan las lunas brillar tras las cortinas del incienso de vísperas. No habrá descanso en paz, pero sí La Paz, se hará parque para tu remanso. ya ha empezado a escribirse la exaltación de una nueva primavera- con un beso a tu mano de Amargura- pronto nos llegará la Esperanza de cuerpo presente, ojalá ponga fín a tu espera y todos te acompañemos en procesión a darle tan cofrade sepultura.

Día Internacional de la mujer maltratada

La "Cheste"

(foto cerero)

A lo mejor por eso salió aquella noche su vecino enjuto a quien tanto le había pedido la Salud para los dolores de sus piernas castigadas. Quien sabe si el Señor de la Oración en el Huerto no celebraba aquel día más que un 450 aniversario. La respuesta sólo lo sabe su vecina –la eterna novia del Jueves Santo- que se quedó velando aquella tarde a quien tanto la acompañó en vida, tan cerca como su pañuelo de encajes o las cuentas de nácar del Santo Rosario que blande en sus peregrinas manos. Cuando todos salían al encuentro de una dorada canastilla hecha calvario, acompañando al vecino ilustre que nunca alzó su Cruz al cielo de la plaza e los Carros, cuando el barrio disfrutaba de olor a cofradía en la otoñal velada vespertina, Tú encomendabas tu espíritu a la Madre que se quedaba sóla, esta vez sin dolor, pues no hay dolor a sólas entre dos vecinas, que tanto se han cuidado mutuamente. No sé si te recordarán los sevillanos nuevos, los que detestan el efecto dañino del tabaco. Yo, vagamente te situo en cualquier esquina de la Campana y recreo tu imagen como parte esencial de una decoración escrita en las sevillanas inmortales del Pali: “Sevilla tuvo hace años una gracia sin fronteras/donde se ha ido ese arte/que mi Sevilla está muerta”…ganándote la vida vendiendo cigarrillos sueltos: ¡Niño, la Cheste!...vencedor, águilas, Goya, celtas, er wiston, Palma, LM…Sepan los nuevos hijos de Sevilla, que antes que el tabaco se vendiera en los puestos y estancos anunciando una legalidad que provoca cáncer, Tú los pregonabas en la Campana, haciendo del vicio una virtud samaritana para el desavío de los crápulas y noctámbulos, como quien hace un favor a los pocos que saben agradecerlo con la propina impagable de una sonrisa. Fueron tuyas las noches de Sevilla, las luces navideñas y los últimas carrozas de la cabalgata tirada por las mulas; como lo fue el vaho de las ollas que asaban las ricas castañas otoñales; también fue para ti, las rondallas de tunos, las primeras mudás, las citas y los planes que entraban y salían  de El Patio Andaluz con sabor a manzanilla Barbiana y el calor, el tremendo calor presagiado por los grillos que cantaban la vuelta de las gente humilde desde los cines de verano. Todo fue para ti que más quisieran los colectivos de gays y lesbianas, sentir el orgullo de mariquita bueno que tú derrochabas, las ganas de vivir sirviendo y las de servir a todos los que acudieron a comprar tu paquetillo de arte. Pero lo mejor, te lo llevaste esa noche que tu vecino enjuto salió por las calles del barrio para convertirse en Cristo de la Conversión y volver a la capilla con apenas el tiempo de decirte que ya estabas con Ël en el paraiso. Aunque ¿qué te podías esperar, después de haber sido toda tu vida, la vecina más íntima de la Virgen del Rosario?

A  D. Emilio Aguilar Albariño, -la "cheste"-

vecina de la Virgen del Rosario

falleció el día 14 de Noviembre 2009, a los 72 años de edad

coincidiendo con la entrada del Stmo. Cristo de la Salud conmotivo del 450 aniversario de la aprobación de las primeras Reglas de la Hdad. de Montesión.

SALUD, en el Huerto de Montesión

Vistes ayer la Salud de Cristo crucificada, como oración vertical que apuntaba los cardinales puntos de la tarde. No era la Salud que se pide para otro año verla, ni la oración que se postra de hinojos con sudor de sangre clamando que pase el cáliz del dorado Jueves Santo. Se trataba de otra Salud, una Salud enjuta y lacerada al borde de musitar las siete palabras eternas escritas en las primeras reglas de una hermandad de mareantes. Esta Salud, nos dejaba en el alma horadada una huella que dura 450 años y continúa intacta en nuestros días. Sus obras son amores que buscan el compás y los silencios de Sevilla, compás y silencios de calles y clausuras, donde implorar la mística Salud recién florecida del Huerto de los naranjos de Montesión

LA GLORIA DE SEVILLA

Por las callejuelas de los presagios, se paseó ayer la Gloria de Sevilla. Todo era en su justa medida para que cupiera la gracia vestida con el manto otoñal de los sentidos. Fresco en el aire sin dejar de ser brisa elegante y perfumada entre los naranjos ausentes. Al Amparo de la noche, venía la Madonna de alabastro mecida en la voluta del incienso, densa alabanza de una salve expuesta en el Museo de las Bellas Artes. Más tarde, cuando la luna soñaba ir repujada en los esteros de su ráfaga, la Gloria se hizo barrio de anchura y hondura por calle Feria. Maravillas de María, Reina de Todos los Santos: La Gloria de Sevilla...

CARLOS AMIGO de Sevilla

Ya sé –cariño- que te caía muy bien, que lo adorabas rayando en la idolatría. Por eso es que hoy escribo influenciado por tus sentimientos y atormentado por mi sevillanía. ¿Te acuerdas, las más de dos horas en pié que soportamos alegremente, aquella mañana luminosa de Noviembre en la Plaza de la Virgen, bajo el balcón principal de Palacio?. Ibamos a aclamar al Santo Padre en el gozo de la beatificación de nuestra Madre Angelita, pero tú –cariño- una vez que lograste sacudirte de la blancura que irradiaba el Sumo Pontífice, reparaste en la figura esbelta, sonriente y apagada a la sombra del Vicario de Cristo, que asom aba al balcón asumiendo su papel de anfitrión de la fe hispalence. Valiente arzobispo tenemos en Sevilla –te jactabas- alto, apuesto de excelente figura…pasó el tiempo, como pasa la serie en “cuéntame”… y el Arzobispo te siguió pareciendo tan digno para Sevilla, como Sevilla lo era para él. Disfrutabas contemplando con su presencia en las solemnes mañanas de vencejos con repiques de gloria en la Giralda y aroma de juncia y romero al pié de las calles. Nadie como Fray Carlos, para presidir las Grandes procesiones, revestido de mitra, pluvial y báculo que tanto realzan su agraciada figura de monseñor barroco. ¡Más bonito que en pintura!...pintura digna de Velazquez, Murillo o el mismo Zurbarán –repetías hasta la saciedad-. Sólo conocías de él, su nombre y primer apellido, toda una sugerencia, aquello de Amigo, para ti fue como una señal de inspiración, como un guiño que te hacía el instinto más primitivo, reafirmado con la máxima que solías musitar frecuentemente: “La cara es el espejo del alma”.

 Nunca te defraudó, es más celebraste las conquistas sociales de tu sexo, en cuanto a igualdad y condición social y la relacionaste con el rotundo sí a las mujeres nazarenas, alabando los baculazos sin mano que asestaba en su momento adecuado Monseñor Amigo, sin despertar más que el más común de los vicios hispalenses: la sonrisa de la hipocresía. Cariño, tú que adorabas las cofradías, pero que no podías soportar a los mercaderes del templo, que regían sus destinos, escondidos bajo la falsa apariencia de llamarse hermanos, aplaudiste sinceramente, el carácter Conciliador, dialogante, consensuado y nunca arbitrario ni influyente de tu Prelado favorito. Permíteme recordarte lo mucho que sufrimos con la situación tan embarazosa por la que atravesaba la hermandad de San Esteban y la decisión tan acertada que adoptó, su Eminencia, al respecto. Del mismo modo actuó su anillo en otros supuestos de la misma índole, siempre atendiendo al espíritu cristiano, que a los intereses cainistas de las hermandades. Como sé, que pese a todas las divergencias que pueda suscitar su pontificado –máxime en una ciudad como Sevilla, tan proclive al abrazo de la puñalá trapera- coincidiré contigo sólo en las cosas buenas y los buenos momentos que són en definitiva los que acuden más pronta y afortunadamente a la memoria, en este día atormentado para todos los que nos llamamos “naturales de Sevilla” …coincidiré contigo en los sentimientos que nos unen a la hora de despedir a un Amigo, en este caso Príncipe de la iglesia que por lo menos siempre mantuvo el tipo y la sonrisa en una ciudad, donde no adaptarse cuesta lo mismo que encontrar el paraíso perdido. Creo y deseo que lo haya encontrado, pues para marcharse de Sevilla sólo hace falta la virtud de la humildad y un espíritu franciscano que no cabe en Palacio. Cariño, sé que Fray Carlos Amigo, te ha caído estupendamente desde que lo conociste y ha logrado emocionarte en determinadas ocasiones, hasta hacerte llorar como en aquella entrevista que le formuló el rancio de Paco Robles a propósito del hermano Pablo. A mí me dice mucho el día y la hora de su despedida: Santa Angela de la Cruz, rezando con él el ángelus: Algo se muere en el alma cuando un AMIGO, se vá.

CRONICA DE UN PREGONERO ANUNCIADO

Demasiado BLANCO ES el papel esta mañana, para dejar impreso los sentimientos. Escribir con sencillez es ardua tarea –la sencillez es algo tan difícil- como intentar definir con palabras el olor a campo y los rumores del mar al que estabas asomado desde tu retiro de Málaga. Miedo, como el que dices sentir al conocer la noticia, es el mejor síntoma de tu autenticidad, el que no siente miedo, no sabe de responsabilidad y respeto a la grandeza. Lo demás viene por añadidura, la nobleza de unas palabras que salen del alma sin pensarlo, para que no cojan el frío de lo previsible : todos los ingresos que genere el Pregón, irán para Caritas, con eso queda dicho –sin previo guión- la calidad humana del hijo pródigo más deseado por el pueblo. La alegría de la designación del Pregonero de la Semana Santa de Sevilla para el próximo 2010, se funde con el abrazo sincero y acertado de la persona idónea, de esa buena gente que anunciaba el pueblo de Sevilla con reiterado clamor, porque Antonio es hombre de pueblo, hombre con sabor a niño de pandilla y tribu, que nunca perdió el aliento de subirse a los pinares centenarios y arrancar el fruto seco o la pulpa agridulce de las primeras naranjas de los huertos claros de su Aznalcazar. Antonio García Barbeito, tiene la voz pura que nace del pueblo, la que entienden sus semejantes, el gesto exagerado de la luz de una sonrisa –a las buenas de Dios- y el timbre grave del que sabe disfrutar sencillamente con los momentos vividos, momentos tan íntimos y personales, que todos hemos terminado haciéndolos nuestros después de emocionarnos con el privilegio de su narrativa. Antonio tiene voz de padre que al filo de la cama nos relata un cuento y después nos abriga, cuando el dulce sueño nos acoge en sus brazos. Por eso, la Sevilla que lo descubrió, escondido en su propio cajón de humildad y modestia, está desde hoy de enhora buena, porque sabe que han sido sus cofrades –vox populis- los que no han querido dejar pasar ni un año más, la ocasión de escuchar la deseada Voz de Antonio, portavoz del auténtico sentir del pueblo que todas las primaveras anda buscando escaleras para subir a la cruz. Esta vez los infundados prejuicios han sucumbido ante la razón, el presumible complejo de superioridad de San Gregorio, más preocupado por el nombre del Pregonero, que por la calidad humana y sus talentos, se ha rendido a la evidencia. Este año sí, tenemos al Pregonero que esperaba Sevilla y Sevilla, cuando aprieta, otorga. Que Dios bendiga al pueblo en la voz llana de Antonio García Barbeito, pregonero de la Semana Santa de Sevilla 2010.

Canción Triste de "las Tres Mil"

Cántalo a modo de Rap.


San Martín tiene su cerdo, no hay cerdo sin San Martín,

Todas las ciudades “cero zona” marginal, refugio y asentamiento del imperio chabolil.

Al principio eran los pisos de zona residencial, polígono Sur de estreno, paraíso a la humildad, letanías laureadas de los que no tienen nada y les sobra dignidad. Pero los niños crecieron y el ocio es tan traicionero como ancha la libertad, se juntó el hambre de un pueblo con las ganas de jalar..jalar al libre albedrío cultura del poderío del relente en los corrales, agua, fuego, soleares, bulerías, flamenquito, monumento al chiringuito entre las cuatro paredes y que marquen las mujeres los bailes improvisados, candela de aglomerado que la tarde iluminaba y la yerba bien prensada en la palma de la mano –Gitano- mientras tu máma leía la buenaventura, tu al amparo de la luna lunera, regodeabas, desguazando cilindradas a escape libre –Torete- traficando en el garete de tu mansión camuflada. ¿Dónde escondes la entifada? –flamenco de verde luna…detrás de tus criaturas encueritos y enfangadas. Eso sí que es canallada de las grandes julandronas, que te muestres en calzonas y chándal de mercadillo, pidiendo pan y pitillo con las manos enjoyadas. Por tu patriarcas muertos, no nos muestres más miseria, con las falsas apariencias de las ciencias de tus artes, que no hay más leña que arde, que el mármol donde tu pisas, ni más plasma ni divisa que la abuela en la cocina, haciendo de celestina, mientras el potaje guisa. Señor don Manuel Falconde, a usted que culpa le cabe, si todo el que sepa sabe, que su nombre no lo mancha ni aquel burro que a sus anchas metieron en ascensor, ni toda la instalación que extrajeron de regolas, ni las bañeras, ni alcobas que sirvieron de vivero, sólo quitese el sombrero ante esta leyenda urbana, que han puesto de moda ufana los famosos callejeros.