No hay bulla sin eruditos, ni procesion sin Domingos

El “cariacontecido” llegaba a las puertas del templo, media hora antes de la salida. Estreñía la nariz para acomodarse sus gafas y miraba enderedor buscando su víctima. La primera víctima era indefectiblemente un “guiri” -de esos que pasean por la Sevilla inmortal, prevenidos que a cualquier hora de la tarde; todos los día de la semana; los trescientos sesenta y cinco del año- serían testigos presenciales de un espectáculo audio-visual, procesionando por las calles. El “cariacontecido” actúa de inmediato e invita al “guiri” a compartir su sitio de privilegio; el “guiri”, no para de hacer fotos con su cámara digital; fotos a los músicos que afinan los instrumentos; foto a la espadaña, la torre, las campanas, los retablos cerámicos. Poco a poco el público comienza a abarrotar la plaza; se acerca la banda de la cruz parroquial haciendo el pasacalle y el “guiri”, no sabe donde apuntar el objetivo entre la algarabía y el desfile marcial. El “cariacontecido” no puede contener más la emoción y comienza a impartir las clases elementales de iniciación cofrade al “guiri”: "-Esto es como en semana santa, -afirma el erudito-, pero sin nazarenos y la Virgen es de Gloria; así se les denomina porque llevan en sus brazos al niño Jesús, que todavía es muy chiquetito para cargar la cruz...además se distinguen de las de semana santa, porque estas vírgenes no llevan palio-" El “guiri” lo mira atento y perplejo a un mismo tiempo, balbuceando: “Oh my Good..ok..thank...very pretty..interesting”, asintiendo amablemente, sin dejar de tirar fotos -,  fotos a los acólitos revestidos de alba; foto a los hombres trajeados y muy estirados, que portan cirios; foto a las señoras encorvadas, o en sillas de rueda, luciendo sus impecables peinados de peluquera para la ocasión; foto a los niños repeinaditos con sus “rebequitas azul marino-quinta angustia- y sus pantalones grises hasta la rodilla; fotos -oh my Good- a las exuberantes niñas del grupo joven con minifaldas generosas y piernas interminables-; fotos a los 4000 fotógrafos y pseudoaficionados a la máquina reflex, que se apuestan ya a las puertas del templo, entre los nimbos de incienso que anuncian la llegada de los ciriales. El “cariacontenido”, presenta solemnemente la salida inminente de la Virgen, subiendo el tono de la voz, el “guiri” se disloca ansiosamente, no quiere molestar y el “cariacontecido” le señala que no hay molestias que valgan, lo invita a entremezclarse en la “bulla”, lo sitúa delante de los acólitos, lo más próximo al paso. El “guiri” comienza a experimentar los agobios del no iniciado; se asfixia con el incienso, recibe los primeros codazos, se atropella contra las varas de presidencia, pero no deja de tirar fotos y más fotos a instancia, animación y éxtasis con que le arenga el "cariacontecido", mientras suplica amablemente a la concurrencia:  "and sorry-and sorry-and sorry. Súbitamente -el "guiri"- se amedrenta con la voz de los transmisores procesionales que vienen abriendo paso: "¡Señores hay que dejar trabajar al capataz, caminen hacia delante, no se paren..por favor!”...el “cariacontecido” -en esos momentos de tensión- ase del brazo al “guiri” y lo aleja de la bulla de delante del paso, con el argumento de ampliar el ángulo de visión de la salida de la Virgen: “póngase vd. aquí -caballero- y mire como parece que va a dar la ráfaga en el dintel...vamos que no cabe..¿lo está vd. viendo... ¿vé como parece imposible que traspase la ráfaga esa puerta? -oh-yes-mygood-my mather-your father-It´s impossible-wonderfull- responde el “guiri”, embargado por la expectación. ¡pues ahí la tiene-Mr. Como por obra de magia y puro milagro -toma, ya está afuera!, -sentencia el “cariacontecido”, transido de emoción- y cuando ambos estaban a punto de abrazarse como los jugadores de un equipo cuando marcan un gol: suena el himno nacional y el “guiri” se desarbola como un poseso, expresando su conmoción en los siguientes términos: “oh my good...Spanish champión cup futbool-world”...¡que vá Mr. Si esto se lo tocan aquí a la salida de todas las imágenes! -replica el “cariacontedido”-. Seguidamente el bombo y platillo de la banda, apunta nueva Marcha, que para más señas no es otra que “Callejuela de la O”, pregonada por el “carajote” de turno que en todas las procesiones la canta en voz alta con el agravante de silbar -a continuación las primeras notas. Llegado a este punto el “guiri” asocia la melodía con un pasodoble español (no va mal encaminado el hombre) y hasta mira a su alrededor por si alguna buena moza le concede el honor de este baile. El “cariacontecido” aprovecha el momento para incorporarse al “cangrejeo” que precede a toda procesión de gloria que se precie, donde se encuentran los habituales, para contemplar entre elogios a la Reina y extasiarse con los gritos apagados de los “moñas” sin jazmines; las mocitas bronceadas por los rayos uvas, los alopécicos con el “lancoste” tendido en los hombros y toda la tribu de pijos, artistas y estetas que forman parte del folklore con el mayor de los respetos y devoción, que estalla en delirios con la "apoteosis petalae". En un momento dado, quizás una parada del paso, el “cariacontecido” se encuentra de nuevo con su “guiri” y es entonces cuando lo cita para el domingo que viene en la plaza de -que más dá- para ver a la Virgen del “queda menos”, que esa sí que merece la pena no perdérsela, porque no vea vd. Mr. Lo bonita que es la imagen y el pedazo de paso que lleva...

AMPARANOS, SEÑORA...

Tu Amparo no necesita, luz

en penumbra del templo.

Tu amparo la lleva dentro

del corazón al que alumbra.

Amparo Hermoso, deslumbra

en puro Amor al sereno

resplandor donde miremos

irradia tu faz; Ternura.

Amparo solemne en brumas

de incienso que por las naves

entre mecidas de cuna

va avanzando hasta la calle.

Tu Amparo, Reina, suave

entreverado en las rosas

que oscilan en los fanales

tímidamente y deshojan

perfume de paladares

cuando a la tarde te asomas.

¡cuanto Amparo se enamora

de la majestad poniente!

¡cuantos soles para verte,

vuelven su otoño dorado!

¡Que atardecer ha sembrado

de matices inauditos

los rayos más infinitos

para morir a tu Amparo!

¡Que azul del ocaso ufano

en los cielos de Sevilla

tejen la azul maravilla

del dosel que te han prestado!

Viene y se queda tu Amparo,

Pasas y el Amparo brilla

el corazón amparado

se queda en tu canastilla

y los ojos extasiados

clavados en tus mejillas.

EL AMOR conFORMA

El amor no sabe andar solo, no obedece los pasos del hombre; el amor que es siempre niño, torpe , busca los brazos de su amado pero las piernas no le responden. Se echa a la calle, ávido por encontrar la luz de los juegos, la alegría con que cada día despierta el amor párvulo y pronto se encuentra con el rechazo de los “predicadores de desgracias”. Gimotea el amor, como protestan los niños que saben conseguir lo que quieren y se tiene que conformar con la lección de propósitos de enmienda que le recitan los viejos enamorados. No entiende el amor que lo dejen en paz, aislado de las muestras de falso amor que le dedican con supuesto cariño. El amor es un niño egoísta que prefiere jugar mal, antes que compartir el juego´, para colmo ha de escuchar de fondo el susurro de la música y las letras de las canciones que hablan del amor con todas las metáforas de sus infinitas mentiras. Malditos sean los poetas empeñados en educar al amor con las palabras más bellas, cuando el amor no entiende otro verso que el contacto. Malditos sean los predicadores del bien ajeno, que intentan encasillar al amor en cualquier versículo del evangelio, cuando el amor reconoce a los fariseos, hasta en la más grande obra de caridad. Malditos los que ocultan sus miserables enfermedades en los primeros bancos donde se predica el Amor, ese que entra por un oído y sale por el otro.

 Y viva, crezca, ame y se reproduzca el amor libre que no necesita venas para correr ya que es sangre pura que redime, sin necesidad de alabanzas a cambio. Siempre ha habido más amor que nunca, porque nunca el amor ha sido para siempre. Por eso por más que intenten enseñarnos Amor en la universidad pontificia o en las públicas aulas profanas de la vida, el amor no se aprende a base de sangre, pasión y muerte, el amor no se aprende más que dando luz al mundo, como las madres paren a base de dolores; que el amor no se deja provocar ni renace con los vientos del otoño, ni florece con las aguas de ninguna oficiosa primavera, el Amor, nace cada día -conformado- reciente, intacto, para que ejerzamos de padres e hijos, porque el Amor no sabe andar sólo, ni obedece los pasos que le marcan los hombres.

Costalero tuneado

costalero “tuneao”

la mujer que a tí te aguante

ya tiene el cielo ganao...

Con su chaqueta de abogado, puños de diplomático; polo del “water polo”; camisa con sus iniciales, corbata apretá o simplemente a la moda vaquera de los preciados mercadillos, el “costalero tuneao”, recorre Sevilla con carencia de centro histórico. Visitando clientes más tiesos que él, pero con empresas: “una mala empresa la tiene cualquiera”. Antes tieso que en el paro...el “costalero tuneado” poco-a-poco, las llamadas-muy cortas- se va acercando a la taberna cofrade; a la tertulia más cercana, que le proporcione su pequeña dosis de incienso de la “cruz del campo” aunque sea sin alcohol. La primera chicotá es la que más trabajo cuesta de engullir, pero para eso está la inyección de moral que le proporciona la esquina de la Plaza de la Pescadería con la cuesta del Rosario. “Ofú -dios mio de mi alma, cómo está la cosa -la una y cinco- y no he vendío una escoba”. Se palpa la cartera en el bolsillo trasero del pantalón; con cinco euros en la billetera y el tarjetero lleno de estampas de sus cristos y vírgenes, aun resuena en sus oidos la cantinela sarcástica de su parienta; “con eso tienes de sobra para desayunar algo y tomarte una cervecita”. Pero como los “costaleros tuneados” en llegando la hora del angelus, suelen tener todos la misma llamada en sus respectivos móviles, no tarda en sonar el polifono de “coronación macarena” ó el tamboril y la flauta del Reina de Triana” ó el sólo de Julio Vera o lo último en el hit parade de los “costaleros tuneados” más rancios, cual es, la marcha de moda: hosamna in excelsis. Y comienza la quedada: “illo...¡que pasa, buscapina!...¿donde estas?...ah que me estás viendo con el movil en la oreja...jajajajaja...illo, mira que eres mam...

En la penumbra vaga de la pequeña taberna: “adivinando el alba de una nueva “roncha”, aparece la silueta del Señor de la Salud”, citando al “costalero tuneado”, su fijador y amigo, compadre el “buscapina”...besos, ternura, cuantos abrazos se dan los costaleros cuando se saludan...tocan el llamador (digo el mostrador) como quien pasa la mano por el costero de una parihuela, como manda la liturgia; extraen un par de servilletas y limpian automáticamente el lecho donde van a reposar sus codales; primer “chisporroteo”: “illo lo de ayer de categoría”...aunque la vida del “costalero tuneado” sea una semana, cada Domingo sale una gloria; cada lunes hay una igualá; los martes una mudá; los miércoles; un ensayo; los jueves con otra cuadrilla; los viernes una convivencia; los sábados un pescaito y los domingos por la mañana: un potaje, una garbanzada, un tentadero...y por la tarde, rara es la vez que el costalero tuneado no libra, aunque sólo sea, matando el gusanillo en una procesión organizada por la Asociación cofrade: “La espantá”.

Segundo “chisporroteo”, el costalero tuneado, una vez sale del éxtasis que le produce la contemplación del video que acaba de despachar el tabernero (revirá interminable del titanic salvando la estrechez del iceberg con la banda tocando ininterrumpidamente hasta su hundimiento), le interpela a su fijador y compadre, el buscapina: “illo de ar-te”...de arte compadre- fue la bulla que me echó ayer mi parienta (que por cierto la plantamos en un banco “ikea” de la alfalfa con una bola de “legendario-cola” , la jarra de cerveza y la carta de los cien montaditos), mientras nosotros nos encasquetamos el costal por debajo de las cejas y comenzamos nuestra particular ronda del via-crucis de la cruz del campo y las raciones de adobo penitenciales. De categoría -compadre- replicó el costalero tuneado: asín es como se llevan los pasos: ¡bien cargaos!, para no dar dos viajes...lo malo es cuando llegué a mi casa -compadre- a las dos de la mañana, bien calentito, con ganas..tu sabes, de una buena “levantá a pulso aliviao” y me dice la parienta: “buscapina, dame la morcilla... (¡ay que alegría !)...¡esa no... la de la ropa de costalero!...y ahora si quieres trabajar a gustito, que te la tunee tu compadre”.

Martirio infinito

“Martirio infinito”, no se si es la palabra correcta, pero el término es exacto. Ni aun poniéndonos en vuestro lugar, que lo intentamos -cada día- con-padeciendo la pesadilla continua que estáis sufriendo, desde hace más de dos años. “Martirio infinito” que se recrudece en cada jornada de la vista, metiendo el dedo índice de la mentira en la llaga de vuestra desaparición. Lo que no tiene nombre, tiene más de tres innombrables apellidos y ya no importa que hayan mantenido en jaque a todo un equipo de inspectores de policía, como también es lo de menos, que le haya costado al mismo Estado, un gasto inútil en el despliegue de medios más avanzado que se conocía, vadeando integrante el río grande y removiendo toneladas de basura, por increíble que parezca que tres fracasos de la LOGSE, dirigidos por un descerebrado, hayan urdido un plan peliculero digno de Torrente. Lo que duele en el alma es esa frialdad de iceberg que esconde el enorme témpano de mentira en el que estáis sumergido. Lo que duele en el alma son las cinco puñaladas que de nuevo habéis asestado en el corazón sangrante de Eva y Antonio. A la pregunta que todos nos formulamos, a la esperanza que mantiene en vilo a una ejemplar familia, al interrogante que clama justicia en boca del fiscal y en nombre de todos los que somos Martas, vosotros habéis respondido, aferrado al guión despiadado del perjurio. Hasta cinco veces –¿Donde está el cuerpo de Marta? “No lo se; no lo se; no lo se, no lo se, no lo se”. Quinta Angustia de María en el pecho de Eva; rabia e impotencia en el rostro acontecido de Antonio, indignación general en la plataforma de apoyo, como para perder la fe en una justicia con la que están jugando unos infames a la gallinita ciega. Como será la Amargura y el Dolor que sienten esos padres, que a nosotros que somos ajenos a semejante desgracia, nos mueven las ganas de tomarnos la justicia por la mano; de aplicar una ley del tailón sobre las escalofriantes declaraciones que han tenido que escuchar los verdaderos mártires de esta pesadilla infinita: Marta violada; Marta estrangulada, Marta yacente en el suelo abandonada a la suerte que sus verdugos se deshicieran del cadáver y por si todo esto no fuera suficiente para hundir al mismísimo titanic de la paciencia humana, quedaba por rematar la cruz con el “inri”: los autores, cómplices y encubridores de tan macabro crimen, se regodean en versiones contradictorias, tejiendo una maraña de declaraciones inverosímiles. Como para confiar en un estado de derecho que concede a los imputados, el privilegio de mentir o no decir la verdad, que para el caso es lo mismo, como para permanecer impasible ante la desesperación de Antonio e indolente ante el hundimiento anímico de Eva. Sin embargo aún queda algo de esperanza atrapada en la densa oscuridad de este proceso, una luz, tenue imperceptible, que se filtra por las rendijas donde se han escondido los miserables. Algo muy por encima del bien y del mal que establece un abismo insondable ante el menor indicio de duda. El valor de la integridad moral que honra y engrandece a la familia de Marta, el honor de enfrentarse ante la tragedia con la frente bien alta; la nobleza de una mirada desafiante, que estaría dispuesta a perdonar a sus verdugos a cambio de la verdad. Aunque la justicia se ha vuelto contra esos padres, dictando la despiadada sentencia de no querer decir donde está el cuerpo de Marta en boca de los imputados, aun quedan pruebas y testigos que pueden arrojar un halo de luz a estas tinieblas.

 Noviembre viste de luto al Mayor Dolor y traspaso; acerca la mano de la Amargura sin San Juan. Las reinas dolorosas tienen el mismo rostro de tristeza que Eva, sienten la misma angustia y desconsuelo que Tu gesto, cargado de belleza y serenidad. Marta lo sabía como sevillana y buen cofrade y por eso vas a tener la recompensa entre comillas, de dar cristiana sepultura a los restos de tu queridísima hija. Lo harás porque la vida es una semana con paso de misterio y aunque no haya Cristo, capaz de redimir tu pena, la mano lánguida de la Caridad, te señalará el anhelado sitio donde florece la rosa que irá sembrando el camino de su traslado al sepulcro. Hay una hermandad de cuya bendita advocación prestaste el nombre a tu hija y cada lunes santo ante su impresionante paso, todos recordaremos a Marta en la sentencia más ejemplarizante que jamás se pudo dictar.

A Eva y Antonio. 

Crónica de un Pregonero anunciado

No hace más de treinta años, volvías a casa el día de Reyes, cansado y cargado con los juguetes que habían disfrutado tus hijos. Los niños venían exhaustos, dormidos en el carrito o sobre tu hombro, soñando plácidamente con la intensidad que le había proporcionado la noche de la ilusión. Después de aquel n 6 de Enero, te sacudía un escalofrío al escuchar el nuncio del primer programa del año; era como presenciar -en la penumbra de tu habitación- el resplandor de la primera Cruz de Guía, esbozada en las ondas de Radio Sevilla por la voz atiplada y musical de Manolo Bará o Filiberto Mira; como la primera Saeta lanzada directamente al corazón desde los micrófonos de Radio Vida o la voz del Guadalquivir. Te sorprendía la espera si necesidad de contar los días; te llamaban la atención los cultos puntuales sin necesidad de agendas diarias donde se amontonan los actos con profusión de datos; te paraba por la calle, la convocatoria orlada por la pluma de Cayetano Gonzalez, fijada en el pequeño retablo alicatado para tal fin a las puertas del templo: Solemne Quinario, Devota Novena, Piadoso Septenario y te asomabas a los templos como quien descubre por primera vez que siempre no es lo mismo y que nunca es lo mismo de siempre. Ahora continua sorprendiéndote esta prisa por saber, este ansia por estar informado, mucho antes de que el tiempo nos alcance. La comunicación que es un medio, ha alcanzado los medios suficientes para lograr su fín, que no es otro, que el de mantenernos, más que puntualmente informados -intercomunicados- sistemáticamente. No hay rumores que no se confirmen al instante, ni salas de espera para contrastar la noticia, todo se hace instantáneo y soluble, que se diluye por el filtro de la tecnología con ingrávida rapidez. Es difícil que se cumplan los plazos, cuando la noticia corre como al contado por la banda ancha de la red; alta velocidad que supera el boca a boca y hace tambalear la liturgia que honra el tiempo,  dando tiempo al tiempo. La ilusión no se manipula en la fábrica de los “mercaderes”, en todo caso pueden llegar a desgastarla por el uso y abuso; ningún taurino, ningún aficionado al futbol, como ningún cofrade que se precie, podrá perder la ilusión, aunque se empeñen maquinalmente en ello, Nada ni nadie logrará abstraernos de esta pasión que nos embarga, pero lo cierto es que cada vez, estamos perdiendo ese duende, ese dejo, esa magia que conservaba nuestra capacidad de asombro intacta. Las nuevas tecnologías han propiciado sin duda a ello;  como antaño cantaba don Hilarión: “los tiempos adelantan que es una barbaridad” -hogaño- hace suya la estrofa adaptada a la actualidad y con fingida  ilusión asistimos perplejos al rito de las tres designaciones más importantes de cara a nuestra próxima Semana Santa, como el que escucha las crónicas de un cartelistas, de un pregonero o de una Imagen anunciada. Atónitos, impávidos, casi indolentes, empeñamos el factor sorpresa por la almoneda de una expectación edulcorada por la improvisación mediática. Sin embargo, para natural de Sevilla, sigue siendo la designación del Pregonero de la Semana Santa un hito que desea fervientemente celebrar con el mismo júbilo y la misma ilusión como lo ha venido haciendo desde que tiene uso de razón; consciente de la enorme trascendencia sentimental y literaria que conlleva y el honor junto a la satisfacción, difusión y eco a nivel internacional que suscita el  acto. Por ello no quiero perder un ápice de la ilusión que me dispensa dicho evento -aunque cada año intenten, la nuevas tecnologías, minimizar la expectación que supone la designación, anticipando públicamente los resultados del escrutinio-. En esta ocasión,  me complace felicitar a D. IGNACIO PEREZ FRANCO, Pregonero de la Semana Santa de Sevilla 2012, deseándole de todo corazón, muchísima suerte en la hora buena de ser el vocero transmisor de los sentimientos de todos los cofrades de Sevilla.

La ruta de los "cagajones"

¿Que es lo que más preocupa a Sevilla?: la Final de la Copa Davis en el Estadio del sinuso olímpico; la ruina vergonzante de Santa Catalina; el hundimiento progresivo del Convento de San Leandro; la ausencia del cuerpo del delito de Marta del Castillo; el llanto por la muerte del comercio tradicional del Centro; las facturas falsas del Distrito macarena; la malversación de fondos de “DeSEvilla y Sevilla global”; el expolio de subvenciones a Merca; el olor nauseabundo del pozo sin fundo de reptiles; los puestos de trabajo inventados para cobrar la jubilación anticipada de los ERE que ERES; la inmunidad política del exalcalde; el túnel del tiempo en la Avda. Cardenal Bueno Monreal; el descubrimiento de la actual deuda que soporta el Ayuntamiento; la suciedad evidente de sus calles, plazas y superficies ocupadas para macro-botellódromo; la rehabilitación del tráfico rodado en el centro revocando el impuesto de la zona azul; el caso omiso de los “gorrillas”; la invasión de veladores en San Jacinto; la imposible acera de la calle San Fernando; la pista de patinaje improvisada en Asunción...ó, que le pongan pañales a los caballos de las tradicionales calesas a fin de atenuar el nauseabundo reguero que perfuma sus carreras y paradas turísticas; ó que vistan -de una vez por todas- el uniforme oficial sus cocheros para distinguirlos de feriantes anárquicos...

.ó es verdad que todo esto nos preocupa más a los sevillanos, que los 300.000 parados que viven en la cuerda floja del subsidio, cuando no de la pensión y ayuda insostenible de sus mayores; o nos preocupa más el parking de vehículos en nuestras respectivas calles y barriadas -inamovible- por la crecida imparable del desempleo; o nos preocupa más la fluidez de tráfico que se aprecia en la SE-30, autovía de Cádiz, Huelva, Córdoba y Granada por la reducción aplastante de camiones, vehículos industriales y furgonetas de reparto, como consecuencia tangible de lo anteriormente citado. Preguntad a los gestores laborales sobre la preocupación de la pérdida masiva de clientes y la caida libre de trabajadores autónomos; preguntad a los abogados “mileuristas”; preguntad a los médicos especialistas, como es posible que habiendo hospitales suficientes y centros de atención primaria, repartidos proporcionalmente por todas las zonas y distritos de nuestra ciudad, los pediatras y ginecolocos se vean saturados de enfermos, habiendo tantos facultativos en paro. Claro está que todas estas preocupaciones se saldan en una buena terraza del verano más largo del mundo, tomando unas cañas de la célebre cerveza y disfrazando a modo de chascarrillo los abrojos de esta vieja dama -venida a menos- que lo está pasando canuta en el seno de la mayoría de sus casas. ¡Que me importa a mí la copa Davis! -que decía el tabernero de mi barrio, sirviendo “chochitos” y avellanas” en lugar de suculentas tapas de “menudo, solomillo al wiski, pavías, cola de toro, albóndigas o espinacas”. Lo que más nos preocupa es que estamos tiesos, que no hay alegría en la caja y cada vez son más los vecinos que se apuestan a la puerta del bar y no para consumir (Ilmo. Sr. Durán y Lerida), sino por razones de fuerza mayor como el despido o la reducción de la jornada laboral. Pero claro, como gente del Sur que sacamos el lado más bueno y positivo, aquí no dejamos de pensar en el tiempo y como siempre terminamos hablando de lo mismo, soñamos a corto plazo con una Semana Santa, que por lo menos se libre de la lluvia, con lo que le está cayendo encima.