Parasol-Metropol-cobijo de la INDIGNACION

foto ABC, Sevilla

Quien nos iba a decir a nosotros los sevillanos, el uso y disfrute que se le iba a prestar , a uno de las construcciones más controvertidas y despreciada de nuestra ciudad. El desafiante y soberbio edificio de Parasol, incrustado en el desierto de la Encarnación, las famosas Setas o monumento al despilfarro municipal, quien nos iba a decir a los sevillanos que sería cobijo, guarida y cita del movimiento cívico más sorprendente y comentado del momento. Los jóvenes de todas las edades que bajo el lema de DEMOCRACIA REAL, ¡YA!, estan desconcertando a la opinión pública y anegando de tinta y debates el panorama político español de cara a las inminentes elecciones Locales; este movimiento que ha aparcado en la Plaza del Sol -kilómetro cero- hace lo propio en Sevilla, viniendo a ocupar nuestro emblemático "Paracetamol" de la discordia y desafiando a la Junta electoral central en la última semana de campaña con vistas a la jornada de reflexión. Quien nos iba a decir a nosotros los impasibles sevillanos, que con la boca pequeña habíamos de mostrar tanta satisfacción en el uso y disfrute del monumento implantado por la soberbia. Fué en la malograda semana santa, cuando nos dimos cuenta, que las "setas" no eran para tanta monserga destructiva; que la zona recobraba un esplendor insólito, después de los 30 años de obras inconsecuentes que la habían convertido en un desierto incomodísimo. Fué en la semana mayor frustrada por la lluvia, cuando los sevillanos, comenzamos a paladearla, a contactar con ella, a fotografiarnos con esa novelería barroca que nos caracteriza. La esplendente tarde del Domingo de Ramos, hicimos de ella, una grada a rebosar, para contemplar desde un plano novedoso, el prodigio de las canastillas de la Cena y San Roque, tanto como la gracia en movimiento de sus correspondientes pasos de palio. Seguramente el Alcalde que inauguró el monumento, repitiendo hasta la saciedad que había que democratizarlo todo, no era conciente en aquellos históricos momentos, de la repercusión que tendría su discurso, porque efectivamente el sitio ha sido literalmente tomado como Plaza Mayor de los sevillanos y punto de concentración del Movimiento para la DEMOCRACIA REAL que se extiende por toda España. Pues ahí tenemos a nuestras denostadas Setas, sirviéndo a la ciudad de foro, el foro que ha escogido el movimiento civil para manifestarse bajo el mismo monumento levantado al despilfarro. Dicen que son jóvenes anti-sistema; que están manipulados por la mano que mece la cuna. Yo no lo creo, hay gente de todas las edades, razón social, colectivos, clases y credos; sus consignas son eco del malestar general que padece la población; siento emoción al verlos -por fín en la calle- pacificamente, advirtiéndole a los políticos corruptos y aspirantes en la oposición que no juegen con la miel, ni se chupen los dedos; más pan y menos chorizos; señalando a la Banca que todos sabemos y aquellos que tienen el poder de manipular los mercados desde e rascacielos de la multinacional a la que pertenecen. Sevilla parece tonta, pero no lo es, quizás se duerma más que nadie en sus laureles (huelen tan bien), pero cuando despierta de su anestesia, sienta cátedra, sabe muy bien donde buscar cobijo y hacer más dignas sus verguenzas. Por algo se empieza, de aquí a Santa Catalina no hay mucho, aunque nos quede bastante por andar.

El Betis; los palanganas y el tonto de la bandera republicana

Ayer tarde, cuando una parte de esta ciudad, se lanzaba a la calle para celebrar el ascenso oficial a Primera del R. Betis Balompié, me encontré -por fin, la manifestación que esperaba, ocupando -el largo y ancho- de la Avenida de la peatonización y no precisamente en honor al equipo de mis amores. Cual si fuera la fiesta de la indignación, miles de personas, clamaban contra el "estado del malestar", desplegando pancartas alusivas ala situación insostenible por la que atravesamos, todos y cada uno de nosotros, ya sea por efecto o por defecto.

¡Hombre, por fín en Sevilla!, la ciudad impasible del "no pasa nada"...excepto la cumbre del parasol-paracetamol...la orilla de las vanidades...la cuna del botellódromo...¡qué alegría ver a los jóvenes gritando: que ellos no se identifican con la generación "nini"...que ellos quieren aspirar y aspiran a un trabajo acorde con su formación...que ellos no se conforman, ni se compran ni se venden ...que han aprendido de sus padres y no están dispuestos a la humillación que supone admitir que son "una generación perdida".

Y me encantó el colorido y alarde de esa manifestación; me conmovió la gente de todas las edades, que señalaban con los brazos al unísono, hacia los políticos que pedían nuestro voto: (PSOE-pp: la misma mierdas es) -¡gritaban en olor de fiesta !-y se crispaban -aún más si cabe- cuando a la altura de las sucursales, entidades financieras, Cajas y Bancos, clamaban justicia social, declarandolos culpables. Y además, todo ello sin el más mínimo atisbo de violencia; dentro de los cánones de esta ciudad chuminista, donde la más enfervorizada manifestación se convierte en fiesta. Me apunto a este tipo de manifestaciones, primero porque ya iba siendo hora de echarse a la calle, siquiera para higienizar el futuro de más de cien mil sevillan@s en paro. Por no hablar de la resignación y muerte del comercio tradicional hispalense, ni el futuro de nuestros jóvenes; los que estudian o trabajan, aunque solo sea en el dificil empeño de encontrar empleo y segundo porque si algo hemos aprendido de esta sufrida crisis, es que nuestros hijos, han comenzado a corresponsabilizarse con sus padres y ahora a quienes les exigen de verdad, es al sistema. No faltaba en dicha manifestación, el "tonto de la bandera republicana", que en esta ocasión cobraba más patetismo, al ser ondeada por un joven con menos de 16 años... En fín me apunto a un pasito por Sevilla en estas tardes de domingo gloriosas, en las que amén de celebrar el ascenso del Betis, podemos encontrarnos la algarabía festiva de una manifestación en contra del estado del malestar, compartiendo calle con cualquiera de las muchas procesiones de gloria o cruces de mayos infantiles. Lo raro es que estando como está el patio, el eterno rival, no se uniera ayer a la fiesta, para celebrar en la Puerta de Jerez su octavo año triunfal por europa, pero -claro- eso sería por temor a pasar el control de alcoholemia por aquello de tantas copas.

Comuniones civiles

No sé si es mi vista, pero este año veo menos comuniones que otros. Será por aquello de la crisis; la moda del laicismo fumado en pipa de solsticio de verano; o la alianza de civilizaciones. Tengo un amigo, que en principio hacía responsable a la Iglesia, de los tres mil euros de presupuesto que cuesta hacer la primera comunión . Este amigo se confiesa, agnóstico, ateo y creo que es también diabético, porque a la hora de escoger la mejor educación para su hija, optó por un colegio privado concertado de religiosos, argumentando que no había color con respecto a los índices de fracaso escolar que arrojan los centro públicos. Nada de particular, como los funcionarios no creen en Dios porque no lo necesitan, llegada la edad de efectuar la primera comunión de su hija (que no iba a ser menos que las demás amigas y alumnas consecuentes), le plantearon a la niña el discurso siguiente, con todo su laconismo liberal: “querida hija, como no estás bautizada, porque tu madre y yo decidimos que tuvieras plena libertad para....bla, bla, bla...pues hemos pensado de consenso, que elijas tú el traje que quieras; que invites a tus amig@s (nosotros invitaremos a los familiares), encargaremos las estampitas, el libro de (maría carey), enviaremos las invitaciones con el mapa del lugar elegido; la tarta de tres pisos con ascensor y como hemos invitado a D. Manuel (tu te acuerdas de D. Manuel, el consejal que casó en los Juzgados a la tita Yolanda), pues ese señor oficiará una pequeña ceremonia en el Salón de celebraciones repleto de público y si quieres, te dará una bolsita de formas comprada en el convento de la Encarnación de la Plaza del Triunfo -ya sabes de las que se te antojan el quince de Agosto-...” La niña, miró de arriba abajo a su padre -mi amigo- y con gesto displicente apostilló: “Mira papá..¿tu estás flipando en colores, verdad?...sólo te digo una cosa: para la semana que viene, necesito entregar la partida de bautismo...ah, y la confirmación sellada por la archidiósesis. Desde entonces mi amigo vá todos los Domingos a misa de doce a la parroquia del Corpus Crhisti.

Publicado por yo soy, NaturalDeSevilla en sábado, mayo 17, 2008

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El paraaguas es lo primero que se pierde

Un día de cuaresma de cuyo nombre no quiero acordarme; año 1973, la venerada imagen de Ntra. Sra. del Patrocinio, obra de Cristobal Ramos (s. XVIII), se consumía entre las llamas en su capilla, debido a un incendio por causa de un cirio mal apagado. La portentosa talla del Stmo. Cristo de la Expiración (El Cachorro) situada en el centro del presbiterio, con motivo de la celebración de su anual Quinario, comenzaba a ser pasto de las llamas, las cuales habían alcanzado la parte inferior del madero y abrazaban sus piés y pantorrilla derecha. Milagrosamente, un vecino de la calle Castilla, que había advertido la salida del humo al exterior, dio aviso a los responsables de la Hermandad y jugándose la vida, llegó a tiempo de poner a salvo la obra cumbre de Antonio Ruiz Gijón. Mi tía Concha, vecina de la calle Arenal y trianera de pro, llamó por teléfono a mi casa, nada más conocerse la trágica noticia y recuerdo que mi madre comenzó a llorar a lágrima viva en esos precisos instantes, como si de la repentina muerte de un ser querido se tratase. A continuación, marchamos todos a Triana, donde en la calle Castilla tenía domicilio la hermana mayor de mi madre –la tita Asunción- y no se me podrá olvidar, la cantidad de sevillanos y trianeros que se dieron cita a las puertas de la capilla del Patrocinio, interesándose por el estado de la imponente talla del Cachorro y lamentando la irreparable pérdida de su bendita madre del Patrocinio, reducida a cenizas. Tanto fue así, que la Hermandad, debido al público que se congregaba a las puertas, tuvo que improvisar un Vía Crucis por las calles de la feligresía.. Este luctuoso suceso, sirvió de inspiración a la primera poesía de cuya memoria tengo conocimiento, siendo a la edad de trece años y decía así:

-Tu que estabas a su vera

¡Cachorro, no te quemabas!

Y con los brazos abiertos

Al cielo desafiabas:

¿porqué consestiste, Cristo

Que tu madre se quemara?...

La Virgen del Patrocinio

-lucero de la mañana-

Este año por el puente

Al Cachorro no acompaña…

Sin embargo –desde el cielo

Como en la tierra, tan guapa-

Nunca perderá su duende

Esa carita inclinada

Que la llama todo el barrio:

¡Señorita de Triana!

Tampoco es que tenga mucho mérito que tu madre, conmovida ante lo que estaba leyendo, corriera –con el corazón en la boca- hasta el vecino más ilustre de la casa y le mostrara con orgullo, lo que acababa de escribir su hijo. El dicho vecino que era muy leído, elogió la muestra y animó al chico de entonces a seguir cultivando el género. Puede ser este el prólogo de la pequeña historia literaria de naturaldesevilla, que comenzó a gestarse desde los trece años que contaba en 1973, hasta el día de hoy en el que su blog alcanza la incipiente edad de cinco años navegando por la red. Me gustaría confesaros un secreto: de los cuarenta y dos años que llevo escribiendo (los cinco últimos públicamente desde este cuaderno de bitácora), no se me ha curado la sensación de frustración que padezco, al no poder dedicarme exclusivamente a la escritura. Dicen que uno de los dones más gratificantes que te puede conceder la providencia, es consagrarte a lo que te gusta y hacer de ello profesión remunerada. Aunque la experiencia demuestra que los más dignos en este literato arte, se suelen morir de hambre, mientras que los consagrados no son precisamente los más dignos. Aceptar la vida y sus circunstancias, así como afrontar mi destino –cosa que creo a piés untillas, cada cual lleva escrito al nacer- ha sido y será mi cruz y al mismo tiempo mi gloria, puesto que cuando el peso me vence tan amenudo, saco fuerzas de flaquezas para mirarme en lo mejor de nosotros mismos: aquel que desde su rincón de San Lorenzo, nos enseña a SEGUIR para adelante con portentosa e inexpugnable zancada. Por un lado resuenan en mis oídos los masazos de aquella que pone mis piés en el suelo, invitándome a bajar de esa nube en la que habitamos los bohemios: “recuerda que la fama es efímera y lo que es peor, el tiempo que dedicas a escribir en el blog., no paga el consumo de agua, luz y gas, ni mucho menos, sufraga la pesadumbre de una hipoteca”…por otro lado, la constante inspiración se convierte en una auténtica pesadilla, que me roba el tiempo y lo más doloroso, me hace perder la concentración en los asuntos de suma importancia para la economía doméstica y responsabilidades que tengo contraidas como marido y padre. Por otro lado, algo infinitamente superior a mi, repite constantemente en mi interior, que persevere fiel a esta dedicación de escribir por amor al arte, porque lo hago bien y es bueno desde el momento que alguien recibe el mensaje y se convierte en tu anónimo lector. Poco más podría escribir a la hora de celebrar estos Cinco años de blog naturaldesevilla, no me apetece echar mano al recuerso fácil de las estadísticas; entradas más populares, número de visitas y sobre todo comentarios recibidos en cada una de las ya numerosas entradas, aunque en honor a la verdad, es lo primero que consulto en la página de inicio. Sólo dar las gracias a todos los que de alguna manera u otra se acercan casualmente por esta casa. Seguiré en la brecha, mientras cada tema que publique venga precedido por los dolores de un parto lleno de incertidumbre, respeto e insatisfacción, la forma más natural que conozco de dar a luz aquello que después querrás como a tu propio hijo, aunque las comparaciones sean odiosas, tarde o temprano, llegará la cosecha. Un fuerte abrazo naturaldesevilla.

PD. Ya sé que cinco años, no es nada…pero merecen la gracia de tu comentario.

TROVADOR DE SEVILLA. II Edición

¿En qué cae este año, la Feria de Abril?...

No lo voy a descubrir –que mas quisiera- solo intento descubrirme de nuevo ante la importancia del Trovador mas grande y gordo de Sevilla y regalarte el oído para que su ausencia nunca llegue al olvido de las generaciones venideras. Si quieres saber “las cosas de Sevilla”, pregúntale, pregúntale desde el puente a Santa Clara, Triana y la Macarena donde se vive la gracia en una esquina cualquiera. Si quieres componerle poesía a Sevilla, solo tienes que juntar las estrofas recurriendo al estribillo –siempre fino y certero- de sus sevillanas: Siempre ha sido trovador de las cosas de Sevilla de su ángel de su gracia y de su gente sencilla. Si quieres saber donde nació, escucha la partida sonora de su bautismo: Vaya bautizo con arte, muchos barbos en adobo, mucho arte y alegría, allí aprendieron los moros el arte por bujerías. Si quieres saber, donde perdió su silla, busca por el arco del Postigo, frontera de su barrio del Baratillo. Si quieres saber las cosas que se perdieron, asómate a los patios, pregunta por la hamaca, el bucarillo de agüita fresca; la fuente del delirio de los chiquillos viendo nadar en el agua los pececillos. Y encima de la fuente busca el retablo que todos preguntaban ¿Quién era el santo? –que en paz descanse- decía su Abuela que lo compro en el jueves por “cuatro perras”. Pregúntale, pregúntale por los capataces que están en el cielo; por Alfonso Borrero y el “balilla”, por Jerónimo del alma y los Ariza, por las rosas baratilleras y el empaque de los Rechi. ¿Dónde se ha ido ese arte?, te preguntaras después de evocar las sevillanas mas autenticas que se han escrito de puño y letra y a viva voz de su garganta aguardentosa y embriagada de cadencia. La queja de su “jipio” te contestara eternamente con lamentos de añoranzas: Sevilla tuvo hace años, bailes y cafés cantantes, apréndetelos para que nunca se vayan de tu memoria, porque el Pali los grabo para siempre en las esquinas de su Alameda: Donde se ha ido ese arte, que mi Sevilla esta muerta, que ya no se están riendo los Hércules en la Alameda. No lo voy a descubrir, solo intento que te descubras Tu también ante el talento del genuino Trovador de Sevilla -si es que tu olvido es la ausencia de conocer a ese que no necesito que se orquestaran las sevillanas autenticas, las que nos enseñaron los maestros de escuela, citándonos en la pila del pato para contar los lunares de la feria o asomados a la ventana de “Realito” para ver como pregonaban al mundo las castañuelas de Antonio el bailarín, antes de ser vendidas y profanadas al mayor postor para convertirse en “realitis shows mediáticos. Si quieres saber la verdad de nuestras sevillanas: ¿porque no pasan cigarreras por la calle Sa Fernando?... vete pa su caseta, veras que arte que con ochenta años baila su madre. La madre que lo pario –bendita sea- ya lo dejo en su testamente vital, recitado con la gracia y el buen gusto con el que lo escribía: El dia que yo me muera yo no quiero funerales/que me repiquen a duelo campanas de la giralda y tapen mi cuerpo frío con la bandera de España/ Solo le pido a mi Dios…quiero que la gente diga: que mi ultima palabra, fue gritar ¡VIVA SEVILLA!

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Fuera de sí

Se me agolpan en tropel los pensamientos y las sensaciones. Sé que algo ha pasado, que ha sucedido tal y como estaba escrito, pero no consigo asimilarlo. También sé que en mis adentros se gesta un estado de buena esperanza; una cinta que crecerá conmigo y vivirá de mí y yo en él, durante los próximos trescientos cuarenta y tantos días. Si no fuera por el sol y la luz que abrió de par en par las puertas del Postigo; si no fuera por el puro y limpio resplandor de la Paz que vieron mis propios ojos, no crecería que hubo Domingo de Ramos, ni que Sevilla se fundió en la alta noche, cuando la luna perfumó con su marea de plata el azul firmamento de la Madre Hiniesta. Si no fuera porque de mi propia mano, corrió el augurio cofrade de un nieto por la rampla del Salvador para aclamar la Sagrada Entrada de Jesús a lomos de la borriquita, mientras la tarde pasaba las hojas del libro dorado, para convertir sus pastas en sereno atardecer...no hubiera creido en el Amor.

 Si no fuera porque la madre naturaleza, venció las tinieblas de un Lunes Santo contra todo pronóstico, sacrificando un barrio cautivo del Señor, no hubiera creido en la armonía de un Getsemaní plantado en el corazón de los jardines de Murillo; ni en la dulce y humilde apostura del dueño y Señor de Santa Genoveva; ni en el milagro de requien que plañen las campanas de San Andrés; ni en el ejemplo secular y austero que bajaba por la calle de Jesús y después caía por San Vicente a la luz de los faroles de las Penas. Nada hubiera creido mirando al cielo, porque el cielo de Sevilla estaba fuera de sí, como transfugado y ausente, si no fuera porque lo ví reflejado en el azul juvenil de la Virgen de Guadalupe y en el copioso fulgor del manto de las Aguas. La efímera alegría del gozo, quedó cuajada a las puertas de la capilla torera, trianear de dos Estrellas distintas y un solo Dios verdadero. Regalo de Miércoles Santo que murió en el regazo de la Piedad apagando los brillos del resto de todas nuestras ilusiones. Si no fuera porque ví la luz de esta fe retratada en los ojos de un niño vestido de nazareno que se preguntaba, mirando con ternura el gesto compungido de su madre: "¿porque no salimos...si estamos todos vestidos y los pasos tienen puestas las flores?". Si no fuera porque bajo la inclemente lluvia, ví estancado el espejo de la gracia y me asomé a sus charcos para mirar tanta emoción; tanto gesto contrariado; tanto suspiro, desconsuelo, desilusión y lágrimas, no hubiera creido que la Semana Santa más mala de mi historia, tuvo también sus momentos inolvidables, sus estampas únicas, sus vivencias irrepetibles su belleza interior -aunque huérfana- que la distingue cada año y la hace diferente y única al resto de las demás. Se me agolpan los pensamientos y no consigo ordenarlos del todo a la hora de escribir sobre la AUSENCIA total de esta primavera que nos ha dejado sin Jueves, Madrugá, Viernes y Sábado Santo..increible, pero cierto, si no fuera porque los Templos se abrieron para que esta vez, fuesemos nosotros los que desfilaramos ante el Sagrario devocional de nuestras amantísimas imágenes y fué otra estación de penitencia, no tan esplendorosa y apasionada, pero si, más auténtica y dificil. Si no fuera porque al ver a Cristo Resucitado en San Pedro bajo un sol de justicia, mi corazón volvió a sentir el vuelco de una nueva vísperas y me hubiera parecido mentira la belleza inconmensurable que mecía bajo su palio la Virgen de la Aurora, no hubiera creido en que por muy mala que sea y resulte esta Semana Santa, siempre nos deja su particular resplandor.

No pudo esperar el cielo

LATIDOS.- Detalles-De-calle de la Semana Santa de Sevilla....